逆鳞1938

主角是林锋林小柱的都市小说《逆鳞1938》，是近期深得读者青睐的一篇都市小说，作者“喜欢单簧管的沈啸”所著，主要讲述的是：剧痛。这是林锋恢复意识后的第一个感觉，仿佛全身的骨头都被拆开又胡乱组装回去。子弹撕裂肌肉的灼烧感还残留在记忆里，但鼻尖萦绕的不再是中东沙漠的干燥与硝烟，而是一种复杂的、难以言喻的气味——潮湿的霉味、劣质脂粉的香气，还有若有若无的煤烟和食物腐败混合的味道。耳边是嗡嗡的人声，用的是他听得懂，却又带着某种古旧韵味的语言。“香烟……哈德门……栀子花，白兰花……小赤佬，眼睛生到额角头上去啦！”女人的叫卖，孩...

剧痛。

这是林锋恢复意识后的第一个感觉，仿佛全身的骨头都被拆开又胡乱组装回去。

子弹撕裂肌肉的灼烧感还残留在记忆里，但鼻尖萦绕的不再是中东沙漠的干燥与硝烟，而是一种复杂的、难以言喻的气味——潮湿的霉味、劣质脂粉的香气，还有若有若无的煤烟和食物腐败混合的味道。

耳边是嗡嗡的人声，用的是他听得懂，却又带着某种古旧韵味的语言。

“香烟……哈德门……栀子花，白兰花……小赤佬，眼睛生到额角头上去啦！”

女人的叫卖，孩童的嬉闹，还有男人粗鲁的喝骂。

这一切混杂着，构成一幅嘈杂而鲜活的背景音。

与之交织的，是远处天空传来的、低沉而压抑的飞机引擎轰鸣声，由远及近，又渐渐远去，像阴云一样笼罩在所有人的头顶。

这不是他倒下的地方。

林锋猛地睁开眼，映入眼帘的不是医院洁白的天花板，也不是基地那熟悉的行军床，而是一片低矮、阴暗的木质阁楼屋顶。

几缕昏黄的光线从糊着旧报纸的窗户缝隙里挤进来，照亮了空气中飞舞的尘埃。

他正躺在一张硬得硌人的板床上，身上盖着一床散发着霉味和汗味的薄被。

记忆如潮水般涌来，最后的画面定格在炙热的沙漠，震耳欲聋的枪声，为了掩护队友撤退，他身中数弹，灼热的痛楚从几个地方同时炸开，生命力随着鲜血迅速流失。

在意识彻底沉入黑暗之前，他的手指似乎无意识地蜷缩，握住了一枚滚烫的、刚从枪膛里退出的弹壳……弹壳？

林锋下意识地摊开右手。

掌心空空如也，只有常年握枪磨出的老茧。

但那金属的灼热触感，仿佛还残留着一丝余韵。

他撑着身子想要坐起，一阵剧烈的眩晕和虚弱感袭来，让他几乎再次栽倒。

这不仅仅是失血过多的感觉，更像是一场大病初愈。

他低头看了看自己身上的衣服——一件灰色的、打了好几个补丁的粗布短褂，下身是一条黑色的肥大裤子。

这不是他的作战服，甚至不是任何他熟悉的现代服饰。

一种荒谬而不祥的预感攫住了他。

他强迫自己冷静下来，特种兵的本能让他开始快速审视周围的环境。

房间很小，不足十平米，除了一张板床，只有一个歪歪扭扭的木箱充当桌子，上面放着一个磕碰得满是凹痕的搪瓷缸子，上面模糊地印着“保家卫国”的红字。

墙壁是木板隔出来的，糊着己经发黄、甚至剥落的旧报纸，透过板壁的缝隙，能隐约听到隔壁传来的咳嗽声和女人的低语。

一切都透着贫穷、破败，以及一种……旧时代的气息。

远处的飞机引擎声再次轰鸣而过。

1937年？

金陵？

不，不对。

淞沪会战去年就结束了，现在是……1938年？

这个时间点像一颗冰冷的子弹，击中了他的脑海。

他怎么会知道得这么清楚？

一些不属于他的记忆碎片突兀地闪现——惊慌失措的人群，爆炸的火光，一个穿着黑色制服的人递给他一张纸，上面写着“军事委员会统计调查局”……还有，“林小柱”这个名字。

我是华夏东部战区，某秘密特种部队突击队队长上尉林锋。

他在心里默念，试图抓住自己真实的身份。

但身体的感觉，周围的环境，空气中弥漫的味道，都在疯狂地告诉他另一个“事实”。

他咬着牙，忍受着头部传来的阵阵刺痛和身体的虚弱，挣扎着挪到窗边，用手指小心翼翼地拨开糊窗报纸的一角。

外面是一条狭窄、拥挤的里弄。

湿漉漉的青石板路，两侧是低矮的砖木结构房屋，晾衣竹竿横七竖八地伸出来，挂满了打着补丁的万国旗般的衣物。

几个穿着破旧棉袍或短褂的男人缩在墙角晒太阳，眼神麻木。

一个拎着篮子卖白兰花的小姑娘赤脚跑过，清脆的叫卖声在弄堂里回荡。

更远处，可以看到一些西式建筑的轮廓，但整个天空是灰蒙蒙的，压抑得让人喘不过气。

这不是布景，这不是电影。

这是真实的，1938年的沪海。

“林小柱！

还没死透啊？

没死透就赶紧滚出来，王组长找你问话！”

一个粗鲁的声音在楼下响起，带着明显的不耐烦和恶意。

林小柱……林锋的身体骤然僵住。

他缓缓低下头，看着自己这双虽然布满老茧，却明显年轻、瘦削了一些的手。

那枚在现代战场最后握住的滚烫弹壳，仿佛穿越了时空，此刻正烙印在他的灵魂上，发出无声的咆哮。

他，林锋，代号“蛟龙”的华夏军人，成为了1938年上海，军统底层人员——林小柱。

他的战争，以一种完全意想不到的方式，重启了。