悠闲农村生活
第1章 第1章：魂穿民国，初识异世草稿
深夜刚过，黎明未至。
李平安睁开眼。
他躺在一张硬板床上，头顶是发黑的木梁，墙皮大片剥落，地面由灰泥夯成，角落堆着半袋陈年谷糠。
房间很小，除了一张桌子、一把椅子，再无他物。
桌面上落满灰尘，椅腿有些歪斜，勉强支着身子。
墙上挂着一幅山水画，纸面泛黄卷边，画中远山如眉，近水似带，题款写着“民国十三年春月”。
他坐起来，脑袋一阵发沉。
最后的记忆是加班到凌晨，电脑蓝屏，他趴在办公桌上睡了过去。
再醒来，人己不在原来的地方。
他抬手拍了自己一巴掌。
疼。
不是梦。
他低头看身上的衣服，是一件灰蓝色长衫，布料粗糙，缝线歪斜，袖口还有补丁。
这不是他买的衣服，也不是他能穿得起的款式。
他伸手摸了摸脸，五官没变，还是那副普通模样，瘦脸，单眼皮，黑眼圈重得像被人打过。
可这身体，确实是他的。
他下床站稳，走到墙边盯着那幅画。
落款时间清晰可见——民国十三年。
他算了一下，那是1924年。
一百年前。
他穿越了。
窗外传来动静。
有人挑担走过，扁担吱呀作响。
街上传来叫卖声：“热包子嘞——三文一个！”
“洋火两分一盒，童叟无欺！”
还有人吆喝修鞋、收旧铜、卖糖葫芦。
他走过去推开木格窗。
外面是一条窄巷，青石板路湿漉漉的，两侧屋檐低矮，晾衣绳横拉，挂着洗过的粗布衣裳。
几个穿长袍马褂的男人匆匆而行，一个挑粪的农夫低着头快步走开。
远处有煤油灯亮着，照出早点摊前排队的人影。
空气里混着烧煤的味道、早饭的香气，还有一点说不出的腥臭。
他深吸一口气。
冷风灌进鼻腔，让他清醒了些。
他不是在拍戏，也不是进了沉浸式剧本杀。
这里是真实的另一个世界。
他真真切切地活在这个时代，穿着长衫，住在破屋里，没有手机，没有身份证，没有一分钱。
他转身环顾房间。
桌上有个粗瓷碗，空的。
床下有一双布鞋，鞋底磨穿。
门是老式的木板门，从外面可以锁上。
他试着拧动把手，轻轻一转，门开了条缝。
走廊很窄，墙壁潮湿，墙角长着霉斑。
对面房门关着，隔壁传来水桶碰撞的声音，接着是一个妇人提着铁桶走过，看了他一眼，没说话，继续往上走。
他把门带上，脚步轻缓地往楼梯口走。
楼梯是木头做的，踩上去咯吱响。
他放慢脚步，一层层往下。
楼下是个小院，院角有个灶台，锅盖半掀，冒着凉气。
没人看他，也没人问话。
他穿过院子，推开院门。
外面就是街道。
天刚蒙蒙亮，街上己有不少人走动。
包子铺蒸笼掀开，白雾腾起。
一个老头坐在门前刷牙，另一人蹲在路边擤鼻涕。
两个孩子追着一只鸡跑过，惊得摊主大喊。
他站在街角，不动声色地扫视西周。
左右都是低矮铺面，招牌字迹潦草。
左边是杂货铺，摆着肥皂、火柴、针线；右边是茶馆，门口坐着几个闲汉，嘴里嗑着瓜子。
没有人注意到他。
他松了口气。
现在最重要的是搞清楚情况。
他在哪座城？
这具身体原本是谁？
有没有家人？
有没有债？
会不会有人来找麻烦？
他摸了摸长衫内袋。
什么都没有。
连块铜板都没留下。
他抬头看天。
云层厚重，太阳还没出来。
风吹在脸上有点冷，但他没觉得难受。
相反，精神比昨天在公司时还要好些。
至少头不疼了。
他沿着街边走，尽量让自己看起来自然。
路过一个卖煎饼的摊子，香味扑鼻。
他咽了下口水，但没停步。
现在不是吃东西的时候。
前方十字路口更热闹，西通八达，人流渐多。
一辆黄包车拉着客人飞奔而过，车夫满头大汗。
街边有人在贴告示，围观者指指点点。
他停下脚步，假装系鞋带，耳朵却听着旁边人的议论。
“昨儿巡警抓了个共党，在东门枪毙了。”
“真的？
听说才二十出头。”
“可不是嘛，脑袋都挂城楼三天检测到敏感内容,请修改后重试
李平安睁开眼。
他躺在一张硬板床上，头顶是发黑的木梁，墙皮大片剥落，地面由灰泥夯成，角落堆着半袋陈年谷糠。
房间很小，除了一张桌子、一把椅子，再无他物。
桌面上落满灰尘，椅腿有些歪斜，勉强支着身子。
墙上挂着一幅山水画，纸面泛黄卷边，画中远山如眉，近水似带，题款写着“民国十三年春月”。
他坐起来，脑袋一阵发沉。
最后的记忆是加班到凌晨，电脑蓝屏，他趴在办公桌上睡了过去。
再醒来，人己不在原来的地方。
他抬手拍了自己一巴掌。
疼。
不是梦。
他低头看身上的衣服，是一件灰蓝色长衫，布料粗糙，缝线歪斜，袖口还有补丁。
这不是他买的衣服，也不是他能穿得起的款式。
他伸手摸了摸脸，五官没变，还是那副普通模样，瘦脸，单眼皮，黑眼圈重得像被人打过。
可这身体，确实是他的。
他下床站稳，走到墙边盯着那幅画。
落款时间清晰可见——民国十三年。
他算了一下，那是1924年。
一百年前。
他穿越了。
窗外传来动静。
有人挑担走过，扁担吱呀作响。
街上传来叫卖声：“热包子嘞——三文一个！”
“洋火两分一盒，童叟无欺！”
还有人吆喝修鞋、收旧铜、卖糖葫芦。
他走过去推开木格窗。
外面是一条窄巷，青石板路湿漉漉的，两侧屋檐低矮，晾衣绳横拉，挂着洗过的粗布衣裳。
几个穿长袍马褂的男人匆匆而行，一个挑粪的农夫低着头快步走开。
远处有煤油灯亮着，照出早点摊前排队的人影。
空气里混着烧煤的味道、早饭的香气，还有一点说不出的腥臭。
他深吸一口气。
冷风灌进鼻腔，让他清醒了些。
他不是在拍戏，也不是进了沉浸式剧本杀。
这里是真实的另一个世界。
他真真切切地活在这个时代，穿着长衫，住在破屋里，没有手机，没有身份证，没有一分钱。
他转身环顾房间。
桌上有个粗瓷碗，空的。
床下有一双布鞋，鞋底磨穿。
门是老式的木板门，从外面可以锁上。
他试着拧动把手，轻轻一转，门开了条缝。
走廊很窄，墙壁潮湿，墙角长着霉斑。
对面房门关着，隔壁传来水桶碰撞的声音，接着是一个妇人提着铁桶走过，看了他一眼，没说话，继续往上走。
他把门带上，脚步轻缓地往楼梯口走。
楼梯是木头做的，踩上去咯吱响。
他放慢脚步，一层层往下。
楼下是个小院，院角有个灶台，锅盖半掀，冒着凉气。
没人看他，也没人问话。
他穿过院子，推开院门。
外面就是街道。
天刚蒙蒙亮，街上己有不少人走动。
包子铺蒸笼掀开，白雾腾起。
一个老头坐在门前刷牙，另一人蹲在路边擤鼻涕。
两个孩子追着一只鸡跑过，惊得摊主大喊。
他站在街角，不动声色地扫视西周。
左右都是低矮铺面，招牌字迹潦草。
左边是杂货铺，摆着肥皂、火柴、针线；右边是茶馆，门口坐着几个闲汉，嘴里嗑着瓜子。
没有人注意到他。
他松了口气。
现在最重要的是搞清楚情况。
他在哪座城？
这具身体原本是谁？
有没有家人？
有没有债？
会不会有人来找麻烦？
他摸了摸长衫内袋。
什么都没有。
连块铜板都没留下。
他抬头看天。
云层厚重，太阳还没出来。
风吹在脸上有点冷，但他没觉得难受。
相反，精神比昨天在公司时还要好些。
至少头不疼了。
他沿着街边走，尽量让自己看起来自然。
路过一个卖煎饼的摊子，香味扑鼻。
他咽了下口水，但没停步。
现在不是吃东西的时候。
前方十字路口更热闹，西通八达，人流渐多。
一辆黄包车拉着客人飞奔而过，车夫满头大汗。
街边有人在贴告示，围观者指指点点。
他停下脚步，假装系鞋带，耳朵却听着旁边人的议论。
“昨儿巡警抓了个共党，在东门枪毙了。”
“真的？
听说才二十出头。”
“可不是嘛，脑袋都挂城楼三天检测到敏感内容,请修改后重试