我翻译了一本无名古书，翻译到第七章手开始发抖
第1章
第一章 启卷
顾深第一次见到那本古书，是在去年冬至。
北京下了一场不大不小的雪，社科院院里的梧桐树光秃秃的，枝条上挂着冰碴，风一吹就往下掉，砸在路面上啪嗒啪嗒响。顾深缩着脖子从资料室出来，裤腿上溅了一片泥点子，棉服拉链坏了半截，风从裂口灌进来，他也没心思修。手里攥着导师郑鸿儒发来的微信——"来我办公室，有活儿。"三个字，连个标点都没有，是郑鸿儒一贯的风格。
郑鸿儒的办公室在五楼，暖气烧得足，一推门热气扑脸。导师坐在红木桌后面，面前摆着一个楠木匣子，三十公分长、二十公分宽，表面打磨得发亮，但没有任何雕花。匣子看上去有些年头了，边角磨得圆润，缝隙里嵌着灰。
"关门。"郑鸿儒说。
顾深关了门，站在桌前。郑鸿儒五十七岁，头发花白，脸上常年带着一种心不在焉的神情，好像他人在这里，心思在某个更远的地方。他这学期已经三次忘记上课，两次把学生的论文弄丢，系里的人都在传他快退休了，心思早就不在学术上。
"你最近在做什么？"郑鸿儒问。
"整理敦煌残卷的校对稿。"
"放下。有个急活儿。"
郑鸿儒把楠木匣子推到顾深面前。顾深没急着打开，先看了匣子一眼——没有锁，没有封条，盖子和箱体之间严丝合缝，像一整块木头。
"打开看看。"
顾深掀开盖子。里面躺着一本书——如果那能叫书的话。线装，封面和封底都是素面的，没有书名，没有作者，没有出版标记。纸页发黄，边缘起了毛边，像是被人翻过很多次。但最奇怪的是墨迹——顾深凑近了看，那些竖排的小篆字墨色极深，像是刚写上去的，和他见过的任何古籍都不一样。哪怕保存条件再好，几百年的墨迹也会氧化褪色，但这本上的字黑得发亮，像是昨天才落笔。
"什么时候的？"顾深问。
"我判断不了。你来判断。"郑鸿儒靠在椅背上，"旧书市场淘来的，卖家说是从山西一个祠堂里流出来的。我翻了两页，字能认大半，但语法结构和已知的小篆变体都对不上。你是室里唯一能认变体小篆的人。"
"没有馆藏记录？"
"查过了，没有。国家图书馆、北大、上图，全查了，没有这本书的任何记录。像是凭空冒出来的。"
顾深伸手碰了碰书页。纸很脆，指尖一压就有细碎的纤维脱落，但触感不对——太滑了，像是表面有一层极薄的膜。他翻了几页，确认是手抄本，笔迹统一，出自一人之手。字体是变体小篆，结构介于秦篆和汉隶之间，但有几个字的写法他从未见过，像是译者自创的异体字。
"多久能翻完？"郑鸿儒问。
"得看内容。六七章的话，两三个月。"
"经费的事你别操心，我给你走专项。尽快翻。"
顾深把匣子抱回了家。路上雪越下越大，他一手抱着匣子一手撑伞，走得小心翼翼，像护送一枚炸弹。
他住在学院路一个老小区的两居室里，书房朝北，冬天冷得像冰窖，但他习惯了——古文献这行，手指的灵敏度比暖气重要，太暖和手指会出汗，汗沾上古籍纸面就是灾。他在书桌上铺了一块绒布，把古书放上去，打开台灯，开始干活。
前六章的内容出乎意料地平淡。
第一章写的是某座城池被围困、屠城的故事，地点不可考，人名全是单字，像虚构的。文笔拙劣，叙事粗糙，和他在敦煌残卷里读到的那些精妙的史笔完全不在一个层次。他花了五天翻完第一章，记了十二页笔记，大部分是关于异体字的考据。
第二章是一个家族的衰亡史。三代人，从兴旺到灭门，情节老套，像茶馆里的评书。第三章是某个王朝的末路，皇帝昏聩，臣子谋反，城破国亡。第四章、第五章、第六章，都是类似的东西——毁灭、覆灭、消亡，翻来覆去地写，像一个人只会讲一种故事。
顾深觉得这本书没什么价值，文笔差，内容杂，连野史都算不上，充其量是个不入流的民间抄本。他甚至怀疑这本书是不是后人伪造的——墨迹太新了，新得不正常。
第三天晚上，他注意到一件奇怪的
顾深第一次见到那本古书，是在去年冬至。
北京下了一场不大不小的雪，社科院院里的梧桐树光秃秃的，枝条上挂着冰碴，风一吹就往下掉，砸在路面上啪嗒啪嗒响。顾深缩着脖子从资料室出来，裤腿上溅了一片泥点子，棉服拉链坏了半截，风从裂口灌进来，他也没心思修。手里攥着导师郑鸿儒发来的微信——"来我办公室，有活儿。"三个字，连个标点都没有，是郑鸿儒一贯的风格。
郑鸿儒的办公室在五楼，暖气烧得足，一推门热气扑脸。导师坐在红木桌后面，面前摆着一个楠木匣子，三十公分长、二十公分宽，表面打磨得发亮，但没有任何雕花。匣子看上去有些年头了，边角磨得圆润，缝隙里嵌着灰。
"关门。"郑鸿儒说。
顾深关了门，站在桌前。郑鸿儒五十七岁，头发花白，脸上常年带着一种心不在焉的神情，好像他人在这里，心思在某个更远的地方。他这学期已经三次忘记上课，两次把学生的论文弄丢，系里的人都在传他快退休了，心思早就不在学术上。
"你最近在做什么？"郑鸿儒问。
"整理敦煌残卷的校对稿。"
"放下。有个急活儿。"
郑鸿儒把楠木匣子推到顾深面前。顾深没急着打开，先看了匣子一眼——没有锁，没有封条，盖子和箱体之间严丝合缝，像一整块木头。
"打开看看。"
顾深掀开盖子。里面躺着一本书——如果那能叫书的话。线装，封面和封底都是素面的，没有书名，没有作者，没有出版标记。纸页发黄，边缘起了毛边，像是被人翻过很多次。但最奇怪的是墨迹——顾深凑近了看，那些竖排的小篆字墨色极深，像是刚写上去的，和他见过的任何古籍都不一样。哪怕保存条件再好，几百年的墨迹也会氧化褪色，但这本上的字黑得发亮，像是昨天才落笔。
"什么时候的？"顾深问。
"我判断不了。你来判断。"郑鸿儒靠在椅背上，"旧书市场淘来的，卖家说是从山西一个祠堂里流出来的。我翻了两页，字能认大半，但语法结构和已知的小篆变体都对不上。你是室里唯一能认变体小篆的人。"
"没有馆藏记录？"
"查过了，没有。国家图书馆、北大、上图，全查了，没有这本书的任何记录。像是凭空冒出来的。"
顾深伸手碰了碰书页。纸很脆，指尖一压就有细碎的纤维脱落，但触感不对——太滑了，像是表面有一层极薄的膜。他翻了几页，确认是手抄本，笔迹统一，出自一人之手。字体是变体小篆，结构介于秦篆和汉隶之间，但有几个字的写法他从未见过，像是译者自创的异体字。
"多久能翻完？"郑鸿儒问。
"得看内容。六七章的话，两三个月。"
"经费的事你别操心，我给你走专项。尽快翻。"
顾深把匣子抱回了家。路上雪越下越大，他一手抱着匣子一手撑伞，走得小心翼翼，像护送一枚炸弹。
他住在学院路一个老小区的两居室里，书房朝北，冬天冷得像冰窖，但他习惯了——古文献这行，手指的灵敏度比暖气重要，太暖和手指会出汗，汗沾上古籍纸面就是灾。他在书桌上铺了一块绒布，把古书放上去，打开台灯，开始干活。
前六章的内容出乎意料地平淡。
第一章写的是某座城池被围困、屠城的故事，地点不可考，人名全是单字，像虚构的。文笔拙劣，叙事粗糙，和他在敦煌残卷里读到的那些精妙的史笔完全不在一个层次。他花了五天翻完第一章，记了十二页笔记，大部分是关于异体字的考据。
第二章是一个家族的衰亡史。三代人，从兴旺到灭门，情节老套，像茶馆里的评书。第三章是某个王朝的末路，皇帝昏聩，臣子谋反，城破国亡。第四章、第五章、第六章，都是类似的东西——毁灭、覆灭、消亡，翻来覆去地写，像一个人只会讲一种故事。
顾深觉得这本书没什么价值，文笔差，内容杂，连野史都算不上，充其量是个不入流的民间抄本。他甚至怀疑这本书是不是后人伪造的——墨迹太新了，新得不正常。
第三天晚上，他注意到一件奇怪的