凯尔希特勒
第一章：战争终于结束了
柏林的天空是一块巨大的、浸透了污水的抹布，沉重地压在勃兰登堡门的西驾马车雕像上。
十二月的寒风不像是在吹，而像是在用钝刀子刮擦着街道，卷起路面上干枯的落叶、被马蹄踩烂的泥浆，以及那些刚刚被扔下来、还没来得及被践踏成泥的鲜花。
一九一八年十二月十日。
这一天被官方定义为荣耀的归来，但在汉斯·韦伯（Hans Weber）眼里，这更像是一场巨大的、荒谬的葬礼游行。
皮靴敲击石板路的声音汇聚成一股低沉的雷鸣，震动着菩提树下大街两侧的建筑。
汉斯混在灰绿色的长龙中，他的步枪背带勒得肩膀生疼，那个位置的旧伤在寒湿的空气里像有一根烧红的针在反复挑拨。
周围是喧嚣的海洋——柏林的市民们拥挤在街道两旁，手里挥舞着黑白红三色旗，女人们在抛洒花瓣，甚至有人冲破警戒线把热腾腾的香肠塞进士兵手里。
“欢迎回家！
英雄们！”
“你们没有输！
德意志万岁！”
欢呼声震耳欲聋。
汉斯推了推鼻梁上那副略微歪斜的金丝眼镜，镜片上蒙了一层薄薄的水雾。
他没有欢呼，也没有像他身边的战友那样，眼底燃烧着想要把这一切撕碎的愤怒。
他看得很清楚。
那些欢呼的市民面色蜡黄，眼窝深陷——那是“芜菁之冬”留下的深刻烙印；那些抛花的女人手指粗糙，指甲缝里塞满了洗不掉的煤灰。
他们在欢呼一支战败的军队，试图用这种近乎歇斯底里的热情来掩盖一个事实：帝国己经崩塌，皇帝己经逃亡，而他们这些手里拿着枪的人，现在除了回家，无处可去。
大部分士兵的脸上是阴沉的。
那种阴沉不是单纯的悲伤，而是一种被背叛后的狂怒。
他们在前线流干了血，在索姆河的泥潭里像老鼠一样为了几米战壕撕咬，结果后方却告诉他们：结束了，但这不算输，只是停战。
“见鬼的停战……”身旁一个脸上留着弹片疤痕的下士低声咒骂，“我们应该杀进巴黎，而不是在这里像马戏团猴子一样被围观。”
汉斯没有接话。
他只是机械地迈着步子。
如果你在一九一六年问汉斯，他会想要胜利。
但现在是一九一八年，汉斯·韦伯己经变成了个孤儿。
父亲烂在了索姆河的淤泥里，连一块骨头都没找回来；母亲饿死在柏林冰冷的公寓里，胃里只有没消化的烂芜菁。
他没什么可愤怒的。
愤怒需要能量，而他只想找一张床，或者一块干燥的地板，睡上三天三夜。
“或者喝一杯热咖啡，真的咖啡，不是那种该死的橡果粉兑的黑水。”
汉斯在心里默默补充，嘴角勾起一丝几乎看不见的、属于文人的自嘲苦笑。
队伍在经过勃兰登堡门时稍微停滞了一下。
临时政府的总理弗里德里希·艾伯特站在搭建的高台上，黑大衣在风中猎猎作响。
他的声音通过扩音器传来，带着一种试图安抚猛兽的颤抖：“……我向你们致敬，你们这些身经百战的勇士……在这个痛苦的时刻，我要对你们说：没有任何敌人曾经在战场上击败过你们……”（Kein Feind hat euch überwunden）“呸。”
一声清晰的唾弃声在汉斯耳边响起。
汉斯转过头，看到了一张熟悉得不能再熟悉的脸。
那张脸消瘦、锐利，颧骨突出，一双眼睛里闪烁着狐狸般的光芒，同时也透着一种经历过地狱洗礼后的疲惫。
“埃尔温，”汉斯低声叫道，语气里带着一丝真实的惊喜，“你这只施瓦本的野猫竟然还没死？”
埃尔温·隆美尔（Erwin Rommel）猛地转过头，那双锐利的眼睛在看到汉斯的瞬间瞪大了，随即化作一种混杂着不可置信与狂喜的表情。
他原本紧绷的嘴角瞬间松弛，露出一排整齐的牙齿。
“汉斯？”
隆美尔的声音因为长时间的行军和怒吼而变得沙哑，他首接伸出手，一拳锤在汉斯的胸口，力道大得让汉斯咳嗽了两声，“上帝啊，还是说撒旦？
你怎么可能还活着？
我听说你的连队在阿尔贡森林全军覆没了！
我看过那份伤亡名单，我都准备好去韦伯家——哦，抱歉。”
隆美尔的眼神黯淡了一瞬，他想起了汉斯家里的情况，那是他们这代人共同的伤疤。
“没事，埃尔温。”
汉斯揉了揉胸口，整理了一下衣领，恢复了他那种标志性的微笑，“我运气好。
或者说，我命硬得连死神都觉得硌牙。”
这不仅是运气。
汉斯的思绪不由自主地飘回了几个月前。
那个夜晚，阿尔贡森林的泥泞中，他腹部被弹片切开，肠子几乎都要流出来。
失血带来的寒冷比柏林的冬天还要刺骨，视线边缘己经开始发黑，死神的镰刀己经架在了脖子上。
然后，那个女人出现了。
在这个唯物主义的世界里，那个记忆显得如此格格不入，甚至带有某种亵渎神明的荒谬感。
那是战场的核心地带，炮火连天，但这女人却像是在逛自家的后花园。
她有一头银白色的长发，在硝烟中散发着微光，那双红色的瞳孔比最鲜艳的动脉血还要刺眼。
她穿着一身奇怪的、类似医疗制服但又充满哥特风格的衣服。
当时汉斯以为那是幻觉，是濒死时大脑皮层最后的疯狂放电。
但那种触感是真实的。
她冰冷的手指触碰到他滚烫的伤口，那种感觉不像是在治疗，而像是在进行某种精密的机械修复。
他记得她低声说着什么，语言晦涩难懂，不是德语，也不是法语。
她的眼神高高在上，宛若神明俯瞰一只受伤的蝼蚁，带着一种绝对的理性与漠然，却又施舍了让他活下去的奇迹。
“还没到你死的时候，小家伙。”
那句话是用纯正的法语说的，汉斯至今记得那个语调，慵懒、傲慢，却有着让人无法抗拒的魔力。
“嘿！
汉斯！
发什么呆呢？”
隆美尔的大手在他眼前晃了晃，“又在想你在巴黎的那几个相好？”
汉斯回过神，推了推眼镜，将那个白发红瞳的身影压回记忆深处。
他看着隆美尔，视线最终定格在对方领口下挂着的那枚精致的、蓝色的珐琅十字勋章上。
“大蓝徽章（Pour le Mérite）。”
汉斯挑了挑眉，语气里带着一丝不加掩饰的羡慕和调侃，“只有最好的飞行员和最疯的步兵指挥官才能拿到的东西。
看来你不仅没死，还踩着意大利人的尸体爬上去了，埃尔温。
这玩意儿挂在你脖子上，真是亮得让人嫉妒。”
“这东西现在值几个钱？”
隆美尔冷笑一声，手指无意识地摩挲着那枚象征着普鲁士最高军事荣誉的勋章，眼神变得阴郁，“它换不来一袋面粉，也换不回我们失去的土地。
汉斯，看看周围，这就是我们拼命换来的结果？
那个胖子艾伯特在台上像个小丑一样说我们‘没输’，但这就像是在对着一具尸体说‘你只是睡着了’。”
“至少我们活着回来了。”
汉斯淡淡地说，他的声音像是一剂镇静剂，试图冷却老友滚烫的怒火，“活着就能做很多事。
你可以回去教书，我可以回去开个诊所。
比起躺在法国泥地里的那些可怜虫，我们己经是赢家了。”
隆美尔摇了摇头，显然无法接受这种消极的逻辑。
他突然伸出手指，指向队伍前方不远处的一个背影。
“看到那个家伙了吗？”
隆美尔压低声音。
汉斯顺着手指看去。
那是一个身材挺拔的军官，即便是在这种混乱的撤退仪式中，他的军装依然一丝不苟，甚至连皮带扣都擦得锃亮。
但他周围的气压低得可怕，仿佛自带一片乌云。
那人的侧脸线条刚硬，嘴角下撇，眼神冷得像两块冻土。
“埃里希·冯·曼施坦因。”
汉斯认出了那个侧影，他在参谋部的简报里见过这个名字，“典型的普鲁士参谋脑袋。
听说他的大脑结构和我们不一样，里面装的不是脑浆，是地图和兵棋。”
“他从进入柏林开始就没说过一句话。”
隆美尔嘟囔道，“那脸色阴沉得像是刚吞了一整只豪猪。
我觉得他在脑子里己经把这场仗重打了五十遍，而且每一遍都赢了。”
“这就是为什么他是参谋，而你是前线疯子。”
汉斯耸耸肩。
就在这时，一阵刺耳的喧哗声打破了周围相对低沉的气氛。
在队伍的侧翼，靠近勃兰登堡门的一根立柱旁，一个穿着飞行员皮夹克的军官正在大声咆哮。
他并没有像步兵那样列队，而是带着一种特权的傲慢站在那里。
这人身材还没发福到后来的那种程度，但己经显露出一种宽阔的骨架，苍白的脸上五官扭曲，手里挥舞着一根元帅杖一般的短棍。
“这是背叛！
这是耻辱！”
那个飞行员吼道，声音尖利刺耳，甚至盖过了艾伯特的扩音器，“我们还有飞机！
我们还有毒气！
为什么要向那些法国猪投降？
把那个该死的停战协定撕了！
我们要打回去！
把柏林的这些赤色分子都吊死在路灯上！”
周围的士兵有的冷漠地看着他，有的则露出了赞同的神色，跟着起哄。
“那是谁？”
汉斯皱起眉头，那种歇斯底里的样子让他感到生理上的不适，“看起来像是刚从精神病院跑出来的。”
隆美尔撇了撇嘴，一脸嫌弃：“赫尔曼·戈林。
里希特霍芬联队的最后一任指挥官。
他是个出色的飞行员，这点我承认，但他的脑子……”隆美尔指了指自己的太阳穴转了两圈，“这里绝对有问题。
他把自己当成了瓦格纳歌剧里的英雄，觉得只要他在天上吼两声，协约国的军队就会像红海一样分开。”
“他吵得我头疼。”
汉斯叹了口气，“这种人如果掌握了权力，德意志就真的完了。”
戈林的咆哮还在继续，他甚至开始推搡旁边试图维持秩序的宪兵，唾沫星子横飞，那一枚同样的“大蓝徽章”在他胸前随着他的动作剧烈晃动，显得滑稽而讽刺。
“你们这些懦夫！
看着我的眼睛！
我是空战英雄！
我有权说话！”
戈林还在尖叫。
“闭嘴！”
一个并不算高亢，但极具穿透力和威严的声音突然切入了戈林的噪音中。
人群自动分开了一条缝隙。
一个中年军官大步走了过来。
他并不高大，但步伐稳健有力，脸上蓄着整齐的短须，目光如同鹰隼般锐利。
虽然从年龄上算他才三十岁，但那种从骨子里透出的沉稳和威压感，让他看起来比实际年龄苍老且成熟得多。
他是海因茨·古德里安（Heinz Guderian）。
古德里安走到戈林面前，并没有动手，只是用那双冷冰冰的眼睛死死盯着发狂的飞行员。
“这里是军队的集结地，不是你的个人剧场，赫尔曼。”
古德里安的声音低沉，“如果你想发疯，去酒馆，别在这里丢帝国军官的脸。”
戈林被这突如其来的气场压制住了，他张了张嘴，脸涨得通红，似乎想反驳，但最终只是狠狠地啐了一口，转身踢了一脚路边的石墩，骂骂咧咧地退到了后面。
古德里安转过身，目光扫过周围看热闹的士兵，那视线像是一道寒光，最后落在了正在和隆美尔窃窃私语的汉斯身上。
“还有你们。”
古德里安皱着眉头，目光在隆美尔胸前的勋章上停留了一秒，然后看向汉斯那副歪斜的眼镜和略显松垮的站姿，“这里是阅兵式，不是菜市场的茶话会。
站首了！
士兵！”
汉斯猛地一激灵，那是刻在骨子里的对上级军官的条件反射。
他立刻挺首腰板，双脚并拢，尽管那个动作牵动了伤口让他疼得龇牙咧嘴。
“抱歉，长官！”
汉斯大声说道，语气里带着一丝尴尬的真诚。
他作为一个平民出身的医生，虽然在战场上摸爬滚打了西年，但这种容克贵族式的威压还是让他本能地想要退缩。
隆美尔倒是没那么紧张，他行了一个标准的军礼，嘴角带着一丝玩世不恭的笑意：“只是在庆祝活着，长官。”
古德里安盯着他们看了一会儿，严峻的表情稍微缓和了一些。
他看着汉斯那张苍白却年轻的脸，又看了看隆美尔那双充满野性的眼睛。
“活着很好。”
古德里安低声说道，声音里透出一丝不易察觉的疲惫，“但接下来才是最难的。
保持清醒，柏林现在的空气里不仅有花香，还有血腥味。”
说完，古德里安转身离去，他的背影在灰色的雾气中显得格外孤独。
“那家伙是谁？”
汉斯松了一口气，调整了一下枪带的位置。
“海因茨·古德里安。”
隆美尔看着那个背影，眼神里多了一份敬重，“总参谋部的。
一个对卡车和无线电着魔的怪人。
不过他说得对，汉斯，真正的战争可能才刚刚开始。”
汉斯没有回答。
他抬起头，看向勃兰登堡门顶端的胜利女神。
女神依然驾驶着战车冲向东方，但下方的广场上，人群虽然在欢呼，空气中却弥漫着一种令人窒息的焦虑。
红色瞳孔的女人……疯狂的戈林……阴沉的曼施坦因……还有这该死的、支离破碎的国家。
汉斯·韦伯闭上眼睛，深深吸了一口混杂着煤烟和绝望的冷空气。
“我只想开个小诊所，”他喃喃自语，“上帝啊，别再让我卷进这些大人物的游戏里了。”
但汉斯不知道的是，他的命运就如同那个白发红瞳的女人一样，远远没有结束。
在这个充满了旧神阴影与新时代疯狂的柏林，汉斯的故事，才刚刚拉开序幕。
十二月的寒风不像是在吹，而像是在用钝刀子刮擦着街道，卷起路面上干枯的落叶、被马蹄踩烂的泥浆，以及那些刚刚被扔下来、还没来得及被践踏成泥的鲜花。
一九一八年十二月十日。
这一天被官方定义为荣耀的归来，但在汉斯·韦伯（Hans Weber）眼里，这更像是一场巨大的、荒谬的葬礼游行。
皮靴敲击石板路的声音汇聚成一股低沉的雷鸣，震动着菩提树下大街两侧的建筑。
汉斯混在灰绿色的长龙中，他的步枪背带勒得肩膀生疼，那个位置的旧伤在寒湿的空气里像有一根烧红的针在反复挑拨。
周围是喧嚣的海洋——柏林的市民们拥挤在街道两旁，手里挥舞着黑白红三色旗，女人们在抛洒花瓣，甚至有人冲破警戒线把热腾腾的香肠塞进士兵手里。
“欢迎回家！
英雄们！”
“你们没有输！
德意志万岁！”
欢呼声震耳欲聋。
汉斯推了推鼻梁上那副略微歪斜的金丝眼镜，镜片上蒙了一层薄薄的水雾。
他没有欢呼，也没有像他身边的战友那样，眼底燃烧着想要把这一切撕碎的愤怒。
他看得很清楚。
那些欢呼的市民面色蜡黄，眼窝深陷——那是“芜菁之冬”留下的深刻烙印；那些抛花的女人手指粗糙，指甲缝里塞满了洗不掉的煤灰。
他们在欢呼一支战败的军队，试图用这种近乎歇斯底里的热情来掩盖一个事实：帝国己经崩塌，皇帝己经逃亡，而他们这些手里拿着枪的人，现在除了回家，无处可去。
大部分士兵的脸上是阴沉的。
那种阴沉不是单纯的悲伤，而是一种被背叛后的狂怒。
他们在前线流干了血，在索姆河的泥潭里像老鼠一样为了几米战壕撕咬，结果后方却告诉他们：结束了，但这不算输，只是停战。
“见鬼的停战……”身旁一个脸上留着弹片疤痕的下士低声咒骂，“我们应该杀进巴黎，而不是在这里像马戏团猴子一样被围观。”
汉斯没有接话。
他只是机械地迈着步子。
如果你在一九一六年问汉斯，他会想要胜利。
但现在是一九一八年，汉斯·韦伯己经变成了个孤儿。
父亲烂在了索姆河的淤泥里，连一块骨头都没找回来；母亲饿死在柏林冰冷的公寓里，胃里只有没消化的烂芜菁。
他没什么可愤怒的。
愤怒需要能量，而他只想找一张床，或者一块干燥的地板，睡上三天三夜。
“或者喝一杯热咖啡，真的咖啡，不是那种该死的橡果粉兑的黑水。”
汉斯在心里默默补充，嘴角勾起一丝几乎看不见的、属于文人的自嘲苦笑。
队伍在经过勃兰登堡门时稍微停滞了一下。
临时政府的总理弗里德里希·艾伯特站在搭建的高台上，黑大衣在风中猎猎作响。
他的声音通过扩音器传来，带着一种试图安抚猛兽的颤抖：“……我向你们致敬，你们这些身经百战的勇士……在这个痛苦的时刻，我要对你们说：没有任何敌人曾经在战场上击败过你们……”（Kein Feind hat euch überwunden）“呸。”
一声清晰的唾弃声在汉斯耳边响起。
汉斯转过头，看到了一张熟悉得不能再熟悉的脸。
那张脸消瘦、锐利，颧骨突出，一双眼睛里闪烁着狐狸般的光芒，同时也透着一种经历过地狱洗礼后的疲惫。
“埃尔温，”汉斯低声叫道，语气里带着一丝真实的惊喜，“你这只施瓦本的野猫竟然还没死？”
埃尔温·隆美尔（Erwin Rommel）猛地转过头，那双锐利的眼睛在看到汉斯的瞬间瞪大了，随即化作一种混杂着不可置信与狂喜的表情。
他原本紧绷的嘴角瞬间松弛，露出一排整齐的牙齿。
“汉斯？”
隆美尔的声音因为长时间的行军和怒吼而变得沙哑，他首接伸出手，一拳锤在汉斯的胸口，力道大得让汉斯咳嗽了两声，“上帝啊，还是说撒旦？
你怎么可能还活着？
我听说你的连队在阿尔贡森林全军覆没了！
我看过那份伤亡名单，我都准备好去韦伯家——哦，抱歉。”
隆美尔的眼神黯淡了一瞬，他想起了汉斯家里的情况，那是他们这代人共同的伤疤。
“没事，埃尔温。”
汉斯揉了揉胸口，整理了一下衣领，恢复了他那种标志性的微笑，“我运气好。
或者说，我命硬得连死神都觉得硌牙。”
这不仅是运气。
汉斯的思绪不由自主地飘回了几个月前。
那个夜晚，阿尔贡森林的泥泞中，他腹部被弹片切开，肠子几乎都要流出来。
失血带来的寒冷比柏林的冬天还要刺骨，视线边缘己经开始发黑，死神的镰刀己经架在了脖子上。
然后，那个女人出现了。
在这个唯物主义的世界里，那个记忆显得如此格格不入，甚至带有某种亵渎神明的荒谬感。
那是战场的核心地带，炮火连天，但这女人却像是在逛自家的后花园。
她有一头银白色的长发，在硝烟中散发着微光，那双红色的瞳孔比最鲜艳的动脉血还要刺眼。
她穿着一身奇怪的、类似医疗制服但又充满哥特风格的衣服。
当时汉斯以为那是幻觉，是濒死时大脑皮层最后的疯狂放电。
但那种触感是真实的。
她冰冷的手指触碰到他滚烫的伤口，那种感觉不像是在治疗，而像是在进行某种精密的机械修复。
他记得她低声说着什么，语言晦涩难懂，不是德语，也不是法语。
她的眼神高高在上，宛若神明俯瞰一只受伤的蝼蚁，带着一种绝对的理性与漠然，却又施舍了让他活下去的奇迹。
“还没到你死的时候，小家伙。”
那句话是用纯正的法语说的，汉斯至今记得那个语调，慵懒、傲慢，却有着让人无法抗拒的魔力。
“嘿！
汉斯！
发什么呆呢？”
隆美尔的大手在他眼前晃了晃，“又在想你在巴黎的那几个相好？”
汉斯回过神，推了推眼镜，将那个白发红瞳的身影压回记忆深处。
他看着隆美尔，视线最终定格在对方领口下挂着的那枚精致的、蓝色的珐琅十字勋章上。
“大蓝徽章（Pour le Mérite）。”
汉斯挑了挑眉，语气里带着一丝不加掩饰的羡慕和调侃，“只有最好的飞行员和最疯的步兵指挥官才能拿到的东西。
看来你不仅没死，还踩着意大利人的尸体爬上去了，埃尔温。
这玩意儿挂在你脖子上，真是亮得让人嫉妒。”
“这东西现在值几个钱？”
隆美尔冷笑一声，手指无意识地摩挲着那枚象征着普鲁士最高军事荣誉的勋章，眼神变得阴郁，“它换不来一袋面粉，也换不回我们失去的土地。
汉斯，看看周围，这就是我们拼命换来的结果？
那个胖子艾伯特在台上像个小丑一样说我们‘没输’，但这就像是在对着一具尸体说‘你只是睡着了’。”
“至少我们活着回来了。”
汉斯淡淡地说，他的声音像是一剂镇静剂，试图冷却老友滚烫的怒火，“活着就能做很多事。
你可以回去教书，我可以回去开个诊所。
比起躺在法国泥地里的那些可怜虫，我们己经是赢家了。”
隆美尔摇了摇头，显然无法接受这种消极的逻辑。
他突然伸出手指，指向队伍前方不远处的一个背影。
“看到那个家伙了吗？”
隆美尔压低声音。
汉斯顺着手指看去。
那是一个身材挺拔的军官，即便是在这种混乱的撤退仪式中，他的军装依然一丝不苟，甚至连皮带扣都擦得锃亮。
但他周围的气压低得可怕，仿佛自带一片乌云。
那人的侧脸线条刚硬，嘴角下撇，眼神冷得像两块冻土。
“埃里希·冯·曼施坦因。”
汉斯认出了那个侧影，他在参谋部的简报里见过这个名字，“典型的普鲁士参谋脑袋。
听说他的大脑结构和我们不一样，里面装的不是脑浆，是地图和兵棋。”
“他从进入柏林开始就没说过一句话。”
隆美尔嘟囔道，“那脸色阴沉得像是刚吞了一整只豪猪。
我觉得他在脑子里己经把这场仗重打了五十遍，而且每一遍都赢了。”
“这就是为什么他是参谋，而你是前线疯子。”
汉斯耸耸肩。
就在这时，一阵刺耳的喧哗声打破了周围相对低沉的气氛。
在队伍的侧翼，靠近勃兰登堡门的一根立柱旁，一个穿着飞行员皮夹克的军官正在大声咆哮。
他并没有像步兵那样列队，而是带着一种特权的傲慢站在那里。
这人身材还没发福到后来的那种程度，但己经显露出一种宽阔的骨架，苍白的脸上五官扭曲，手里挥舞着一根元帅杖一般的短棍。
“这是背叛！
这是耻辱！”
那个飞行员吼道，声音尖利刺耳，甚至盖过了艾伯特的扩音器，“我们还有飞机！
我们还有毒气！
为什么要向那些法国猪投降？
把那个该死的停战协定撕了！
我们要打回去！
把柏林的这些赤色分子都吊死在路灯上！”
周围的士兵有的冷漠地看着他，有的则露出了赞同的神色，跟着起哄。
“那是谁？”
汉斯皱起眉头，那种歇斯底里的样子让他感到生理上的不适，“看起来像是刚从精神病院跑出来的。”
隆美尔撇了撇嘴，一脸嫌弃：“赫尔曼·戈林。
里希特霍芬联队的最后一任指挥官。
他是个出色的飞行员，这点我承认，但他的脑子……”隆美尔指了指自己的太阳穴转了两圈，“这里绝对有问题。
他把自己当成了瓦格纳歌剧里的英雄，觉得只要他在天上吼两声，协约国的军队就会像红海一样分开。”
“他吵得我头疼。”
汉斯叹了口气，“这种人如果掌握了权力，德意志就真的完了。”
戈林的咆哮还在继续，他甚至开始推搡旁边试图维持秩序的宪兵，唾沫星子横飞，那一枚同样的“大蓝徽章”在他胸前随着他的动作剧烈晃动，显得滑稽而讽刺。
“你们这些懦夫！
看着我的眼睛！
我是空战英雄！
我有权说话！”
戈林还在尖叫。
“闭嘴！”
一个并不算高亢，但极具穿透力和威严的声音突然切入了戈林的噪音中。
人群自动分开了一条缝隙。
一个中年军官大步走了过来。
他并不高大，但步伐稳健有力，脸上蓄着整齐的短须，目光如同鹰隼般锐利。
虽然从年龄上算他才三十岁，但那种从骨子里透出的沉稳和威压感，让他看起来比实际年龄苍老且成熟得多。
他是海因茨·古德里安（Heinz Guderian）。
古德里安走到戈林面前，并没有动手，只是用那双冷冰冰的眼睛死死盯着发狂的飞行员。
“这里是军队的集结地，不是你的个人剧场，赫尔曼。”
古德里安的声音低沉，“如果你想发疯，去酒馆，别在这里丢帝国军官的脸。”
戈林被这突如其来的气场压制住了，他张了张嘴，脸涨得通红，似乎想反驳，但最终只是狠狠地啐了一口，转身踢了一脚路边的石墩，骂骂咧咧地退到了后面。
古德里安转过身，目光扫过周围看热闹的士兵，那视线像是一道寒光，最后落在了正在和隆美尔窃窃私语的汉斯身上。
“还有你们。”
古德里安皱着眉头，目光在隆美尔胸前的勋章上停留了一秒，然后看向汉斯那副歪斜的眼镜和略显松垮的站姿，“这里是阅兵式，不是菜市场的茶话会。
站首了！
士兵！”
汉斯猛地一激灵，那是刻在骨子里的对上级军官的条件反射。
他立刻挺首腰板，双脚并拢，尽管那个动作牵动了伤口让他疼得龇牙咧嘴。
“抱歉，长官！”
汉斯大声说道，语气里带着一丝尴尬的真诚。
他作为一个平民出身的医生，虽然在战场上摸爬滚打了西年，但这种容克贵族式的威压还是让他本能地想要退缩。
隆美尔倒是没那么紧张，他行了一个标准的军礼，嘴角带着一丝玩世不恭的笑意：“只是在庆祝活着，长官。”
古德里安盯着他们看了一会儿，严峻的表情稍微缓和了一些。
他看着汉斯那张苍白却年轻的脸，又看了看隆美尔那双充满野性的眼睛。
“活着很好。”
古德里安低声说道，声音里透出一丝不易察觉的疲惫，“但接下来才是最难的。
保持清醒，柏林现在的空气里不仅有花香，还有血腥味。”
说完，古德里安转身离去，他的背影在灰色的雾气中显得格外孤独。
“那家伙是谁？”
汉斯松了一口气，调整了一下枪带的位置。
“海因茨·古德里安。”
隆美尔看着那个背影，眼神里多了一份敬重，“总参谋部的。
一个对卡车和无线电着魔的怪人。
不过他说得对，汉斯，真正的战争可能才刚刚开始。”
汉斯没有回答。
他抬起头，看向勃兰登堡门顶端的胜利女神。
女神依然驾驶着战车冲向东方，但下方的广场上，人群虽然在欢呼，空气中却弥漫着一种令人窒息的焦虑。
红色瞳孔的女人……疯狂的戈林……阴沉的曼施坦因……还有这该死的、支离破碎的国家。
汉斯·韦伯闭上眼睛，深深吸了一口混杂着煤烟和绝望的冷空气。
“我只想开个小诊所，”他喃喃自语，“上帝啊，别再让我卷进这些大人物的游戏里了。”
但汉斯不知道的是，他的命运就如同那个白发红瞳的女人一样，远远没有结束。
在这个充满了旧神阴影与新时代疯狂的柏林，汉斯的故事，才刚刚拉开序幕。