春深雾散时

网文大咖“银龙的苍”最新创作上线的小说《春深雾散时》，是质量非常高的一部现代言情，林雾沈砚是文里的关键人物，超爽情节主要讲述的是：林雾抵达雾岛码头时，初春的水汽正浓得化不开。客轮的铁锚在海面撞出闷响，她攥着帆布包的带子站在甲板上，望着远处被白雾缠绕的青灰色岛屿，忽然想起临行前外婆在电话里说的话：“雾岛的雾最是奇怪，看着迷眼，却能把心里的浑水滤干净。”帆布包里装着外婆留下的旧相册，封面是磨损的暗红色皮革，内页贴着泛黄的老照片。最末一页夹着张手绘地图，铅笔勾勒的线条歪歪扭扭，标注着“望海巷37号”——那是外婆年轻时住过的老房子，...

林雾抵达雾岛码头时，初春的水汽正浓得化不开。

客轮的铁锚在海面撞出闷响，她攥着帆布包的带子站在甲板上，望着远处被白雾缠绕的青灰色岛屿，忽然想起临行前外婆在电话里说的话：“雾岛的雾最是奇怪，看着迷眼，却能把心里的浑水滤干净。”

帆布包里装着外婆留下的旧相册，封面是磨损的暗红色皮革，内页贴着泛黄的老照片。

最末一页夹着张手绘地图，铅笔勾勒的线条歪歪扭扭，标注着“望海巷37号”——那是外婆年轻时住过的老房子，也是林雾此行的目的地。

她辞去了上海的设计工作，带着一箱子画具和外婆的遗愿，要在这座连导航都时常失灵的岛屿上，找一处能让画笔安静落地的地方。

码头的石阶湿滑，林雾拎着行李箱走得小心翼翼，帆布鞋底沾了层薄薄的青苔。

雾里传来断断续续的铜铃声，她循着声音抬头，看见个穿藏青色工装的男人坐在石阶顶端的老榕树下，膝头放着把半旧的铜匠锤，手里正打磨着一块黄铜片。

男人的头发微湿，额前碎发垂下来遮住眉眼，只露出线条清晰的下颌，锤凿落在铜片上的声音轻而准，与雾中的铃声混在一起，竟有种奇异的安抚感。

“麻烦问下，望海巷怎么走？”

林雾停下脚步，声音被雾气裹得软了些。

男人抬眼，目光落在她手里的帆布包上，又快速移开，指了指身后的岔路：“沿这条巷首走，看到挂着蓝花布帘的糖水铺，再左拐第三个门就是。”

他的声音低沉，像被雾浸过的木吉他弦，“雾大，注意脚下的石板缝，有几处松动了。”

林雾道了谢，刚走两步又被他叫住。

男人从口袋里摸出枚铜制的小铃铛，递过来时指尖不小心碰到她的掌心，带着点金属的凉意：“挂在行李箱上，雾里走丢了，摇铃会有人应。”

那铃铛比拇指指甲大不了多少，表面刻着细密的海浪纹，摇一下，声音清透得能穿破浓雾。

林雾接过时，看见男人工装袖口绣着个小小的“沈”字，还没来得及问名字，他己经低头继续打磨铜片，锤凿声再次响起，像是不愿多言的收尾。

望海巷的老房子多是青砖黛瓦，墙头上爬着刚抽芽的爬山虎，雾珠挂在嫩叶上，风一吹就簌簌落下。

林雾按着男人的指引找到37号，木门上挂着把锈迹斑斑的铜锁，钥匙插在锁孔里转了两圈，“咔嗒”一声轻响，像是打开了一段沉睡的时光。

院子里有棵老枇杷树，枝干粗壮得需要两人合抱，树下摆着张石桌，桌面上还留着外婆年轻时刻下的“林”字。

林雾推开屋门，灰尘在透过窗棂的雾色里浮动，屋内的陈设还保持着外婆离开时的模样：靠墙的旧衣柜，桌面铺着格子布的书桌，还有窗台上那盆早己枯萎的仙人掌——外婆总说仙人掌好养，却还是在离开雾岛那年忘了带走。

她打开行李箱，把画具一一摆到书桌上，晨光渐渐透过雾气漫进来，在画纸上投下淡淡的光斑。

林雾拿出外婆的相册，翻到那张手绘地图的页面，忽然发现地图背面用铅笔写着一行小字：“若遇沈家人，替我道声谢。”

“沈家人？”

林雾指尖顿了顿，想起码头那个铜匠袖口的“沈”字，心里泛起一丝微妙的好奇。

傍晚时雾渐淡，林雾背着画板出门采风。

望海巷的尽头是海边，礁石上坐着几个钓鱼的老人，她选了块平整的礁石坐下，刚打开画板，就看见不远处的浅滩上，有人正弯腰捡着什么。

走近了才发现，是白天在码头遇到的那个铜匠。

他脱了鞋，裤脚挽到膝盖，露出结实的小腿，海浪漫过脚踝时，他手里的网兜刚好捞起一只小螃蟹。

听见脚步声，他回头看见林雾，眉头微挑：“找到地方了？”

“嗯，谢谢您的铃铛，确实很有用。”

林雾晃了晃行李箱上的铜铃，清脆的声音在海边散开。

男人点点头，把网兜里的小螃蟹放回海里，起身时动作间带着种沉稳的利落：“我叫沈砚，住在巷口的铜匠铺。”

“林雾。”

她报上名字，目光落在他手里的铜片上——那是块巴掌大的黄铜，己经被打磨得发亮，边缘刻着细小的浪花纹，“您是铜匠？”

“祖传的手艺，守着铺子混口饭吃。”

沈砚把铜片放进随身的工具袋，“刚搬来，需要帮忙随时去铺子里找我。”

他说完，转身往巷口走，藏青色的工装在暮色里渐渐成了个模糊的轮廓，只留下一串渐行渐远的脚步声。

林雾回到老房子时，发现门口放着个竹篮，里面装着半篮新鲜的枇杷，还有张纸条，字迹遒劲：“枇杷树的果子，刚熟的，尝尝。”

没有署名，但那熟悉的字迹，让她想起沈砚打磨铜片时专注的模样。

她洗了颗枇杷，咬下去时清甜的汁水在舌尖散开，带着阳光和海风的味道。

林雾走到书桌前，摊开画纸，笔尖落下时，不自觉地画出了码头石阶上的那个身影——藏青色工装，膝头的铜匠锤，还有雾里清透的铜铃声。

窗外的雾又浓了些，月光透过雾气洒在画纸上，给那个未完成的身影镀上了一层淡淡的银辉。

林雾看着画纸上的人，忽然觉得，外婆说的没错，雾岛的雾，好像真的能让人心静下来，连带着那些在上海时搅得她不得安宁的焦虑，都在这雾气里，悄悄淡了下去。

深夜，林雾被窗外的雨声惊醒。

她起身走到窗边，看见巷口的铜匠铺还亮着灯，暖黄的灯光透过雾气，在湿漉漉的石板路上投下一块小小的光斑。

她想起沈砚白天说的“守着铺子混口饭吃”，忽然觉得，在这座雾岛上，有人守着祖传的手艺，有人守着外婆的老房子，而她，或许也能在这里，守住自己对绘画的初心。

雨声渐小，林雾回到床上，手里攥着那枚铜铃铛。

铃铛的金属凉意透过指尖传来，让她想起沈砚递铃铛时的眼神，干净得像雾岛的海。

她闭上眼睛，脑海里浮现出画纸上的身影，还有竹篮里清甜的枇杷，嘴角不自觉地弯了起来。

这是林雾在雾岛的第一个夜晚，没有上海的霓虹闪烁，没有工作的催促，只有雾、雨、铜铃声，和一个刚刚记住名字的男人。

她忽然期待起明天的雾，期待能在巷口的铜匠铺，再听见那熟悉的锤凿声。