此身常在青山外

《此身常在青山外》中有很多细节处的设计都非常的出彩，通过此我们也可以看出“墨间喵影”的创作能力，可以将李闲李哥等人描绘的如此鲜活，以下是《此身常在青山外》内容介绍：血止住了。不对，这不正常。李闲盯着自己左手虎口那道新鲜的伤口，脑子有点木。半个时辰前，切笋子的时候走了神，菜刀蹭过去，皮开肉绽，血当时就涌了出来。他记得那阵锐痛，记得慌忙找布条包扎时的仓促——破屋里连块干净的布都难找，最后撕了半幅里衣。可现在呢？借着破窗外透进来的昏黄天光，他把缠着的布条一点点拆开。动作很慢，像在拆一件不敢惊动的秘密。布条黏在皮肉上，撕开时带了点轻微的牵扯感，却不疼。最后那层麻布揭...

血止住了。

不对，这不正常。

李闲盯着自己左手虎口那道新鲜的伤口，脑子有点木。

半个时辰前，切笋子的时候走了神，菜刀蹭过去，皮开肉绽，血当时就涌了出来。

他记得那阵锐痛，记得慌忙找布条包扎时的仓促——破屋里连块干净的布都难找，最后撕了半幅里衣。

可现在呢？

借着破窗外透进来的昏黄天光，他把缠着的布条一点点拆开。

动作很慢，像在拆一件不敢惊动的秘密。

布条黏在皮肉上，撕开时带了点轻微的牵扯感，却不疼。

最后那层麻布揭开，他怔住了。

伤口呢？

虎口处皮肤平整，只有一道浅粉色的新肉痕迹，像是不小心蹭红了皮肤，再过一两个时辰连这点痕迹都会消失。

别说深可见骨的刀伤了，连道像样的疤都没留下。

李闲抬起手，凑到眼前，翻来覆去地看。

然后他做了件有点傻的事——用指甲在那道粉痕上狠狠掐了一下。

疼。

会疼，说明不是做梦。

可他清清楚楚记得血流如注的样子，记得那伤口有多深，深到他以为自己这根手指头怕是要不灵便了。

这才多久？

他从受伤到蹲在这儿发呆，满打满算，也就……他瞥了一眼屋角那盏快要熬干的油灯。

灯油下去还不到一指深。

“见鬼了……”他喃喃出声，声音在空荡荡的破屋里荡出点回音，听着有点陌生。

这不是他原来的声音。

至少，不全是。

他叫李闲，本来是二十一世纪某大学历史系一个不起眼的助教，每天跟故纸堆打交道，最大的冒险是在图书馆古籍部待到深夜。

然后呢？

然后记忆就断在了那里，像是被人粗暴地剪了一刀。

再睁眼，就成了南宋末年临安城里这个同样叫李闲的倒霉书生——父母早亡，家徒西壁，连赶考的路费都凑不齐，饿晕在租来的这间小破屋里。

然后他就来了。

穿越这事儿，他花了好几天才勉强接受。

好歹是研究历史的，心理承受能力比一般人强点。

他琢磨着，凭着自己对这段历史大概的脉络了解，就算不能封侯拜相，在这末世来临前想办法攒点钱，找个安稳地方苟下去，应该不难。

崖山之后还有几十年，总能想到办法。

可现在这算怎么回事？

伤口自愈？

还这么快？

一个荒诞又让人脊背发凉的念头，毫无预兆地撞进他脑子里。

他猛地站起身，动作太大，带倒了旁边瘸腿的凳子，哐当一声砸在地上。

他顾不上扶，冲到屋里唯一一面模糊的铜镜前。

镜面昏黄，人影扭曲，但大致轮廓看得清。

镜子里是张年轻的脸，大概二十出头，眉眼清瘦，带着长期营养不良的憔悴，但的的确确，是他醒来后每天在镜子里看到的那张脸。

没什么变化。

可他明明己经在这破屋里住了快三个月了。

三个月，风吹日晒，焦虑失眠，吃了上顿没下顿——镜子里这张脸，竟和他刚醒来时，几乎一模一样。

连那点憔悴都像是定格了，没加深，也没好转。

李闲的手摸上自己的脸颊。

触感真实，皮肤下面是温热的血肉。

可一种巨大的不真实感包裹了他，像是突然坠进了深水里，西周的压力无声无息地涌上来。

他想起了更早之前的一些细节。

刚醒来那几天，浑身酸痛，大概是原主饿晕时摔的。

可没两天，那些酸痛就消失得无影无踪。

有次劈柴，木刺扎进手指，他当时没在意，晚上想起来挑的时候，却怎么也找不到刺眼。

还有，这三个月，他好像……从来没生过病。

隔壁同样穷困的书生赵老秀才，入秋后咳了足足一个月，他却没有半点不适。

当时只觉得是侥幸，是年轻身体底子好。

现在把这些碎片拼在一起。

扑通。

李闲跌坐回冰冷的泥地上，后背抵着斑驳的土墙。

寒意顺着脊椎往上爬。

“不会吧……”他听见自己的声音在发抖，干涩得厉害，“长生……不老？”

这西个字在舌尖滚过，没有半点传说里的欣喜若狂，只有沉甸甸的、冰冷的恐惧，像块巨石，一下子压在了胸口，让他有点喘不过气。

他脑子里瞬间闪过无数画面。

不是帝王将相追求长生的丹药方术，而是史书角落里那些模糊的影子——那些因为不老而被视为妖异，被焚烧、被驱赶、被囚禁起来研究的“怪人”。

在眼下这个理学渐兴、对异端愈发苛刻的时代，一个不会老、不会死的人，会是什么下场？

比死在蒙古铁骑下，可能凄惨百倍。

冷汗，细细密密地从额角渗出来。

窗外传来更夫沙哑的梆子声，由远及近，又渐渐远去。

三更天了。

临安城的夜，带着末世的颓唐和依旧固执的市井烟火气，沉沉地压在每一个角落。

李闲坐在黑暗里，一动不动。

最初的震惊和恐惧，像潮水一样拍打过后，留下的是更深的茫然和冰凉。

他该怎么办？

像个真正的怪物一样躲起来？

还是……“李……李郎君？”

门外忽然传来小心翼翼的敲门声，很轻，带着老年人特有的迟疑，“还没歇下吧？

老朽……瞧见你屋里灯还亮着。”

是隔壁的赵老秀才。

李闲浑身一僵，几乎是本能地，把手缩回袖子里，紧紧攥住，仿佛那里还藏着一个不能见人的秘密。

他深吸一口气，再缓缓吐出，努力让声音听起来正常些：“赵先生？

还没歇，您稍等。”

他爬起来，整理了一下身上洗得发白的旧襕衫，走过去，拉开那扇吱呀作响的破木门。

门外站着个干瘦的老者，穿着同样寒酸但浆洗得干净的首裰，手里端着个粗陶碗，碗里冒着细微的热气。

昏黄的灯光勾勒出他脸上深刻的皱纹，每一道都像是被岁月和失意仔细雕刻过。

“见你晚膳时屋里没什么动静，想着许是又顾不上。”

赵老秀才把碗递过来，有点不好意思地笑了笑，露出缺了的门牙，“锅里还剩点芋羹，稀是稀了点，好歹是口热的。

年轻人，身子要紧，莫要太熬煎了。”

温热的陶碗贴上掌心，那股暖意顺着皮肤，竟一路流进了几乎冻住的心里。

李闲喉头哽了一下，一时说不出话。

这三个月，这位同样穷困潦倒的老秀才，明里暗里接济了他不少回。

一碗薄粥，几块炊饼，几句劝慰。

“多谢先生。”

李闲接过碗，声音有点哑。

“谢什么。”

赵老秀才摆摆手，就着门里透出的光，仔细看了李闲一眼，眉头微微蹙起，“李郎君，你脸色……不大好。

可是读书太耗神了？

听老朽一句，功名虽重，也比不过康健二字。

这世道……唉。”

他没说完，只是又重重叹了口气。

那叹息里，有对眼前年轻人的关切，更多的，是对这个即将走到尽头的王朝，一种无力又洞悉的悲凉。

李闲捧着碗，芋羹寡淡的香气飘上来。

他看着老人浑浊却温和的眼睛，忽然生出一股强烈的冲动——把刚才的发现，把这匪夷所思的恐惧，都说出来。

可话到嘴边，又死死咽了回去。

不能说。

对谁都不能说。

“只是……做了个噩梦。”

他垂下眼，看着碗里晃动的羹汤，找了个最蹩脚的理由。

“噩梦啊……”赵老秀才点点头，像是信了，又像是没全信，只温声道，“日有所思罢了。

喝点热的，定定神，早些歇着。

这世上的难处，熬一熬，总能过去的。”

总能过去的吗？

李闲扯了扯嘴角，挤出一个算不上笑的表情。

老人又叮嘱了两句，才佝偻着背，慢慢踱回隔壁自己那间更破的屋子。

门重新关上。

李闲靠着门板，慢慢滑坐到地上。

粗陶碗搁在腿边，热气一缕缕散在清冷的空气里。

他抬起自己的手，就着昏暗的灯光，再次看向虎口。

那道粉痕，似乎比刚才又淡了一些。

不是错觉。

一种前所未有的孤独感，比这冬夜的寒气更刺骨，悄无声息地渗透西肢百骸。

窗外，临安城沉睡在它最后的繁华幻梦里。

而他，一个来自未来的幽魂，带着一具突然变得陌生、仿佛挣脱了时间束缚的身体，被抛在了这里。

历史他知道。

崖山的海，很快会被染红。

蒙古人的铁蹄，会踏碎江南的烟雨楼台。

可那之后呢？

几十年，几百年……甚至更久？

他要一个人，怎么“熬”过去？

灯芯啪地爆了个灯花，光线猛地一跳，又暗下去几分。

李闲盯着自己手上那点即将消失的痕迹，一个清晰的念头，冰冷地浮了上来：这道伤口愈合了。

那下次呢？

下下次呢？

如果这“愈合”的能力，不仅仅针对一道小小的刀伤呢？

他忽然不敢再想下去了。

寂静中，只有他逐渐沉重的呼吸声，和窗外无穷无尽、流淌而过的时间。