民国闪送：我在民国送外卖
第1章
雨像坏掉的筛子，兜头往下倒。
龙飞把雨衣领口又拽紧了一寸，手背抹过屏幕，水珠立刻糊成一片。
手机上那一行红字像在嘲笑人——超时倒计时：03:12。
“哥，别敲门，放门口就行。”
备注还贴心地加了个笑脸。
龙飞笑不出来。
平台不讲人情，它只讲效率：你能不能在这座城市里，把自己跑成一根不喘气的线。
巷子口的路灯忽明忽暗，像有人在远处眨眼。
导航把他往更深的弄堂里带，信号一格一格掉，最后只剩一个灰叉。
“行，玩我呢。”
他咬牙往里骑。
轮胎碾过积水，水花炸开，溅到裤脚像一群冷硬的小钉子。
两侧墙皮潮得发黑，电线乱成蛛网，雨水沿着线滴下来，啪嗒啪嗒砸在头盔上。
就在他准备掉头的那一刻——一道闪电把整条弄堂劈成白昼。
龙飞下意识眯眼，耳膜里炸开一声闷雷，像有人在天上拍桌子。
车轮猛地一滑，前轮像被什么看不见的手拽住，整个人被甩出去，背脊狠狠砸在湿冷的地面上。
手机飞出去，啪的一声撞在墙角。
屏幕光一闪，像一条断尾的鱼。
然后世界安静了。
不是雨停了，是雨声像被人一把按进棉花里。
龙飞张了张嘴，喉咙里涌上一股铁锈味。
他想撑起身，却发现掌下的地不对——不是水泥，不是瓷砖，是粗糙的石板，缝里长着湿苔。
他抬头。
霓虹不见了，取而代之的是一排昏黄的电灯，灯罩下挂着旧招牌：“同庆茶楼”、“顺记点心”、“洋行”……字写得端正，像从旧画报里抠出来的。
更要命的是——路上跑的不是车，是黄包车。
车夫赤着脚，裤腿卷到膝盖，肩背绷成一根弓，车轮碾过水洼咯吱咯吱响。
龙飞脑子“嗡”地一声。
他低头看自己：冲锋衣还在，头盔还在，浑身湿透。
可车没了，手机没了，连耳边那种熟悉的城市噪音都没了。
空气里是煤烟味、油炸味、潮湿木头味，混成一种旧时代的腥甜。
“阿拉个侬……你从哪里冒出来的？”
旁边有人用夹着吴语的普通话嘟囔，眼神像看怪物。
龙飞张口想解释，自己也不知道怎么解释。
可还没等他发出声，一阵尖利的吆喝从街口刺进来——“号外！
号外！
食肆投毒！
人命关天！”
“号外！
租界又死人啦——！”
报童踩着水跑过，挥着报纸，纸被雨浸湿半边，黑字却扎眼：“投毒疑云未解”下面一行更大——“黑市原料流入食肆”龙飞心里一沉：这地方不止旧，还凶。
他刚迈出一步，一只手就从背后扣住他胳膊，力道凶狠得像要把骨头掰断。
“站住！”
男人的声音带着金属味。
龙飞回头，撞进一双冷硬的眼。
那人穿制服，帽檐压得低，腰间挂着警棍——巡捕。
巡捕上下打量他这身“怪衣服”，像在打量一件新鲜的赃物。
“哪来的？
证件呢？
这身行头，想混进哪条线？”
证件？
龙飞喉结滚动。
他连自己怎么来的都不知道。
巡捕眼神更冷：“不说？
带走。”
龙飞脑子里只剩一个字：跑。
他猛地一挣，肩膀撞开巡捕，转身往弄堂深处冲。
雨水抽在脸上像耳光，他却感觉不到疼。
身后脚步声追得紧，警棍敲在地上咣咣作响，像催命。
他拐进一条更窄的巷子，巷口挂着湿漉漉的油布帘，帘后飘出一股热汤味——那味道像一只手，狠狠拽住了他发抖的胃。
龙飞一把掀帘冲进去。
屋里油灯摇晃，烟火气扑面。
炉灶上咕嘟咕嘟煮着什么，蒸汽把玻璃窗熏得发白。
柜台后站着个五十来岁的男人，袖子挽到肘，正低头切葱。
他抬眼看到龙飞，一怔：“你……找谁？”
龙飞嘴唇发白，指了指门外：“有人追……我不是坏人。”
掌柜的眼神在他脸上停了两秒，像在衡量一碗汤值不值得救一条命。
下一秒，他沉声道：“后门，走。”
龙飞愣住：“你不怕——怕有用？”
掌柜把刀一放，掀起柜台旁的木板，露出一条狭窄的后巷，“走快点，别连累我。”
龙飞钻出去时，听见掌柜在屋里骂了一句：“今朝真晦气。”
后巷更潮、更黑，但至少安静。
龙飞贴着墙喘气，手指抠进砖缝里，指甲里全是泥。
他以为自己逃过一劫。
首到他看见巷子尽头站着一个人。
那人撑着伞，伞骨细，伞面黑，雨水顺着伞沿滴成帘。
她穿素色旗袍，外罩短呢披肩，站在暗处却像一盏冷灯。
她没有先看龙飞的脸，先看他的手——手上没有老茧，却有奔跑与摔擦留下的细小伤口。
她的声音很轻：“你刚才从店里出来？”
龙飞心脏猛跳：“我……我只是——别急着解释。”
她从伞下伸出一只手，掌心夹着一张湿纸，“这是你掉的。”
龙飞定睛：是一张报纸剪角，上面写着几个字——“投毒案线索：送餐回单”他喉咙发紧：“你是谁？”
她终于抬眼，眼神像刀背，冷，却不浮夸。
“袁月，申报。”
龙飞脑子里“嗡”的一声。
申报？
他在纪录片里听过的名字。
袁月像看穿他的震惊，淡淡补了一句：“我在追一条线。
你，正好从线里钻出来。”
巷口忽然传来一声尖叫——“死人啦！
送饭的害死人啦！”
紧接着，是混乱的脚步声、咒骂声、还有巡捕更凶的吆喝：“抓住那个送饭的！
别让他跑了！”
龙飞脸色瞬间惨白。
他明白了。
他送到的不是最后一单——他送到的是一条命案的起点。
袁月收起伞，雨水落在她睫毛上，像一层薄霜。
她看着龙飞，声音低得几乎听不见：“你想活，就跟我走。”
龙飞还没来得及点头，巷口的灯光己经逼近，像一张要合拢的网。
龙飞把雨衣领口又拽紧了一寸，手背抹过屏幕，水珠立刻糊成一片。
手机上那一行红字像在嘲笑人——超时倒计时：03:12。
“哥，别敲门，放门口就行。”
备注还贴心地加了个笑脸。
龙飞笑不出来。
平台不讲人情，它只讲效率：你能不能在这座城市里，把自己跑成一根不喘气的线。
巷子口的路灯忽明忽暗，像有人在远处眨眼。
导航把他往更深的弄堂里带，信号一格一格掉，最后只剩一个灰叉。
“行，玩我呢。”
他咬牙往里骑。
轮胎碾过积水，水花炸开，溅到裤脚像一群冷硬的小钉子。
两侧墙皮潮得发黑，电线乱成蛛网，雨水沿着线滴下来，啪嗒啪嗒砸在头盔上。
就在他准备掉头的那一刻——一道闪电把整条弄堂劈成白昼。
龙飞下意识眯眼，耳膜里炸开一声闷雷，像有人在天上拍桌子。
车轮猛地一滑，前轮像被什么看不见的手拽住，整个人被甩出去，背脊狠狠砸在湿冷的地面上。
手机飞出去，啪的一声撞在墙角。
屏幕光一闪，像一条断尾的鱼。
然后世界安静了。
不是雨停了，是雨声像被人一把按进棉花里。
龙飞张了张嘴，喉咙里涌上一股铁锈味。
他想撑起身，却发现掌下的地不对——不是水泥，不是瓷砖，是粗糙的石板，缝里长着湿苔。
他抬头。
霓虹不见了，取而代之的是一排昏黄的电灯，灯罩下挂着旧招牌：“同庆茶楼”、“顺记点心”、“洋行”……字写得端正，像从旧画报里抠出来的。
更要命的是——路上跑的不是车，是黄包车。
车夫赤着脚，裤腿卷到膝盖，肩背绷成一根弓，车轮碾过水洼咯吱咯吱响。
龙飞脑子“嗡”地一声。
他低头看自己：冲锋衣还在，头盔还在，浑身湿透。
可车没了，手机没了，连耳边那种熟悉的城市噪音都没了。
空气里是煤烟味、油炸味、潮湿木头味，混成一种旧时代的腥甜。
“阿拉个侬……你从哪里冒出来的？”
旁边有人用夹着吴语的普通话嘟囔，眼神像看怪物。
龙飞张口想解释，自己也不知道怎么解释。
可还没等他发出声，一阵尖利的吆喝从街口刺进来——“号外！
号外！
食肆投毒！
人命关天！”
“号外！
租界又死人啦——！”
报童踩着水跑过，挥着报纸，纸被雨浸湿半边，黑字却扎眼：“投毒疑云未解”下面一行更大——“黑市原料流入食肆”龙飞心里一沉：这地方不止旧，还凶。
他刚迈出一步，一只手就从背后扣住他胳膊，力道凶狠得像要把骨头掰断。
“站住！”
男人的声音带着金属味。
龙飞回头，撞进一双冷硬的眼。
那人穿制服，帽檐压得低，腰间挂着警棍——巡捕。
巡捕上下打量他这身“怪衣服”，像在打量一件新鲜的赃物。
“哪来的？
证件呢？
这身行头，想混进哪条线？”
证件？
龙飞喉结滚动。
他连自己怎么来的都不知道。
巡捕眼神更冷：“不说？
带走。”
龙飞脑子里只剩一个字：跑。
他猛地一挣，肩膀撞开巡捕，转身往弄堂深处冲。
雨水抽在脸上像耳光，他却感觉不到疼。
身后脚步声追得紧，警棍敲在地上咣咣作响，像催命。
他拐进一条更窄的巷子，巷口挂着湿漉漉的油布帘，帘后飘出一股热汤味——那味道像一只手，狠狠拽住了他发抖的胃。
龙飞一把掀帘冲进去。
屋里油灯摇晃，烟火气扑面。
炉灶上咕嘟咕嘟煮着什么，蒸汽把玻璃窗熏得发白。
柜台后站着个五十来岁的男人，袖子挽到肘，正低头切葱。
他抬眼看到龙飞，一怔：“你……找谁？”
龙飞嘴唇发白，指了指门外：“有人追……我不是坏人。”
掌柜的眼神在他脸上停了两秒，像在衡量一碗汤值不值得救一条命。
下一秒，他沉声道：“后门，走。”
龙飞愣住：“你不怕——怕有用？”
掌柜把刀一放，掀起柜台旁的木板，露出一条狭窄的后巷，“走快点，别连累我。”
龙飞钻出去时，听见掌柜在屋里骂了一句：“今朝真晦气。”
后巷更潮、更黑，但至少安静。
龙飞贴着墙喘气，手指抠进砖缝里，指甲里全是泥。
他以为自己逃过一劫。
首到他看见巷子尽头站着一个人。
那人撑着伞，伞骨细，伞面黑，雨水顺着伞沿滴成帘。
她穿素色旗袍，外罩短呢披肩，站在暗处却像一盏冷灯。
她没有先看龙飞的脸，先看他的手——手上没有老茧，却有奔跑与摔擦留下的细小伤口。
她的声音很轻：“你刚才从店里出来？”
龙飞心脏猛跳：“我……我只是——别急着解释。”
她从伞下伸出一只手，掌心夹着一张湿纸，“这是你掉的。”
龙飞定睛：是一张报纸剪角，上面写着几个字——“投毒案线索：送餐回单”他喉咙发紧：“你是谁？”
她终于抬眼，眼神像刀背，冷，却不浮夸。
“袁月，申报。”
龙飞脑子里“嗡”的一声。
申报？
他在纪录片里听过的名字。
袁月像看穿他的震惊，淡淡补了一句：“我在追一条线。
你，正好从线里钻出来。”
巷口忽然传来一声尖叫——“死人啦！
送饭的害死人啦！”
紧接着，是混乱的脚步声、咒骂声、还有巡捕更凶的吆喝：“抓住那个送饭的！
别让他跑了！”
龙飞脸色瞬间惨白。
他明白了。
他送到的不是最后一单——他送到的是一条命案的起点。
袁月收起伞，雨水落在她睫毛上，像一层薄霜。
她看着龙飞，声音低得几乎听不见：“你想活，就跟我走。”
龙飞还没来得及点头，巷口的灯光己经逼近，像一张要合拢的网。