为抄千古诗，先书华夏史
第1章 先写历史后抄诗
太和殿前的汉白玉广场，被初夏的日头晒得晃眼。
李玄站在御前诗会的席位上，宽大的袍袖下，指尖微微发凉，又带着点孤注一掷的滚烫。
他能感觉到身后那些王孙公子、翰林清贵们投来的目光，好奇的，探究的，或许还有那么一丝不易察觉的轻蔑。
一个来历不明，仅凭几首不知从何处得来的“野趣”诗作便被破格邀入这等场合的布衣，本就该承受这些。
他深吸了一口气，将那点不适压下去。
无妨，过了今日，一切都会不同。
轮到他了。
他上前几步，走到御阶之下，那片被阳光照得最为明亮的空地上，微微躬身，然后抬起了头。
目光掠过丹陛上模糊的龙袍身影，扫过两侧屏息凝神的百官，最后投向虚空中某个想象的、属于另一个时空的壮阔景象。
他开口，声音清朗，刻意放缓了节奏，让每一个字都带着沉甸甸的分量：“君不见，黄河之水天上来，奔流到海不复回。”
开场两句，气魄己现。
他听到身后传来细微的抽气声。
很好。
“君不见，高堂明镜悲白发，朝如青丝暮成雪。”
岁月无情，人生易老。
这感慨，放之西海皆准。
他渐入佳境，胸腔里那股来自诗仙的豪迈与悲凉交织的情绪几乎要破体而出。
他提高了声调，带上了一丝狂放不羁：“岑夫子，丹丘生，将进酒，杯莫停。”
他停顿了一下，准备迎接那名垂千古的、石破天惊的一句。
“与君歌一曲，请君为我倾耳听。”
来了。
他几乎是吼了出来，带着睥睨一切的张扬：“钟鼓馔玉不足贵，但愿长醉不愿醒。
古来圣贤皆寂寞，惟有饮者留其名！”
他刻意在这句后又顿了一下，让那“饮者留其名”的狂言在寂静的大殿前回荡，然后，用一种斩钉截铁，不容置疑的口吻，念出了那个注定要震撼此界的名字与典故：“陈王昔时宴平乐，斗酒十千恣欢谑——主人何为言少钱，径须沽取对君酌。”
……预想中的满堂喝彩没有到来。
死寂。
一种粘稠的，令人心肺都开始发紧的死寂，取代了原本应有的惊叹与沸腾。
他甚至可以听到风吹过广场边缘旌旗的猎猎声响，听到自己血液冲上头顶的轰鸣。
怎么回事？
他维持着那个微昂着头的姿势，眼角的余光小心翼翼地向上瞥去。
龙椅上，那位身穿明黄龙袍的皇帝，眉头微微蹙起，并非不悦，而是一种纯粹的、毫不作伪的困惑。
皇帝侧过头，似乎对身旁侍立的老太监低声问了一句什么。
那老太监躬着身，迟疑地摇了摇头。
皇帝的目光重新落回李玄身上，带着帝王特有的审视，但更多的，仍是那份让李玄心不断下沉的困惑。
“李玄，”皇帝的声音不高，却清晰地传遍了整个广场，“你诗才不俗，气魄亦足。
只是……”那一个“只是”，让李玄的指尖彻底冰冷。
“朕，孤陋寡闻了。”
皇帝的语气平缓，却字字如锤，“你所言的这位‘陈王’，是我朝哪位亲王郡王的古称？
还有，那‘斗酒十千’的豪奢宴饮，记载于哪部典籍，发生于何年何地？
朕，竟毫无印象。”
嗡——李玄的脑子里像是被投进了一颗烧红的烙铁，瞬间一片空白。
陈王……曹植……他们不知道曹植？
他们怎么可能不知道曹植？！
那不只是李白诗里的一个名字，那是魏晋，那是建安风骨，那是整个华夏文明脉络里不可或缺的一环！
一股寒意从尾椎骨猛地窜起，瞬间席卷全身。
他僵在原地，嘴唇动了动，却发不出任何声音。
方才诵诗时积攒起来的所有气势、所有孤傲，在这一刻被这轻描淡写的两个问题彻底击碎，碾落尘埃。
他不知道自己后来是怎么念完最后那几句“五花马，千金裘，呼儿将出换美酒，与尔同销万古愁”的。
那原本是极致洒脱的结尾，此刻听在耳中，却只剩下无尽的空洞和荒谬。
他甚至不记得自己是如何在那些意味不明的目光中，机械地行礼，然后退回到人群边缘的。
御前诗会还在继续，又有才子上前吟咏，丝竹声再起。
但这一切，都仿佛与他隔着一层厚厚的、透明的墙壁。
他站在那里，手脚冰凉，心脏却在胸腔里疯狂地跳动，撞击着某个可怕的、他之前从未敢去深思的猜想。
散场时，人流裹挟着他向外走。
他听到身旁两个官员模样的中年人低声交谈。
“方才那布衣子的诗，前半段确实惊才绝艳，可惜后半段用典似乎有些……信口开河了？”
“是啊，‘陈王’？
本朝哪有什么陈王敢设‘斗酒十千’的宴席？
若非御前失仪之嫌，只怕陛下当场就要追究了。”
“年轻人，急于成名，走了歪路啊……”李玄猛地闭上眼。
不是用典错误。
是这里，根本没有这个典！
这个世界，没有曹植，没有那个宴平乐的陈王。
那么……黄河呢？
高堂明镜呢？
岑夫子、丹丘生呢？
还有……李白呢？
一个前所未有的、巨大的空洞，在他脚下豁然裂开。
***回到暂住的那间简陋书房，天色己经暗了下来。
窗外是此世间陌生的灯火与隐约的市井声，屋内一灯如豆，将他失魂落魄的影子拉得长长，投在斑驳的墙壁上。
他坐在书案前，案上摊开着的是他这些时日凭借记忆默写出的诗词稿本。
《将进酒》、《静夜思》、《春晓》……一首首，一行行，曾经是他安身立命、换取盘缠乃至今日御前露脸机会的倚仗。
此刻，这些墨迹却像是烧红的烙铁，灼烧着他的眼睛。
他颤抖着手拿起那页写着《将进酒》的纸，死死盯着“陈王昔时宴平乐”那一行。
没有陈王。
没有。
那这些诗词，算什么？
无根之木，无源之水！
一堆华丽却空洞的辞藻堆砌！
今天是一个“陈王”让他露了馅，明天呢？
后天呢？
那些隐藏在诗词筋骨血肉里的典故、人物、地理、历史……每一样，都可能成为下一刻颠覆他的陷阱！
一股极致的恐惧和后怕攫住了他。
穿越以来的所有谋划，所有自以为是的凭借，在这一刻轰然倒塌。
他猛地将那张纸揉成一团，狠狠攥在手心，指节因为用力而泛白。
怎么办？
就此放弃，泯然于此间众生？
还是……一个疯狂而大胆的念头，如同黑暗中划过的闪电，骤然照亮了他混乱的脑海。
既然没有这些典故……既然没有这段历史……那我，就来创造它！
不是抄袭，不是借用，而是……书写！
从头开始，书写一个完整的、磅礴的、足以承载所有诗词的华夏！
这个念头一旦生出，便如同野火般燎原，再也无法遏制。
他猛地站起身，在狭小的书房里急促地踱步，胸膛剧烈起伏。
眼神从最初的恐慌、茫然，逐渐变得锐利，坚定，甚至带上了一种近乎疯狂的炽热。
他重新回到书案前，一把推开那些散乱的诗词稿本，仿佛推开了那个企图依附于他人辉煌的、卑微的自己。
他铺开一张全新的、大幅的宣纸。
纸张洁白，在昏黄的灯光下，像是一片等待开垦的雪原，一个等待塑造的世界。
他挽起袖子，亲手研墨。
上好的松烟墨条在砚台上均匀地画着圈，清水渐渐变得浓黑，散发出沉稳的香气。
他的动作很慢，很稳，带着一种前所未有的郑重。
是啊，要抄诗，先得有能承载这些诗的土壤。
要有能诞生李白的盛唐，就要先有孕育盛唐的千年沃土。
他提起那支狼毫笔，笔锋饱满，墨汁欲滴。
悬腕，凝神。
然后，他落下了笔。
铁画银钩，力透纸背。
三个厚重无比的大字，跃然于洁白的宣纸之上，也仿佛刻进了这个陌生世界的历史长河之中——《史记》。
……
李玄站在御前诗会的席位上，宽大的袍袖下，指尖微微发凉，又带着点孤注一掷的滚烫。
他能感觉到身后那些王孙公子、翰林清贵们投来的目光，好奇的，探究的，或许还有那么一丝不易察觉的轻蔑。
一个来历不明，仅凭几首不知从何处得来的“野趣”诗作便被破格邀入这等场合的布衣，本就该承受这些。
他深吸了一口气，将那点不适压下去。
无妨，过了今日，一切都会不同。
轮到他了。
他上前几步，走到御阶之下，那片被阳光照得最为明亮的空地上，微微躬身，然后抬起了头。
目光掠过丹陛上模糊的龙袍身影，扫过两侧屏息凝神的百官，最后投向虚空中某个想象的、属于另一个时空的壮阔景象。
他开口，声音清朗，刻意放缓了节奏，让每一个字都带着沉甸甸的分量：“君不见，黄河之水天上来，奔流到海不复回。”
开场两句，气魄己现。
他听到身后传来细微的抽气声。
很好。
“君不见，高堂明镜悲白发，朝如青丝暮成雪。”
岁月无情，人生易老。
这感慨，放之西海皆准。
他渐入佳境，胸腔里那股来自诗仙的豪迈与悲凉交织的情绪几乎要破体而出。
他提高了声调，带上了一丝狂放不羁：“岑夫子，丹丘生，将进酒，杯莫停。”
他停顿了一下，准备迎接那名垂千古的、石破天惊的一句。
“与君歌一曲，请君为我倾耳听。”
来了。
他几乎是吼了出来，带着睥睨一切的张扬：“钟鼓馔玉不足贵，但愿长醉不愿醒。
古来圣贤皆寂寞，惟有饮者留其名！”
他刻意在这句后又顿了一下，让那“饮者留其名”的狂言在寂静的大殿前回荡，然后，用一种斩钉截铁，不容置疑的口吻，念出了那个注定要震撼此界的名字与典故：“陈王昔时宴平乐，斗酒十千恣欢谑——主人何为言少钱，径须沽取对君酌。”
……预想中的满堂喝彩没有到来。
死寂。
一种粘稠的，令人心肺都开始发紧的死寂，取代了原本应有的惊叹与沸腾。
他甚至可以听到风吹过广场边缘旌旗的猎猎声响，听到自己血液冲上头顶的轰鸣。
怎么回事？
他维持着那个微昂着头的姿势，眼角的余光小心翼翼地向上瞥去。
龙椅上，那位身穿明黄龙袍的皇帝，眉头微微蹙起，并非不悦，而是一种纯粹的、毫不作伪的困惑。
皇帝侧过头，似乎对身旁侍立的老太监低声问了一句什么。
那老太监躬着身，迟疑地摇了摇头。
皇帝的目光重新落回李玄身上，带着帝王特有的审视，但更多的，仍是那份让李玄心不断下沉的困惑。
“李玄，”皇帝的声音不高，却清晰地传遍了整个广场，“你诗才不俗，气魄亦足。
只是……”那一个“只是”，让李玄的指尖彻底冰冷。
“朕，孤陋寡闻了。”
皇帝的语气平缓，却字字如锤，“你所言的这位‘陈王’，是我朝哪位亲王郡王的古称？
还有，那‘斗酒十千’的豪奢宴饮，记载于哪部典籍，发生于何年何地？
朕，竟毫无印象。”
嗡——李玄的脑子里像是被投进了一颗烧红的烙铁，瞬间一片空白。
陈王……曹植……他们不知道曹植？
他们怎么可能不知道曹植？！
那不只是李白诗里的一个名字，那是魏晋，那是建安风骨，那是整个华夏文明脉络里不可或缺的一环！
一股寒意从尾椎骨猛地窜起，瞬间席卷全身。
他僵在原地，嘴唇动了动，却发不出任何声音。
方才诵诗时积攒起来的所有气势、所有孤傲，在这一刻被这轻描淡写的两个问题彻底击碎，碾落尘埃。
他不知道自己后来是怎么念完最后那几句“五花马，千金裘，呼儿将出换美酒，与尔同销万古愁”的。
那原本是极致洒脱的结尾，此刻听在耳中，却只剩下无尽的空洞和荒谬。
他甚至不记得自己是如何在那些意味不明的目光中，机械地行礼，然后退回到人群边缘的。
御前诗会还在继续，又有才子上前吟咏，丝竹声再起。
但这一切，都仿佛与他隔着一层厚厚的、透明的墙壁。
他站在那里，手脚冰凉，心脏却在胸腔里疯狂地跳动，撞击着某个可怕的、他之前从未敢去深思的猜想。
散场时，人流裹挟着他向外走。
他听到身旁两个官员模样的中年人低声交谈。
“方才那布衣子的诗，前半段确实惊才绝艳，可惜后半段用典似乎有些……信口开河了？”
“是啊，‘陈王’？
本朝哪有什么陈王敢设‘斗酒十千’的宴席？
若非御前失仪之嫌，只怕陛下当场就要追究了。”
“年轻人，急于成名，走了歪路啊……”李玄猛地闭上眼。
不是用典错误。
是这里，根本没有这个典！
这个世界，没有曹植，没有那个宴平乐的陈王。
那么……黄河呢？
高堂明镜呢？
岑夫子、丹丘生呢？
还有……李白呢？
一个前所未有的、巨大的空洞，在他脚下豁然裂开。
***回到暂住的那间简陋书房，天色己经暗了下来。
窗外是此世间陌生的灯火与隐约的市井声，屋内一灯如豆，将他失魂落魄的影子拉得长长，投在斑驳的墙壁上。
他坐在书案前，案上摊开着的是他这些时日凭借记忆默写出的诗词稿本。
《将进酒》、《静夜思》、《春晓》……一首首，一行行，曾经是他安身立命、换取盘缠乃至今日御前露脸机会的倚仗。
此刻，这些墨迹却像是烧红的烙铁，灼烧着他的眼睛。
他颤抖着手拿起那页写着《将进酒》的纸，死死盯着“陈王昔时宴平乐”那一行。
没有陈王。
没有。
那这些诗词，算什么？
无根之木，无源之水！
一堆华丽却空洞的辞藻堆砌！
今天是一个“陈王”让他露了馅，明天呢？
后天呢？
那些隐藏在诗词筋骨血肉里的典故、人物、地理、历史……每一样，都可能成为下一刻颠覆他的陷阱！
一股极致的恐惧和后怕攫住了他。
穿越以来的所有谋划，所有自以为是的凭借，在这一刻轰然倒塌。
他猛地将那张纸揉成一团，狠狠攥在手心，指节因为用力而泛白。
怎么办？
就此放弃，泯然于此间众生？
还是……一个疯狂而大胆的念头，如同黑暗中划过的闪电，骤然照亮了他混乱的脑海。
既然没有这些典故……既然没有这段历史……那我，就来创造它！
不是抄袭，不是借用，而是……书写！
从头开始，书写一个完整的、磅礴的、足以承载所有诗词的华夏！
这个念头一旦生出，便如同野火般燎原，再也无法遏制。
他猛地站起身，在狭小的书房里急促地踱步，胸膛剧烈起伏。
眼神从最初的恐慌、茫然，逐渐变得锐利，坚定，甚至带上了一种近乎疯狂的炽热。
他重新回到书案前，一把推开那些散乱的诗词稿本，仿佛推开了那个企图依附于他人辉煌的、卑微的自己。
他铺开一张全新的、大幅的宣纸。
纸张洁白，在昏黄的灯光下，像是一片等待开垦的雪原，一个等待塑造的世界。
他挽起袖子，亲手研墨。
上好的松烟墨条在砚台上均匀地画着圈，清水渐渐变得浓黑，散发出沉稳的香气。
他的动作很慢，很稳，带着一种前所未有的郑重。
是啊，要抄诗，先得有能承载这些诗的土壤。
要有能诞生李白的盛唐，就要先有孕育盛唐的千年沃土。
他提起那支狼毫笔，笔锋饱满，墨汁欲滴。
悬腕，凝神。
然后，他落下了笔。
铁画银钩，力透纸背。
三个厚重无比的大字，跃然于洁白的宣纸之上，也仿佛刻进了这个陌生世界的历史长河之中——《史记》。
……