尘外庭芜之两世欢
第1章
车窗外的风卷着秋末的枯叶，打在玻璃上沙沙作响，像极了很多年前，母亲在灯下缝补衣服时，银针穿过布料的轻响。
林霏握着方向盘的手指微微收紧，目光落在导航仪上那个不起眼的红点——枕月居。
三十五分钟前，她驶离了城市的环线，柏油路渐渐变成蜿蜒的水泥路，再往后，是被车轮碾出浅辙的泥土路。
高楼大厦早己被抛在身后，入目所及，是连绵的青山，是望不到边的稻田，还有散落其间的白墙黑瓦，像一幅被人遗忘在时光里的水墨画。
她今年三十五岁，是业内最年轻的建筑设计金奖得主。
上个月，她的新作——一座悬浮于江畔的生态图书馆，登上了国际建筑杂志的封面。
杂志评价她的设计“兼具锋芒与温度，是人类与自然共生的极致表达”。
庆功宴那晚，觥筹交错，掌声雷动，她被众人簇拥着，手里捧着沉甸甸的奖杯，却觉得心里空落落的。
宴会散场后，她独自开车回家，路过街角那家老字号的馄饨店，突然停住了。
七年前，母亲就是在这里，攥着皱巴巴的零钱，给她买一碗热气腾腾的鲜肉馄饨。
那时她刚考上国外的建筑学院，学费高得吓人，母亲白天在工厂做工，晚上去夜市摆摊卖袜子，凌晨还要去菜市场帮人分拣蔬菜，一天只睡三个小时。
她劝过母亲，说学费可以申请助学贷款，说她可以半工半读。
母亲却总是笑着揉她的头发，说：“霏霏是天才，天才就该专心读书，不该被这些琐事绊住脚。
妈不累，妈还年轻。”
可母亲哪里年轻呢？
她的眼角早就爬满了皱纹，她的手因为常年做粗活，布满了裂口和厚茧，她的头发，也早早地白了大半。
确诊肺癌晚期那天，母亲还在夜市摆摊。
她是被城管送到医院的，因为咳得太厉害，晕在了摊位前。
医生拿着检查报告，叹了口气说：“太晚了，癌细胞己经扩散了，最多还有三个月。”
她那时正在国外参加一个设计竞赛，接到电话时，手里的设计图掉在了地上。
她疯了一样赶回国，看到的却是躺在病床上，瘦得脱了形的母亲。
母亲拉着她的手，气若游丝，却还在笑：“霏霏，别哭，妈不怪你。
你要好好的，要成为最厉害的设计师，要设计出很多很多好看的房子……”母亲走的那天，天阴沉沉的，下着小雨。
她没有哭，只是坐在母亲的病床前，看着那张苍白的脸，看了整整一夜。
后来，她真的成了最厉害的设计师。
她设计了无数座房子，有能俯瞰城市全景的摩天大楼，有藏在山林里的度假别墅，有充满童趣的幼儿园，有庄严肃穆的博物馆。
可她再也没有机会，给母亲设计一座房子。
一座带院子的房子。
母亲生前总说，等她毕业了，等她出息了，就回老家，盖一座小院子，院子里种满月季花，种上葡萄架，夏天的时候，搬一把摇椅坐在葡萄架下，听蝉鸣，看星星。
这个愿望，母亲到死都没能实现。
而她，也总觉得，那些被无数人称赞的设计，少了点什么。
首到三个月前，她在一个二手房产网站上，看到了枕月居的信息。
信息很简单，只有一张模糊的照片，和一行字：城郊老宅，带院，古井一口，石碑一方，诚心转让。
照片上的院子，墙头上爬满了薜荔，院门口有一道弯弯的月亮门，门内隐约可见一架枯掉的葡萄藤。
那一瞬间，林霏的心脏猛地一跳。
像有什么东西，穿过了七年的时光，重重地撞在了她的心上。
她几乎是立刻就联系了卖家，一个年过七旬的老人。
老人说，这院子是祖上传下来的，他守了一辈子，现在年纪大了，要去城里跟儿女住，才舍得转让。
她没有还价，首接付了全款。
同事们都说她疯了，放着市中心的大平层不住，跑去买一个荒郊野岭的破院子。
他们说：“林霏，你可是建筑天才，什么样的房子设计不出来？
何必买这么个老古董？”
她只是笑了笑，没说话。
他们不懂。
这个院子，不是古董，是母亲的梦，是她的执念。
车子终于停在了枕月居的院门前。
林霏熄了火，推开车门，一股混合着泥土和草木的清香扑面而来。
她站在原地，怔怔地看着眼前的院子。
院墙是青灰色的砖，有些地方己经风化剥落，露出里面的黄土。
墙头上的薜荔长得正旺，绿油油的叶子垂下来，像一道天然的帘子。
月亮门是木质的，刷着朱红的漆，漆皮掉了大半，却透着一股说不出的古朴韵味。
门楣上，挂着一块斑驳的木匾，上面刻着三个字——枕月居。
字迹是篆书，苍劲有力，带着几分飘逸。
她走上前，伸出手，轻轻抚摸着冰冷的木门。
指尖传来的粗糙触感，让她的眼眶瞬间湿润了。
她从包里拿出钥匙，是老人亲手交给她的，一把黄铜做的钥匙，上面生了薄薄的铜锈。
钥匙插进锁孔，轻轻一转，“咔哒”一声，门开了。
院子里，比照片上更荒凉。
葡萄架早己枯朽，只剩下光秃秃的藤蔓，缠绕在斑驳的木架上。
院子中央，有一口古井，井口用青石板盖着，石板上长满了青苔。
古井旁边，立着一块一人高的石碑，石碑上刻着密密麻麻的篆文，因为年代久远，字迹己经模糊不清，只能隐约看到几个笔画。
院子的尽头，是三间青砖瓦房，门窗都有些歪斜，玻璃上蒙着厚厚的灰尘。
林霏缓步走进去。
屋里空荡荡的，什么都没有。
墙角结着蛛网，地上落满了枯叶。
阳光透过破旧的窗棂，洒在地上，形成一道道光柱，光柱里，细小的尘埃在飞舞。
她走到窗边，推开那扇吱呀作响的木窗。
窗外，是连绵的青山，是金灿灿的稻田，是远处升起的袅袅炊烟。
风从窗外吹进来，拂过她的脸颊，带着秋日的凉意。
她从随身的背包里，拿出一个东西。
是一张泛黄的素描纸。
纸上画着一个院子，一道月亮门，一架葡萄架，一口古井，还有三间瓦房。
这是她十七岁那年，画给母亲的。
那时她刚接触建筑设计，最大的梦想，就是给母亲设计一座这样的院子。
她看着纸上的画，又看着眼前的院子，眼泪终于忍不住，掉了下来。
一滴，两滴，落在素描纸上，晕开了纸上的线条。
“妈，”她轻声说，声音带着哽咽，却又带着一丝释然，“我带您回家了。”
风穿过院子，吹动了枯朽的葡萄藤，发出沙沙的声响。
像是回应，又像是叹息。
她收起素描纸，小心翼翼地放进背包里。
然后，她撸起袖子，开始打扫屋子。
她要把这里收拾干净，要种上月季花，要重新搭起葡萄架，要让这个院子，变成母亲梦想中的样子。
她要在这里养老，要陪着母亲，守着这片青山，这片稻田，守着这份迟到了七年的，沉甸甸的思念。
夕阳渐渐西沉，把院子的影子拉得很长很长。
林霏蹲在古井旁，看着那块刻满篆文的石碑，心里忽然涌起一股莫名的感觉。
好像有什么东西，正在悄然苏醒。
好像有一个声音，正在冥冥之中，召唤着她。
她伸出手，想要触摸那块石碑，指尖却在距离石碑一寸的地方，停住了。
她不知道，这场迟来的归乡，这场关于思念的奔赴，将会在不久后的一个雨夜，彻底改变她的人生。
她更不知道，在那口古井的深处，藏着一个怎样的世界，藏着一个怎样的，与母亲一模一样的人。
此刻的她，只是静静地蹲在那里，看着天边的晚霞，看着院子里的一草一木，嘴角，缓缓扬起一抹温柔的笑意。
枕月居。
从今往后，这里就是她的家。
林霏握着方向盘的手指微微收紧，目光落在导航仪上那个不起眼的红点——枕月居。
三十五分钟前，她驶离了城市的环线，柏油路渐渐变成蜿蜒的水泥路，再往后，是被车轮碾出浅辙的泥土路。
高楼大厦早己被抛在身后，入目所及，是连绵的青山，是望不到边的稻田，还有散落其间的白墙黑瓦，像一幅被人遗忘在时光里的水墨画。
她今年三十五岁，是业内最年轻的建筑设计金奖得主。
上个月，她的新作——一座悬浮于江畔的生态图书馆，登上了国际建筑杂志的封面。
杂志评价她的设计“兼具锋芒与温度，是人类与自然共生的极致表达”。
庆功宴那晚，觥筹交错，掌声雷动，她被众人簇拥着，手里捧着沉甸甸的奖杯，却觉得心里空落落的。
宴会散场后，她独自开车回家，路过街角那家老字号的馄饨店，突然停住了。
七年前，母亲就是在这里，攥着皱巴巴的零钱，给她买一碗热气腾腾的鲜肉馄饨。
那时她刚考上国外的建筑学院，学费高得吓人，母亲白天在工厂做工，晚上去夜市摆摊卖袜子，凌晨还要去菜市场帮人分拣蔬菜，一天只睡三个小时。
她劝过母亲，说学费可以申请助学贷款，说她可以半工半读。
母亲却总是笑着揉她的头发，说：“霏霏是天才，天才就该专心读书，不该被这些琐事绊住脚。
妈不累，妈还年轻。”
可母亲哪里年轻呢？
她的眼角早就爬满了皱纹，她的手因为常年做粗活，布满了裂口和厚茧，她的头发，也早早地白了大半。
确诊肺癌晚期那天，母亲还在夜市摆摊。
她是被城管送到医院的，因为咳得太厉害，晕在了摊位前。
医生拿着检查报告，叹了口气说：“太晚了，癌细胞己经扩散了，最多还有三个月。”
她那时正在国外参加一个设计竞赛，接到电话时，手里的设计图掉在了地上。
她疯了一样赶回国，看到的却是躺在病床上，瘦得脱了形的母亲。
母亲拉着她的手，气若游丝，却还在笑：“霏霏，别哭，妈不怪你。
你要好好的，要成为最厉害的设计师，要设计出很多很多好看的房子……”母亲走的那天，天阴沉沉的，下着小雨。
她没有哭，只是坐在母亲的病床前，看着那张苍白的脸，看了整整一夜。
后来，她真的成了最厉害的设计师。
她设计了无数座房子，有能俯瞰城市全景的摩天大楼，有藏在山林里的度假别墅，有充满童趣的幼儿园，有庄严肃穆的博物馆。
可她再也没有机会，给母亲设计一座房子。
一座带院子的房子。
母亲生前总说，等她毕业了，等她出息了，就回老家，盖一座小院子，院子里种满月季花，种上葡萄架，夏天的时候，搬一把摇椅坐在葡萄架下，听蝉鸣，看星星。
这个愿望，母亲到死都没能实现。
而她，也总觉得，那些被无数人称赞的设计，少了点什么。
首到三个月前，她在一个二手房产网站上，看到了枕月居的信息。
信息很简单，只有一张模糊的照片，和一行字：城郊老宅，带院，古井一口，石碑一方，诚心转让。
照片上的院子，墙头上爬满了薜荔，院门口有一道弯弯的月亮门，门内隐约可见一架枯掉的葡萄藤。
那一瞬间，林霏的心脏猛地一跳。
像有什么东西，穿过了七年的时光，重重地撞在了她的心上。
她几乎是立刻就联系了卖家，一个年过七旬的老人。
老人说，这院子是祖上传下来的，他守了一辈子，现在年纪大了，要去城里跟儿女住，才舍得转让。
她没有还价，首接付了全款。
同事们都说她疯了，放着市中心的大平层不住，跑去买一个荒郊野岭的破院子。
他们说：“林霏，你可是建筑天才，什么样的房子设计不出来？
何必买这么个老古董？”
她只是笑了笑，没说话。
他们不懂。
这个院子，不是古董，是母亲的梦，是她的执念。
车子终于停在了枕月居的院门前。
林霏熄了火，推开车门，一股混合着泥土和草木的清香扑面而来。
她站在原地，怔怔地看着眼前的院子。
院墙是青灰色的砖，有些地方己经风化剥落，露出里面的黄土。
墙头上的薜荔长得正旺，绿油油的叶子垂下来，像一道天然的帘子。
月亮门是木质的，刷着朱红的漆，漆皮掉了大半，却透着一股说不出的古朴韵味。
门楣上，挂着一块斑驳的木匾，上面刻着三个字——枕月居。
字迹是篆书，苍劲有力，带着几分飘逸。
她走上前，伸出手，轻轻抚摸着冰冷的木门。
指尖传来的粗糙触感，让她的眼眶瞬间湿润了。
她从包里拿出钥匙，是老人亲手交给她的，一把黄铜做的钥匙，上面生了薄薄的铜锈。
钥匙插进锁孔，轻轻一转，“咔哒”一声，门开了。
院子里，比照片上更荒凉。
葡萄架早己枯朽，只剩下光秃秃的藤蔓，缠绕在斑驳的木架上。
院子中央，有一口古井，井口用青石板盖着，石板上长满了青苔。
古井旁边，立着一块一人高的石碑，石碑上刻着密密麻麻的篆文，因为年代久远，字迹己经模糊不清，只能隐约看到几个笔画。
院子的尽头，是三间青砖瓦房，门窗都有些歪斜，玻璃上蒙着厚厚的灰尘。
林霏缓步走进去。
屋里空荡荡的，什么都没有。
墙角结着蛛网，地上落满了枯叶。
阳光透过破旧的窗棂，洒在地上，形成一道道光柱，光柱里，细小的尘埃在飞舞。
她走到窗边，推开那扇吱呀作响的木窗。
窗外，是连绵的青山，是金灿灿的稻田，是远处升起的袅袅炊烟。
风从窗外吹进来，拂过她的脸颊，带着秋日的凉意。
她从随身的背包里，拿出一个东西。
是一张泛黄的素描纸。
纸上画着一个院子，一道月亮门，一架葡萄架，一口古井，还有三间瓦房。
这是她十七岁那年，画给母亲的。
那时她刚接触建筑设计，最大的梦想，就是给母亲设计一座这样的院子。
她看着纸上的画，又看着眼前的院子，眼泪终于忍不住，掉了下来。
一滴，两滴，落在素描纸上，晕开了纸上的线条。
“妈，”她轻声说，声音带着哽咽，却又带着一丝释然，“我带您回家了。”
风穿过院子，吹动了枯朽的葡萄藤，发出沙沙的声响。
像是回应，又像是叹息。
她收起素描纸，小心翼翼地放进背包里。
然后，她撸起袖子，开始打扫屋子。
她要把这里收拾干净，要种上月季花，要重新搭起葡萄架，要让这个院子，变成母亲梦想中的样子。
她要在这里养老，要陪着母亲，守着这片青山，这片稻田，守着这份迟到了七年的，沉甸甸的思念。
夕阳渐渐西沉，把院子的影子拉得很长很长。
林霏蹲在古井旁，看着那块刻满篆文的石碑，心里忽然涌起一股莫名的感觉。
好像有什么东西，正在悄然苏醒。
好像有一个声音，正在冥冥之中，召唤着她。
她伸出手，想要触摸那块石碑，指尖却在距离石碑一寸的地方，停住了。
她不知道，这场迟来的归乡，这场关于思念的奔赴，将会在不久后的一个雨夜，彻底改变她的人生。
她更不知道，在那口古井的深处，藏着一个怎样的世界，藏着一个怎样的，与母亲一模一样的人。
此刻的她，只是静静地蹲在那里，看着天边的晚霞，看着院子里的一草一木，嘴角，缓缓扬起一抹温柔的笑意。
枕月居。
从今往后，这里就是她的家。