重生之我是成都队幕后大佬
第1章
脑子收容所！！！
蓉城球迷集合处！！！
盖盖集合处！！
虎儿集合处！！
狗不理集合处！！
躺躺集合处！！
雨丝斜织，2025年初冬的成都凤凰山专业足球场，被一层薄薄的水汽笼罩。
红色刀锋看台那片唱了整场“成都永远的红”的红色火焰，此刻像是被这冷雨浸透，焰苗低伏，只余下沉重而粗粝的喘息，还有零星几声不甘的、夹带着哽咽的“雄起”，在巨大的、属于客队球迷的喧嚣缝隙里艰难挤出，旋即被更猛烈的声浪拍碎。
甘凯博背靠着冰冷的座椅，雨水顺着额前湿透的发绺，淌过紧锁的眉骨，流进眼角，又热又涩。
他眨了眨眼，视野里那片象征客队的、刺眼的河南红，在看台上汇成一片翻滚的、庆祝的岩浆。
1：2。
终场哨像一把钝刀，慢而坚决地切断了最后那根紧绷的弦。
冠军，没了。
又一个赛季，在距离梦想触手可及的地方，以一种近乎羞辱的方式，被死敌亲手埋葬。
喉咙里像堵着一团浸了酒精的棉花，火烧火燎，又沉得透不过气。
他抬手抹了把脸，分不清是雨水还是别的什么。
周围的兄弟们，那些平日在看台上用歌声和跳跃点燃整座球场的汉子们，此刻或垂头坐着，或茫然站着，一张张被雨水和失望冲刷得有些模糊的脸上，是同样的空洞和木然。
只有紧握的拳头，指节捏得发白，青筋毕露。
有人低低咒骂了一句，声音嘶哑。
没人接话。
沉默像这冰冷的雨幕，沉沉地压在刀锋看台每个人的肩上。
比赛结束快半小时了，大部分球迷己经散去，只有最死忠的一批，还留在看台，或者像他们一样，挪到了体育场外那条惯常聚集的、被雨水打得发亮的后街。
街边的大排档，塑料雨棚滴滴答答地漏水，几张折叠桌拼在一起，上面歪七扭八地摆满了空啤酒瓶。
空气中弥漫着烤串焦糊的油烟味、劣质白酒的冲鼻气味，以及那股无论多少酒精也冲刷不掉的、属于失败的浓重颓丧。
甘凯博仰脖子灌下大半瓶雪花纯生，冰凉的液体滑过食道，非但没能浇灭心头的火，反而像泼了瓢油，那股邪火“轰”地一下首冲天灵盖。
脑子里反复闪回着那个被裁判无视的禁区疑似犯规，还有对方门将拖延时间时那令人作呕的得意嘴脸。
“日他先人板板！”
他终于吼了出来，声音因为酒精和激动而扭曲，“龟儿子裁判眼睛遭屁儿夹了！
那球不是点球，老子把脑壳砍下来当球踢！”
“就是！
足协养了一群饭桶！”
“河南龟儿今天就是来恶心人的！
踢的啥子玩意！”
一石激起千层浪。
压抑了整晚的怒火和委屈瞬间找到了出口，酒瓶砸在桌上的碎裂声，粗野的谩骂声，混合着雨声，在这条昏暗的后街炸开。
甘凯博只觉得血液全往头上涌，耳朵里嗡嗡作响，视线里的景物都有些摇晃、变形。
他猛地站起来，抓起脚边一个空酒瓶，想再砸点什么，却被旁边一个稍微清醒点的兄弟死死拽住胳膊。
“凯博！
凯博！
算了！
输了就是输了！
明年再来！”
“明年？
老子有几个明年！”
甘凯博红着眼吼道，挣扎着，手里还紧紧攥着那个玻璃瓶。
雨水顺着他因激动而涨红的脸颊流淌，分不清是泪是雨。
就在这时，一阵更加喧嚣、更加肆无忌惮的歌声和口号声，从街口另一头涌了过来。
一片移动的红色，是河南建业的远征军，“红馍”的人。
他们显然也喝了不少，勾肩搭背，挥舞着围巾，唱着庆祝胜利的歌，大摇大摆地朝着这个方向走来，故意似的。
那歌声，那笑容，此刻落在甘凯博和他的兄弟们眼里，无异于最恶毒的挑衅。
“我日你妈！”
不知是谁先吼了一声，一个喝得踉跄的蓉城球迷，抄起桌上的啤酒瓶子就扔了过去。
塑料瓶子没砸中人，在河南球迷脚边炸开，溅起满地的泡泡。
短暂的死寂。
“操！
成都瓜娃子输不起是吧！”
对面瞬间炸了锅。
咒骂，推搡，第一个拳头挥出去的时候，甘凯博脑子里那根名为理智的弦，彻底崩断了。
去他妈的冷静！
去他妈的明年！
胸腔里积压了一整晚，不，积压了不知道多少年的愤懑、不甘、屈辱，混合着酒精的灼热，轰然爆发。
他甩开拽着他的手，吼着连自己都听不清的脏话，握着那个空酒瓶，就朝着最近的一片红色冲了过去。
世界变成了一片模糊的、高速旋转的漩涡。
破碎的雨棚，飞溅的玻璃渣，扭曲狰狞的面孔，呼啸而过的拳头，沉闷的击打声，女人的尖叫，远处隐约响起的警笛……混乱中，他好像扑倒了一个人，拳头砸在什么柔软又结实的地方，随即后脑传来一阵钝痛，眼前猛地一黑，紧接着是侧腹火辣辣的刺痛，好像被什么尖锐的东西狠狠捅了一下。
冰凉的雨水拍打在脸上，血腥味混着泥土和垃圾的馊味首冲鼻腔。
他仰面倒在湿漉漉、脏污的地面上，视线开始涣散，头顶是成都冬日铅灰色、无尽翻滚的乌云，和体育场那些未能熄灭的、惨白惨白的灯光。
要死了吗？
真他妈憋屈啊……为了场球……为了群龟儿子……最后一点意识，是耳边兄弟们变了调的嘶喊：“凯博！！
甘凯博！！
挺住！！
救护车！！！”
然后，一切归于黑暗和寂静。
光。
并不刺眼，是一种柔和的、带着午后温度的暖光，透过干净明亮的玻璃窗洒进来，空气里浮动着细微的尘埃。
没有雨。
没有血腥味。
没有疼痛。
甘凯博猛地睁开眼睛，急促地喘息着，心脏在胸腔里擂鼓一样狂跳。
他下意识地去摸自己的侧腹——平整，没有伤口，没有血。
触手是柔软干燥的棉质布料，一件浅灰色的卫衣。
他撑着手臂坐起来，身下是略硬的床垫，盖在腿上的薄毯滑落。
映入眼帘的，是一个陌生、简洁、甚至有些过于空旷的房间。
大约十几平米，一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个简易衣柜。
书桌上，一台厚重的、方头方脑的液晶显示器亮着，正停留在某个德文新闻网站的页面。
旁边散落着几本大部头的书籍，书名是《Taktik im modernen Fussball》、《Konditionstraining》……全是德文。
一个啃了一半的、露出里面深棕色麸皮的Brezel（德国碱水面包）躺在鼠标旁边。
墙壁是干净的白色，挂着两张海报。
一张是多特蒙德伊杜纳信号公园球场南看台那著名的黄色波浪，另一张是科隆大教堂的夜景。
窗户半开着，能听到外面街道上偶尔驶过的汽车声，以及隐约的、带着异国腔调的交谈声。
这是哪儿？
我不是在凤凰山……打架……然后……剧烈的头痛毫无征兆地袭来，像一把烧红的凿子狠狠楔进太阳穴。
甘凯博闷哼一声，抱住了头。
无数破碎的、完全不属于他的画面和声音，海啸般冲进脑海。
德国。
科隆。
科隆体育学院（Deutsche Sporthochschule Köln）。
课堂。
训练场。
图书馆熬夜写论文。
严谨到近乎刻板的德国教授。
一张印着“UEFA Pro Licence”（欧足联职业级教练证书）的硬质卡片，上面贴着一张年轻些、眼神锐利、穿着西装的照片，赫然是他自己，又似乎不是。
穿着多特蒙德训练服，站在场边，对着一群金发碧眼的年轻球员大声喊叫，做着战术手势……那是……多特蒙德U19的助理教练？
还有……酒吧，闪烁的屏幕，周围兴奋的德国面孔，屏幕上正在回放齐达内那个惊世骇俗的“天外飞仙”……2004年？
欧洲杯决赛？
法国对希腊？
希腊赢了？
1:0？
等等！
不对！
2004年欧洲杯冠军是希腊？！
谁都知道是希腊神话啊！
可为什么脑子里会冒出“法国赢了”的念头？
那么清晰，那么……真实？
仿佛亲身经历过另一场结局。
两种记忆，两段人生，像两股汹涌的、互相冲突的激流，在他意识里疯狂对冲、撕扯、融合。
冷汗瞬间浸透了内里的衣物，他大口喘着气，手指死死扣进头发里，指甲陷进头皮。
过了不知道多久，那令人发疯的剧痛和混乱感，才如同潮水般缓缓退去，留下大片冰冷而清晰的沙滩。
他，甘凯博，2025年成都蓉城刀锋看台的一员，因为一场斗殴，死了，或者至少是濒死。
然后，他活了。
活在2004年，初夏。
一个同样名叫甘凯博的、24岁的中国留学生身上。
这个甘凯博，是科隆体育学院运动科学和足球教练专业的高材生，己经拿到了欧洲足球教练金字塔尖的UEFA Pro Licence，甚至在多特蒙德青年队有过短暂的助理教练实习经历。
一个前途无量的年轻足球从业者。
而他自己，那个来自2025年的灵魂，是一个狂热的、失败的、在泥泞和血污中咽下最后一口气的……球迷。
球迷……和教练……未来二十一年的记忆，包括那些他曾为之疯狂、痛苦、欢呼、怒骂的每一场比赛，每一个球星，每一次足坛震荡，甚至……一些更隐秘的、未被公开的丑闻与黑幕，此刻如同一个庞大而有序的资料库，在他重归平静的脑海里展开，纤毫毕现。
他慢慢松开抱着头的手，抬起头，目光落在书桌角落，那里躺着一份昨天的《科隆城市导报》（Kölner Stadt-Anzeiger）。
体育版头条，醒目的大标题：“希腊神话终结？
葡萄牙主场静待终极之战！”
配图是菲戈和C罗。
日期：2004年7月3日。
欧洲杯决赛，明天晚上举行。
对阵双方，东道主葡萄牙，和……奇迹般杀入决赛的希腊。
甘凯博的呼吸，一点点变得粗重，眼睛死死盯着那份报纸，瞳孔深处，却仿佛映出了另一幅画面——凤凰山冰冷的雨，南看台死寂的红，兄弟们空洞的眼神，还有自己倒下时，那片永远也触及不到的、铅灰色的成都天空。
一股难以言喻的情绪，从心脏最深处炸开，顺着血液冲向西肢百骸。
那不是恐惧，不是迷茫，而是一种近乎战栗的、滚烫的灼热。
他，回来了。
以这样一种荒谬绝伦、却又带着冰冷宿命感的方式。
从看台，回到了“人间”。
从2025年的绝望终点，回到了2004年的……某个起点。
桌上那个啃了一半的Brezel，散发着一股碱水和粗粝盐粒的独特味道，混合着房间里旧书和木头家具的气味，无比真实。
他掀开毯子，赤脚踩在微凉的木地板上，走到书桌前。
手指拂过那几本厚重的德文足球专著，最终停留在冰凉的电脑鼠标上。
屏幕右下角的时间，无声跳动。
2004年7月3日，下午，14:37。
距离那场举世瞩目的欧洲杯决赛，还有不到三十个小时。
距离他记忆里，那场改变了许多人、也埋葬了许多人的、发生在遥远的东方古国足球土壤之下的、更加肮脏汹涌的暗流全面爆发，还有……相当长，却又仿佛转瞬即逝的时间。
甘凯博缓缓抬起头，望向窗外。
科隆的天空，是一种清澈的、近乎透明的蓝，几缕白云懒洋洋地飘着。
阳光正好，微风不燥。
和他记忆最后那片成都冬日沉重铅灰的雨云，是两个世界。
他慢慢地，极其缓慢地，咧开嘴，笑了。
笑容里，没有多少重生的喜悦，反而有一种冰冷的、近乎残忍的清醒，和一种压抑到极处、即将破土而出的疯狂。
“足球……”他对着窗外那片陌生的、湛蓝的天空，用只有自己能听到的声音，轻轻吐出两个字，带着蜀地特有的、微微上翘的尾音，却冷得像冰。
“先教德国人怎么踢？”
“然后……”他转过身，目光落在房间那面空白的墙壁上，仿佛能穿透时间和空间，看到二十一年后，那片他曾为之流血、为之心碎的赤红看台。
“教你们……怎么做人。”
他深吸一口气，那口属于2004年科隆初夏的、干净而微凉的空气，然后坐了下来，握住鼠标，点开了浏览器。
第一个搜索关键词：“Sportwetten”。
蓉城球迷集合处！！！
盖盖集合处！！
虎儿集合处！！
狗不理集合处！！
躺躺集合处！！
雨丝斜织，2025年初冬的成都凤凰山专业足球场，被一层薄薄的水汽笼罩。
红色刀锋看台那片唱了整场“成都永远的红”的红色火焰，此刻像是被这冷雨浸透，焰苗低伏，只余下沉重而粗粝的喘息，还有零星几声不甘的、夹带着哽咽的“雄起”，在巨大的、属于客队球迷的喧嚣缝隙里艰难挤出，旋即被更猛烈的声浪拍碎。
甘凯博背靠着冰冷的座椅，雨水顺着额前湿透的发绺，淌过紧锁的眉骨，流进眼角，又热又涩。
他眨了眨眼，视野里那片象征客队的、刺眼的河南红，在看台上汇成一片翻滚的、庆祝的岩浆。
1：2。
终场哨像一把钝刀，慢而坚决地切断了最后那根紧绷的弦。
冠军，没了。
又一个赛季，在距离梦想触手可及的地方，以一种近乎羞辱的方式，被死敌亲手埋葬。
喉咙里像堵着一团浸了酒精的棉花，火烧火燎，又沉得透不过气。
他抬手抹了把脸，分不清是雨水还是别的什么。
周围的兄弟们，那些平日在看台上用歌声和跳跃点燃整座球场的汉子们，此刻或垂头坐着，或茫然站着，一张张被雨水和失望冲刷得有些模糊的脸上，是同样的空洞和木然。
只有紧握的拳头，指节捏得发白，青筋毕露。
有人低低咒骂了一句，声音嘶哑。
没人接话。
沉默像这冰冷的雨幕，沉沉地压在刀锋看台每个人的肩上。
比赛结束快半小时了，大部分球迷己经散去，只有最死忠的一批，还留在看台，或者像他们一样，挪到了体育场外那条惯常聚集的、被雨水打得发亮的后街。
街边的大排档，塑料雨棚滴滴答答地漏水，几张折叠桌拼在一起，上面歪七扭八地摆满了空啤酒瓶。
空气中弥漫着烤串焦糊的油烟味、劣质白酒的冲鼻气味，以及那股无论多少酒精也冲刷不掉的、属于失败的浓重颓丧。
甘凯博仰脖子灌下大半瓶雪花纯生，冰凉的液体滑过食道，非但没能浇灭心头的火，反而像泼了瓢油，那股邪火“轰”地一下首冲天灵盖。
脑子里反复闪回着那个被裁判无视的禁区疑似犯规，还有对方门将拖延时间时那令人作呕的得意嘴脸。
“日他先人板板！”
他终于吼了出来，声音因为酒精和激动而扭曲，“龟儿子裁判眼睛遭屁儿夹了！
那球不是点球，老子把脑壳砍下来当球踢！”
“就是！
足协养了一群饭桶！”
“河南龟儿今天就是来恶心人的！
踢的啥子玩意！”
一石激起千层浪。
压抑了整晚的怒火和委屈瞬间找到了出口，酒瓶砸在桌上的碎裂声，粗野的谩骂声，混合着雨声，在这条昏暗的后街炸开。
甘凯博只觉得血液全往头上涌，耳朵里嗡嗡作响，视线里的景物都有些摇晃、变形。
他猛地站起来，抓起脚边一个空酒瓶，想再砸点什么，却被旁边一个稍微清醒点的兄弟死死拽住胳膊。
“凯博！
凯博！
算了！
输了就是输了！
明年再来！”
“明年？
老子有几个明年！”
甘凯博红着眼吼道，挣扎着，手里还紧紧攥着那个玻璃瓶。
雨水顺着他因激动而涨红的脸颊流淌，分不清是泪是雨。
就在这时，一阵更加喧嚣、更加肆无忌惮的歌声和口号声，从街口另一头涌了过来。
一片移动的红色，是河南建业的远征军，“红馍”的人。
他们显然也喝了不少，勾肩搭背，挥舞着围巾，唱着庆祝胜利的歌，大摇大摆地朝着这个方向走来，故意似的。
那歌声，那笑容，此刻落在甘凯博和他的兄弟们眼里，无异于最恶毒的挑衅。
“我日你妈！”
不知是谁先吼了一声，一个喝得踉跄的蓉城球迷，抄起桌上的啤酒瓶子就扔了过去。
塑料瓶子没砸中人，在河南球迷脚边炸开，溅起满地的泡泡。
短暂的死寂。
“操！
成都瓜娃子输不起是吧！”
对面瞬间炸了锅。
咒骂，推搡，第一个拳头挥出去的时候，甘凯博脑子里那根名为理智的弦，彻底崩断了。
去他妈的冷静！
去他妈的明年！
胸腔里积压了一整晚，不，积压了不知道多少年的愤懑、不甘、屈辱，混合着酒精的灼热，轰然爆发。
他甩开拽着他的手，吼着连自己都听不清的脏话，握着那个空酒瓶，就朝着最近的一片红色冲了过去。
世界变成了一片模糊的、高速旋转的漩涡。
破碎的雨棚，飞溅的玻璃渣，扭曲狰狞的面孔，呼啸而过的拳头，沉闷的击打声，女人的尖叫，远处隐约响起的警笛……混乱中，他好像扑倒了一个人，拳头砸在什么柔软又结实的地方，随即后脑传来一阵钝痛，眼前猛地一黑，紧接着是侧腹火辣辣的刺痛，好像被什么尖锐的东西狠狠捅了一下。
冰凉的雨水拍打在脸上，血腥味混着泥土和垃圾的馊味首冲鼻腔。
他仰面倒在湿漉漉、脏污的地面上，视线开始涣散，头顶是成都冬日铅灰色、无尽翻滚的乌云，和体育场那些未能熄灭的、惨白惨白的灯光。
要死了吗？
真他妈憋屈啊……为了场球……为了群龟儿子……最后一点意识，是耳边兄弟们变了调的嘶喊：“凯博！！
甘凯博！！
挺住！！
救护车！！！”
然后，一切归于黑暗和寂静。
光。
并不刺眼，是一种柔和的、带着午后温度的暖光，透过干净明亮的玻璃窗洒进来，空气里浮动着细微的尘埃。
没有雨。
没有血腥味。
没有疼痛。
甘凯博猛地睁开眼睛，急促地喘息着，心脏在胸腔里擂鼓一样狂跳。
他下意识地去摸自己的侧腹——平整，没有伤口，没有血。
触手是柔软干燥的棉质布料，一件浅灰色的卫衣。
他撑着手臂坐起来，身下是略硬的床垫，盖在腿上的薄毯滑落。
映入眼帘的，是一个陌生、简洁、甚至有些过于空旷的房间。
大约十几平米，一张单人床，一张书桌，一把椅子，一个简易衣柜。
书桌上，一台厚重的、方头方脑的液晶显示器亮着，正停留在某个德文新闻网站的页面。
旁边散落着几本大部头的书籍，书名是《Taktik im modernen Fussball》、《Konditionstraining》……全是德文。
一个啃了一半的、露出里面深棕色麸皮的Brezel（德国碱水面包）躺在鼠标旁边。
墙壁是干净的白色，挂着两张海报。
一张是多特蒙德伊杜纳信号公园球场南看台那著名的黄色波浪，另一张是科隆大教堂的夜景。
窗户半开着，能听到外面街道上偶尔驶过的汽车声，以及隐约的、带着异国腔调的交谈声。
这是哪儿？
我不是在凤凰山……打架……然后……剧烈的头痛毫无征兆地袭来，像一把烧红的凿子狠狠楔进太阳穴。
甘凯博闷哼一声，抱住了头。
无数破碎的、完全不属于他的画面和声音，海啸般冲进脑海。
德国。
科隆。
科隆体育学院（Deutsche Sporthochschule Köln）。
课堂。
训练场。
图书馆熬夜写论文。
严谨到近乎刻板的德国教授。
一张印着“UEFA Pro Licence”（欧足联职业级教练证书）的硬质卡片，上面贴着一张年轻些、眼神锐利、穿着西装的照片，赫然是他自己，又似乎不是。
穿着多特蒙德训练服，站在场边，对着一群金发碧眼的年轻球员大声喊叫，做着战术手势……那是……多特蒙德U19的助理教练？
还有……酒吧，闪烁的屏幕，周围兴奋的德国面孔，屏幕上正在回放齐达内那个惊世骇俗的“天外飞仙”……2004年？
欧洲杯决赛？
法国对希腊？
希腊赢了？
1:0？
等等！
不对！
2004年欧洲杯冠军是希腊？！
谁都知道是希腊神话啊！
可为什么脑子里会冒出“法国赢了”的念头？
那么清晰，那么……真实？
仿佛亲身经历过另一场结局。
两种记忆，两段人生，像两股汹涌的、互相冲突的激流，在他意识里疯狂对冲、撕扯、融合。
冷汗瞬间浸透了内里的衣物，他大口喘着气，手指死死扣进头发里，指甲陷进头皮。
过了不知道多久，那令人发疯的剧痛和混乱感，才如同潮水般缓缓退去，留下大片冰冷而清晰的沙滩。
他，甘凯博，2025年成都蓉城刀锋看台的一员，因为一场斗殴，死了，或者至少是濒死。
然后，他活了。
活在2004年，初夏。
一个同样名叫甘凯博的、24岁的中国留学生身上。
这个甘凯博，是科隆体育学院运动科学和足球教练专业的高材生，己经拿到了欧洲足球教练金字塔尖的UEFA Pro Licence，甚至在多特蒙德青年队有过短暂的助理教练实习经历。
一个前途无量的年轻足球从业者。
而他自己，那个来自2025年的灵魂，是一个狂热的、失败的、在泥泞和血污中咽下最后一口气的……球迷。
球迷……和教练……未来二十一年的记忆，包括那些他曾为之疯狂、痛苦、欢呼、怒骂的每一场比赛，每一个球星，每一次足坛震荡，甚至……一些更隐秘的、未被公开的丑闻与黑幕，此刻如同一个庞大而有序的资料库，在他重归平静的脑海里展开，纤毫毕现。
他慢慢松开抱着头的手，抬起头，目光落在书桌角落，那里躺着一份昨天的《科隆城市导报》（Kölner Stadt-Anzeiger）。
体育版头条，醒目的大标题：“希腊神话终结？
葡萄牙主场静待终极之战！”
配图是菲戈和C罗。
日期：2004年7月3日。
欧洲杯决赛，明天晚上举行。
对阵双方，东道主葡萄牙，和……奇迹般杀入决赛的希腊。
甘凯博的呼吸，一点点变得粗重，眼睛死死盯着那份报纸，瞳孔深处，却仿佛映出了另一幅画面——凤凰山冰冷的雨，南看台死寂的红，兄弟们空洞的眼神，还有自己倒下时，那片永远也触及不到的、铅灰色的成都天空。
一股难以言喻的情绪，从心脏最深处炸开，顺着血液冲向西肢百骸。
那不是恐惧，不是迷茫，而是一种近乎战栗的、滚烫的灼热。
他，回来了。
以这样一种荒谬绝伦、却又带着冰冷宿命感的方式。
从看台，回到了“人间”。
从2025年的绝望终点，回到了2004年的……某个起点。
桌上那个啃了一半的Brezel，散发着一股碱水和粗粝盐粒的独特味道，混合着房间里旧书和木头家具的气味，无比真实。
他掀开毯子，赤脚踩在微凉的木地板上，走到书桌前。
手指拂过那几本厚重的德文足球专著，最终停留在冰凉的电脑鼠标上。
屏幕右下角的时间，无声跳动。
2004年7月3日，下午，14:37。
距离那场举世瞩目的欧洲杯决赛，还有不到三十个小时。
距离他记忆里，那场改变了许多人、也埋葬了许多人的、发生在遥远的东方古国足球土壤之下的、更加肮脏汹涌的暗流全面爆发，还有……相当长，却又仿佛转瞬即逝的时间。
甘凯博缓缓抬起头，望向窗外。
科隆的天空，是一种清澈的、近乎透明的蓝，几缕白云懒洋洋地飘着。
阳光正好，微风不燥。
和他记忆最后那片成都冬日沉重铅灰的雨云，是两个世界。
他慢慢地，极其缓慢地，咧开嘴，笑了。
笑容里，没有多少重生的喜悦，反而有一种冰冷的、近乎残忍的清醒，和一种压抑到极处、即将破土而出的疯狂。
“足球……”他对着窗外那片陌生的、湛蓝的天空，用只有自己能听到的声音，轻轻吐出两个字，带着蜀地特有的、微微上翘的尾音，却冷得像冰。
“先教德国人怎么踢？”
“然后……”他转过身，目光落在房间那面空白的墙壁上，仿佛能穿透时间和空间，看到二十一年后，那片他曾为之流血、为之心碎的赤红看台。
“教你们……怎么做人。”
他深吸一口气，那口属于2004年科隆初夏的、干净而微凉的空气，然后坐了下来，握住鼠标，点开了浏览器。
第一个搜索关键词：“Sportwetten”。