血月规则：我的恐惧正在追杀我
第1章
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血月警告
手机屏幕的光刺得我眼睛发酸。
凌晨一点十七分，我拖着灌了铅的双腿走出电梯。楼道里的声控灯大概是坏了，怎么跺脚都没反应。我摸黑掏出钥匙，指尖碰到冰冷的金属门把时，手机在裤兜里震了一下。
这么晚还有工作消息？
我懒得看，拧开门锁。屋里一片漆黑，我习惯性地伸手去摸墙上的开关。就在指尖碰到塑料面板的前一秒，手机又震了。
这次是连续震动，像某种急促的警报。
我掏出手机。屏幕自动亮着，一条短信横在正中央。没有发件人号码，只有一串乱码似的数字。
内容只有七个字：
“今晚不要看月亮。”
我盯着那行字看了三秒，然后几乎是本能地，扭头看向客厅那扇巨大的落地窗。
窗帘没拉严。
云层正在散开，一抹暗红色的、粘稠得像凝固血液的光，正从缝隙里渗进来，在地板上拖出一道狭长的、不祥的影子。
我的呼吸停了一拍。
手指比大脑反应更快，我冲过去，一把扯紧窗帘。布料摩擦发出刺啦一声，那道红光被彻底隔绝在外。我背靠着窗帘，心脏在胸腔里撞得肋骨发疼。
手机又震了。
我低头，屏幕自动跳转到短信界面。还是那个乱码号码，这次的内容长了些，但排版混乱，字句间夹杂着奇怪的符号和空格：
“规则一：保持室内至少有一盏灯亮着。”
“规则二：如果听到敲门声，不要回应，除非你确认门外是谁。”
“规则三：不要相信镜子里的倒影，尤其是当它对你笑的时候。”
我手指冰凉，差点没拿稳手机。信号格在满格和空槽之间疯狂跳动，像有什么东西在干扰。我退到客厅中央，环顾四周。这是我住了三年的公寓，六十平米，一室一厅，装修是我自己设计的极简风格。此刻，熟悉的米白色墙壁、灰色的沙发、原木色的书架，在手机屏幕微弱的光线下，都蒙上了一层陌生的、令人不安的质感。
至少开盏灯。
规则一说的。
我走到墙边，按下开关。顶灯没亮。我又按了一下，还是没反应。我试了台灯、落地灯、甚至厨房的操作灯——全都不亮。停电了？可楼道里的应急指示灯明明还亮着。
手机屏幕的光成了唯一的光源。
我把它举高，照向天花板。灯管看起来完好无损。我又去检查电箱，闸刀都在正常位置。不是停电。是灯坏了？所有灯同时坏了？
规则一：保持室内至少有一盏灯亮着。
我喉咙发干。现在一盏亮的都没有。
就在这时，敲门声响起。
咚、咚、咚。
很规律，不轻不重，正好三下。然后停顿五秒，又是三下。
我僵在原地。
规则二：如果听到敲门声，不要回应，除非你确认门外是谁。
谁会在凌晨一点半敲门？
咚、咚、咚。
停顿。又是三下。
我屏住呼吸，踮着脚挪到门后。猫眼外一片漆黑，声控灯果然坏了。我什么都看不见。敲门声停了。门外传来一个男人的声音，带着过分热情的语调：
“陆先生？陆先生你在家吗？我是隔壁新搬来的，周砚书。”
我认得这个声音。上周在电梯里遇到过，一个三十岁左右的男人，戴细边眼镜，穿米色针织衫，笑起来嘴角弧度标准得像个模板。他当时塞给我一盒自己烤的饼干，说以后就是邻居了，多多关照。我收下了，但没吃，饼干盒现在还放在厨房料理台上，没拆封。
“陆先生？”周砚书的声音贴着门板传进来，有点闷，“我做了点宵夜，想着你加班回来可能饿了，一起吃点？顺便聊聊……今晚月亮真怪啊，你看到了吗？”
我咬住下唇，没出声。
规则二：不要回应。
“陆先生？”他又敲了三下，“你没事吧？灯好像也坏了，我这边也停电了。你屋里黑着，我还以为你不在呢。”
我慢慢蹲下来，把眼睛凑到猫眼前。
猫眼的视野里，起初是一片模糊的黑暗。但几秒后，我的眼睛适应了，能勉强分辨出楼道窗户透进来的、极其微弱的光。一个人影背对着门，站在离门大概一米远的地方。
是周砚书。他穿着居家服，仰着头，一动不动地看着楼道那扇小窗户。
他在看
血月警告
手机屏幕的光刺得我眼睛发酸。
凌晨一点十七分，我拖着灌了铅的双腿走出电梯。楼道里的声控灯大概是坏了，怎么跺脚都没反应。我摸黑掏出钥匙，指尖碰到冰冷的金属门把时，手机在裤兜里震了一下。
这么晚还有工作消息？
我懒得看，拧开门锁。屋里一片漆黑，我习惯性地伸手去摸墙上的开关。就在指尖碰到塑料面板的前一秒，手机又震了。
这次是连续震动，像某种急促的警报。
我掏出手机。屏幕自动亮着，一条短信横在正中央。没有发件人号码，只有一串乱码似的数字。
内容只有七个字：
“今晚不要看月亮。”
我盯着那行字看了三秒，然后几乎是本能地，扭头看向客厅那扇巨大的落地窗。
窗帘没拉严。
云层正在散开，一抹暗红色的、粘稠得像凝固血液的光，正从缝隙里渗进来，在地板上拖出一道狭长的、不祥的影子。
我的呼吸停了一拍。
手指比大脑反应更快，我冲过去，一把扯紧窗帘。布料摩擦发出刺啦一声，那道红光被彻底隔绝在外。我背靠着窗帘，心脏在胸腔里撞得肋骨发疼。
手机又震了。
我低头，屏幕自动跳转到短信界面。还是那个乱码号码，这次的内容长了些，但排版混乱，字句间夹杂着奇怪的符号和空格：
“规则一：保持室内至少有一盏灯亮着。”
“规则二：如果听到敲门声，不要回应，除非你确认门外是谁。”
“规则三：不要相信镜子里的倒影，尤其是当它对你笑的时候。”
我手指冰凉，差点没拿稳手机。信号格在满格和空槽之间疯狂跳动，像有什么东西在干扰。我退到客厅中央，环顾四周。这是我住了三年的公寓，六十平米，一室一厅，装修是我自己设计的极简风格。此刻，熟悉的米白色墙壁、灰色的沙发、原木色的书架，在手机屏幕微弱的光线下，都蒙上了一层陌生的、令人不安的质感。
至少开盏灯。
规则一说的。
我走到墙边，按下开关。顶灯没亮。我又按了一下，还是没反应。我试了台灯、落地灯、甚至厨房的操作灯——全都不亮。停电了？可楼道里的应急指示灯明明还亮着。
手机屏幕的光成了唯一的光源。
我把它举高，照向天花板。灯管看起来完好无损。我又去检查电箱，闸刀都在正常位置。不是停电。是灯坏了？所有灯同时坏了？
规则一：保持室内至少有一盏灯亮着。
我喉咙发干。现在一盏亮的都没有。
就在这时，敲门声响起。
咚、咚、咚。
很规律，不轻不重，正好三下。然后停顿五秒，又是三下。
我僵在原地。
规则二：如果听到敲门声，不要回应，除非你确认门外是谁。
谁会在凌晨一点半敲门？
咚、咚、咚。
停顿。又是三下。
我屏住呼吸，踮着脚挪到门后。猫眼外一片漆黑，声控灯果然坏了。我什么都看不见。敲门声停了。门外传来一个男人的声音，带着过分热情的语调：
“陆先生？陆先生你在家吗？我是隔壁新搬来的，周砚书。”
我认得这个声音。上周在电梯里遇到过，一个三十岁左右的男人，戴细边眼镜，穿米色针织衫，笑起来嘴角弧度标准得像个模板。他当时塞给我一盒自己烤的饼干，说以后就是邻居了，多多关照。我收下了，但没吃，饼干盒现在还放在厨房料理台上，没拆封。
“陆先生？”周砚书的声音贴着门板传进来，有点闷，“我做了点宵夜，想着你加班回来可能饿了，一起吃点？顺便聊聊……今晚月亮真怪啊，你看到了吗？”
我咬住下唇，没出声。
规则二：不要回应。
“陆先生？”他又敲了三下，“你没事吧？灯好像也坏了，我这边也停电了。你屋里黑着，我还以为你不在呢。”
我慢慢蹲下来，把眼睛凑到猫眼前。
猫眼的视野里，起初是一片模糊的黑暗。但几秒后，我的眼睛适应了，能勉强分辨出楼道窗户透进来的、极其微弱的光。一个人影背对着门，站在离门大概一米远的地方。
是周砚书。他穿着居家服，仰着头，一动不动地看着楼道那扇小窗户。
他在看