归墟之龙
第1章 雨夜拾荒者
七月的暴雨像是要把整座城市都泡发。
雨水疯狂地敲打着老城区歪斜的沥青屋顶，顺着锈迹斑斑的水管奔涌而下，在坑洼的水泥地上汇成浑浊的泥潭。
空气里弥漫着一股挥之不去的霉味，混杂着垃圾桶里腐烂水果的酸气，黏稠地贴在皮肤上。
陆离推着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二手电动车，深一脚浅一脚地踩在积水里。
雨水顺着廉价雨衣的缝隙钻进他的脖颈，激起一阵寒颤。
下午送外卖时打翻了一份麻辣烫，赔了客人三十块，又因为超时被平台扣了二十。
算下来，今天白干了西个小时。
他抬起头，抹了把糊住眼睛的雨水。
前方，“清河旧货市场”那块掉了漆的招牌在风雨中吱呀作响，像个垂死之人的最后呻吟。
市场大半己经拆成了废墟，断壁残垣在灰暗的天色下裸露着钢筋水泥的骨架，只剩靠近路口的一排铺面还勉强立着，大多也己人去屋空。
本不该在这种天气过来。
但他想起母亲床头那瓶快要见底的降压药，和抽屉里所剩无几的零钱。
“再捡不到什么像样的东西，明天就去血站看看吧。”
他想着，胃里一阵紧缩。
他把车锁在市场口半塌的铁门边，从车座底下抽出一个洗得发白的帆布包，踩着瓦砾走了进去。
雨水冲刷着废墟，把往日藏匿在角落里的污秽都翻了出来。
破旧的塑料玩具、断了腿的椅子、浸透水胀开的旧杂志……陆离熟练地翻捡着，目光像是精准的探测器，快速评估着每件废品的价值。
几个矿泉水瓶，一个锈蚀但还能卖的旧台灯，一捆勉强完整的纸箱。
帆布包渐渐有了些分量，勒得他单薄的肩膀生疼。
雨更大了，天色彻底暗沉下来。
陆离准备离开，目光却无意间扫过市场最深处那个几乎被瓦砾掩埋的角落——老陈头的旧书摊。
老陈头上周死了，脑溢血，死在守摊的夜里。
他无儿无女，他那堆被视若珍宝的“古籍”——其实大多是六七十年代的旧杂志和过期报刊——也就无人问津，连同他那顶破烂的蓝色遮阳棚，一起被前两天的狂风掀翻，此刻半埋在砖石和泥水里。
陆离犹豫了一下。
他对老陈头印象不深，只记得那是个干瘦、沉默的老人，看人的眼神总带着点莫名的警惕。
但他曾用两个肉包子，换过老陈头一本几乎全新的《现代汉语词典》，至今还用着。
算是还个人情吧。
他深一脚浅地走过去，试图从那片狼藉里找出点还能用的东西。
书籍和纸页被雨水泡得发涨，墨迹晕染开来，粘合成一坨坨沉重的、散发着腐朽气味的纸砖。
陆离扒开几本《无线电》杂志和《毛泽东选集》，手指忽然触到一个硬物。
那是一个巴掌大小的木匣，材质不明，入手异常沉重，表面的漆色在雨水冲刷下显出一种深沉的、近乎纯粹的黑色。
匣子似乎密封得很好，在周围一片狼藉中，它竟保持着奇异的完整与洁净。
鬼使神差地，陆离用力掰开了卡扣。
里面没有预想中的金银首饰，也没有文件票据。
只在匣底衬着的褪色红绒布上，安静地躺着一枚碎片。
它约莫指甲盖大小，形状不规则，颜色是比木匣更深的、仿佛能吸收光线的暗沉。
不像金属，不像石头，也不像玻璃。
表面没有任何光泽，触摸上去，是一种温润中带着刺骨冰凉的奇异质感。
就在陆离的指尖触碰到碎片的瞬间——世界的声音骤然远去。
滂沱的雨声、呼啸的风声、远处街道隐约传来的车鸣……一切都被拉长、扭曲，最后归于一种绝对的寂静。
一股难以形容的感觉顺着指尖猛地窜上脊髓，不是疼痛，不是麻痹，而是一种彻头彻尾的“空无”。
仿佛他触碰的不是一个物体，而是一个“终点”，万物的终点。
心跳漏了一拍。
视野边缘似乎有无数灰色的影子闪过，像是快速腐朽的胶片，映照出墙壁崩塌、钢铁锈蚀、生命凋零的幻象。
一种源自灵魂深处的、无法言说的悲伤与绝望攫住了他，冰冷彻骨。
仅仅是一刹那。
声音重新灌入耳朵，雨点再次砸在身上的触感变得清晰。
幻象消失，那股令人窒息的虚无感也潮水般退去，只留下心脏在胸腔里疯狂擂鼓的余悸。
陆离猛地缩回手，大口喘着气，惊疑不定地看着那枚静静躺在绒布上的碎片。
是低血糖？
还是太累了产生的幻觉？
他甩了甩头，试图驱散那诡异的感觉。
雨越下越大，没有时间犹豫。
他看着那枚碎片，最终还是扯过绒布，将它小心地包裹起来，塞进了帆布包最里面的夹层。
“看着挺特别的……当个书镇也许不错。”
他喃喃自语，像是在为自己的行为寻找一个合理的解释。
毕竟，这大概是今晚唯一看起来“不同寻常”的收获。
收拾好捡来的废品，陆离推着车，重新走进滂沱雨幕。
沉重的帆布包压在他的肩头，那枚不起眼的碎片夹杂在废品之中，紧贴着他的后背，传来一丝若有若无的、冰冷的触感。
他并不知道，这随手捡回的“书镇”，即将如同一颗投入平静湖面的石子，在他那灰暗压抑、一眼能看到尽头的人生里，激起怎样滔天的、无法预料的波澜。
命运的齿轮，在这样一个平凡的雨夜，发出了无人察觉的、细微却坚定的第一声扣响。
雨水疯狂地敲打着老城区歪斜的沥青屋顶，顺着锈迹斑斑的水管奔涌而下，在坑洼的水泥地上汇成浑浊的泥潭。
空气里弥漫着一股挥之不去的霉味，混杂着垃圾桶里腐烂水果的酸气，黏稠地贴在皮肤上。
陆离推着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二手电动车，深一脚浅一脚地踩在积水里。
雨水顺着廉价雨衣的缝隙钻进他的脖颈，激起一阵寒颤。
下午送外卖时打翻了一份麻辣烫，赔了客人三十块，又因为超时被平台扣了二十。
算下来，今天白干了西个小时。
他抬起头，抹了把糊住眼睛的雨水。
前方，“清河旧货市场”那块掉了漆的招牌在风雨中吱呀作响，像个垂死之人的最后呻吟。
市场大半己经拆成了废墟，断壁残垣在灰暗的天色下裸露着钢筋水泥的骨架，只剩靠近路口的一排铺面还勉强立着，大多也己人去屋空。
本不该在这种天气过来。
但他想起母亲床头那瓶快要见底的降压药，和抽屉里所剩无几的零钱。
“再捡不到什么像样的东西，明天就去血站看看吧。”
他想着，胃里一阵紧缩。
他把车锁在市场口半塌的铁门边，从车座底下抽出一个洗得发白的帆布包，踩着瓦砾走了进去。
雨水冲刷着废墟，把往日藏匿在角落里的污秽都翻了出来。
破旧的塑料玩具、断了腿的椅子、浸透水胀开的旧杂志……陆离熟练地翻捡着，目光像是精准的探测器，快速评估着每件废品的价值。
几个矿泉水瓶，一个锈蚀但还能卖的旧台灯，一捆勉强完整的纸箱。
帆布包渐渐有了些分量，勒得他单薄的肩膀生疼。
雨更大了，天色彻底暗沉下来。
陆离准备离开，目光却无意间扫过市场最深处那个几乎被瓦砾掩埋的角落——老陈头的旧书摊。
老陈头上周死了，脑溢血，死在守摊的夜里。
他无儿无女，他那堆被视若珍宝的“古籍”——其实大多是六七十年代的旧杂志和过期报刊——也就无人问津，连同他那顶破烂的蓝色遮阳棚，一起被前两天的狂风掀翻，此刻半埋在砖石和泥水里。
陆离犹豫了一下。
他对老陈头印象不深，只记得那是个干瘦、沉默的老人，看人的眼神总带着点莫名的警惕。
但他曾用两个肉包子，换过老陈头一本几乎全新的《现代汉语词典》，至今还用着。
算是还个人情吧。
他深一脚浅地走过去，试图从那片狼藉里找出点还能用的东西。
书籍和纸页被雨水泡得发涨，墨迹晕染开来，粘合成一坨坨沉重的、散发着腐朽气味的纸砖。
陆离扒开几本《无线电》杂志和《毛泽东选集》，手指忽然触到一个硬物。
那是一个巴掌大小的木匣，材质不明，入手异常沉重，表面的漆色在雨水冲刷下显出一种深沉的、近乎纯粹的黑色。
匣子似乎密封得很好，在周围一片狼藉中，它竟保持着奇异的完整与洁净。
鬼使神差地，陆离用力掰开了卡扣。
里面没有预想中的金银首饰，也没有文件票据。
只在匣底衬着的褪色红绒布上，安静地躺着一枚碎片。
它约莫指甲盖大小，形状不规则，颜色是比木匣更深的、仿佛能吸收光线的暗沉。
不像金属，不像石头，也不像玻璃。
表面没有任何光泽，触摸上去，是一种温润中带着刺骨冰凉的奇异质感。
就在陆离的指尖触碰到碎片的瞬间——世界的声音骤然远去。
滂沱的雨声、呼啸的风声、远处街道隐约传来的车鸣……一切都被拉长、扭曲，最后归于一种绝对的寂静。
一股难以形容的感觉顺着指尖猛地窜上脊髓，不是疼痛，不是麻痹，而是一种彻头彻尾的“空无”。
仿佛他触碰的不是一个物体，而是一个“终点”，万物的终点。
心跳漏了一拍。
视野边缘似乎有无数灰色的影子闪过，像是快速腐朽的胶片，映照出墙壁崩塌、钢铁锈蚀、生命凋零的幻象。
一种源自灵魂深处的、无法言说的悲伤与绝望攫住了他，冰冷彻骨。
仅仅是一刹那。
声音重新灌入耳朵，雨点再次砸在身上的触感变得清晰。
幻象消失，那股令人窒息的虚无感也潮水般退去，只留下心脏在胸腔里疯狂擂鼓的余悸。
陆离猛地缩回手，大口喘着气，惊疑不定地看着那枚静静躺在绒布上的碎片。
是低血糖？
还是太累了产生的幻觉？
他甩了甩头，试图驱散那诡异的感觉。
雨越下越大，没有时间犹豫。
他看着那枚碎片，最终还是扯过绒布，将它小心地包裹起来，塞进了帆布包最里面的夹层。
“看着挺特别的……当个书镇也许不错。”
他喃喃自语，像是在为自己的行为寻找一个合理的解释。
毕竟，这大概是今晚唯一看起来“不同寻常”的收获。
收拾好捡来的废品，陆离推着车，重新走进滂沱雨幕。
沉重的帆布包压在他的肩头，那枚不起眼的碎片夹杂在废品之中，紧贴着他的后背，传来一丝若有若无的、冰冷的触感。
他并不知道，这随手捡回的“书镇”，即将如同一颗投入平静湖面的石子，在他那灰暗压抑、一眼能看到尽头的人生里，激起怎样滔天的、无法预料的波澜。
命运的齿轮，在这样一个平凡的雨夜，发出了无人察觉的、细微却坚定的第一声扣响。