我笔下的反派他不对劲
第1章 入府前夜
雨是子时来的，像谁把一整盆碎冰泼在瓦当上。
不是落，是砸——叮叮当当，每一声都砸在心口最薄的那块骨头上，闷得人透不过气。
林晚蜷在绣墩上，骨头硌着木头，寒意一丝丝从底下渗上来。
手里攥着的那面铜镜被烛火烘得温吞，镜面蒙了层雾，她拿袖口去擦，越擦越糊，只剩一团昏黄的光晕，里头晃着一张脸——是她的，又不是她的。
眉眼像浸了水的墨，淡得快要化开，只有唇色失血似的白。
她盯着那团影子，忽然觉得好笑。
三天前，她还趴在电脑前敲字，颈椎疼得发硬，咖啡冷在杯底。
现在，她成了自己笔下那个连三章都活不过的蠢货。
死法她记得清清楚楚：“窃密败露，九王亲令，杖毙于庭，草席裹尸弃于乱葬岗。”
统共二十一个字，轻飘飘的，就定了一个人的死活。
“三姑娘，再磨蹭就误了吉时了。”
门外嬷嬷的嗓子被夜风劈得又干又裂，像把钝刀在锯老竹，一声声刮着耳膜。
吉时？
林晚勾了勾嘴角，没笑出来。
原著里写，林婉儿被塞进那顶小轿时，外头锣鼓喧天，喜钱撒得满天飞。
可那喧闹底下，分明淌着两个字——祭品。
一个被娘家当眼线送出去、转头就会被王府碾碎的祭品。
她记得自己当初怎么写的：“那锣鼓声越响，越像送葬。”
烛芯“啪”地炸开一朵灯花，火星溅出来，烫得她指尖一缩。
铜镜脱了手，“哐当”一声滚在地上，转了大半个圈才停。
镜面朝上，裂了道细纹，正正劈开那张苍白的脸。
她盯着那道裂痕看了很久，久到外头的雨声都模糊成一片白噪音。
然后，她慢慢地、慢慢地弯下腰，把镜子捡起来。
指尖摸到裂口，钝钝的疼，一使劲，血就冒出来，圆滚滚一颗，顺着镜背的凹槽滑下去，停在那儿，像谁用朱砂笔点了个句号。
疼。
尖锐的，真实的疼。
这疼反而把脑子里那团浆糊劈开了一道缝。
血珠子在烛光下亮得刺眼，她看着看着，忽然明白了——书是死的，字是死的，可她是活的。
剧情能推着她往悬崖边走，却管不了她迈左脚还是右脚，更管不了她临跳之前，要不要回头啐一口。
她深吸一口气，那口气又凉又重，沉甸甸地压进肺里。
抬起手，把指尖那点残血抹在唇上。
颜色太艳，太突兀，像雪地里泼了一碗胭脂，有种不管不顾的狠劲儿。
也好。
就当是提前给自己点好了口脂，黄泉路上，总不能太寡淡。
门外的脚步声杂沓起来，还混着环佩叮当。
嫡姐林雪滢的声音贴着门缝挤进来，甜得像浸了蜜，蜜里却藏着细细的针：“妹妹呀，九王府泼天的富贵，姐姐可是羡慕得紧。
你去了，可要站稳脚跟，别……闪了腰。”
林晚没应声。
她只是把裂了的铜镜揣进怀里，贴着心口放好。
铜是凉的，冰得她一哆嗦，那凉意却让她清醒。
镜子沉甸甸的，像揣了一小块生铁，又像一枚没开刃的暗器。
花轿就在外头等着，喜娘尖细的嗓子己经开始唱吉词。
锣鼓声隐约响起来，咚、咚、咚，敲得人心慌。
她站起身，抚平裙子上根本不存在的褶子。
镜子硌着胸口，那点疼提醒着她：路是别人画的，可踩上去的每一步，都是自己的。
她不知道前头等着的是什么，是萧烬那双看不出情绪的眼睛，是相府无穷无尽的利用，还是三个月后那个草草写就的“死”字。
她只知道，这第一脚迈出去，就不能再回头。
也绝不能，按别人写好的戏本子，跪着唱完。
推开门，冷风挟着雨腥气扑面而来。
她眯了眯眼，看见檐下那顶暗红色的轿子，在惨白的灯笼光里，安静得像一口棺材。
不是落，是砸——叮叮当当，每一声都砸在心口最薄的那块骨头上，闷得人透不过气。
林晚蜷在绣墩上，骨头硌着木头，寒意一丝丝从底下渗上来。
手里攥着的那面铜镜被烛火烘得温吞，镜面蒙了层雾，她拿袖口去擦，越擦越糊，只剩一团昏黄的光晕，里头晃着一张脸——是她的，又不是她的。
眉眼像浸了水的墨，淡得快要化开，只有唇色失血似的白。
她盯着那团影子，忽然觉得好笑。
三天前，她还趴在电脑前敲字，颈椎疼得发硬，咖啡冷在杯底。
现在，她成了自己笔下那个连三章都活不过的蠢货。
死法她记得清清楚楚：“窃密败露，九王亲令，杖毙于庭，草席裹尸弃于乱葬岗。”
统共二十一个字，轻飘飘的，就定了一个人的死活。
“三姑娘，再磨蹭就误了吉时了。”
门外嬷嬷的嗓子被夜风劈得又干又裂，像把钝刀在锯老竹，一声声刮着耳膜。
吉时？
林晚勾了勾嘴角，没笑出来。
原著里写，林婉儿被塞进那顶小轿时，外头锣鼓喧天，喜钱撒得满天飞。
可那喧闹底下，分明淌着两个字——祭品。
一个被娘家当眼线送出去、转头就会被王府碾碎的祭品。
她记得自己当初怎么写的：“那锣鼓声越响，越像送葬。”
烛芯“啪”地炸开一朵灯花，火星溅出来，烫得她指尖一缩。
铜镜脱了手，“哐当”一声滚在地上，转了大半个圈才停。
镜面朝上，裂了道细纹，正正劈开那张苍白的脸。
她盯着那道裂痕看了很久，久到外头的雨声都模糊成一片白噪音。
然后，她慢慢地、慢慢地弯下腰，把镜子捡起来。
指尖摸到裂口，钝钝的疼，一使劲，血就冒出来，圆滚滚一颗，顺着镜背的凹槽滑下去，停在那儿，像谁用朱砂笔点了个句号。
疼。
尖锐的，真实的疼。
这疼反而把脑子里那团浆糊劈开了一道缝。
血珠子在烛光下亮得刺眼，她看着看着，忽然明白了——书是死的，字是死的，可她是活的。
剧情能推着她往悬崖边走，却管不了她迈左脚还是右脚，更管不了她临跳之前，要不要回头啐一口。
她深吸一口气，那口气又凉又重，沉甸甸地压进肺里。
抬起手，把指尖那点残血抹在唇上。
颜色太艳，太突兀，像雪地里泼了一碗胭脂，有种不管不顾的狠劲儿。
也好。
就当是提前给自己点好了口脂，黄泉路上，总不能太寡淡。
门外的脚步声杂沓起来，还混着环佩叮当。
嫡姐林雪滢的声音贴着门缝挤进来，甜得像浸了蜜，蜜里却藏着细细的针：“妹妹呀，九王府泼天的富贵，姐姐可是羡慕得紧。
你去了，可要站稳脚跟，别……闪了腰。”
林晚没应声。
她只是把裂了的铜镜揣进怀里，贴着心口放好。
铜是凉的，冰得她一哆嗦，那凉意却让她清醒。
镜子沉甸甸的，像揣了一小块生铁，又像一枚没开刃的暗器。
花轿就在外头等着，喜娘尖细的嗓子己经开始唱吉词。
锣鼓声隐约响起来，咚、咚、咚，敲得人心慌。
她站起身，抚平裙子上根本不存在的褶子。
镜子硌着胸口，那点疼提醒着她：路是别人画的，可踩上去的每一步，都是自己的。
她不知道前头等着的是什么，是萧烬那双看不出情绪的眼睛，是相府无穷无尽的利用，还是三个月后那个草草写就的“死”字。
她只知道，这第一脚迈出去，就不能再回头。
也绝不能，按别人写好的戏本子，跪着唱完。
推开门，冷风挟着雨腥气扑面而来。
她眯了眯眼，看见檐下那顶暗红色的轿子，在惨白的灯笼光里，安静得像一口棺材。