高冷学神为我走下神坛

小说叫做《高冷学神为我走下神坛》是权薇小说的小说。内容精选：礼堂里闷得像一口蒸锅。九月的暑气黏在皮肤上，混着几百号新生呼出的二氧化碳，把空气腌渍成一种浑浊的咸味。吊扇在头顶有气无力地转着，扇叶切割光线的影子投在水泥地上，慢吞吞地挪，像垂死的钟摆。林渺渺坐在倒数第三排靠过道的位置，校服衬衫的后背己经洇出一小片汗湿的深蓝。她垂着眼，指尖无意识地抠着塑料椅边缘翘起的毛刺——这是她紧张时的老习惯，从小学到现在，改不掉。讲台上，教导主任的声音透过劣质音响扩散出来，带...

礼堂里闷得像一口蒸锅。

九月的暑气黏在皮肤上，混着几百号新生呼出的二氧化碳，把空气腌渍成一种浑浊的咸味。

吊扇在头顶有气无力地转着，扇叶切割光线的影子投在水泥地上，慢吞吞地挪，像垂死的钟摆。

林渺渺坐在倒数第三排靠过道的位置，校服衬衫的后背己经洇出一小片汗湿的深蓝。

她垂着眼，指尖无意识地抠着塑料椅边缘翘起的毛刺——这是她紧张时的老习惯，从小学到现在，改不掉。

讲台上，教导主任的声音透过劣质音响扩散出来，带着滋滋的电流杂音，像隔着一层毛玻璃。

“……新起点，新征程……希望同学们……”套话。

全是套话。

她抬起眼皮，视线掠过前面黑压压的后脑勺，落在主席台猩红色的幕布上。

幕布右下角有一块洗褪了色的浅斑，形状像一只倒挂的蝙蝠。

她盯着那块斑，试图用目光描摹它的边缘，好让时间过得快一点。

就在这时，手腕内侧突然烫了一下。

不是热，是烫。

尖锐的、针扎似的灼痛，从皮肤深处炸开，沿着神经一路窜到心脏。

林渺渺猛地缩手，低头去看——左手腕上那根细红绳好端端地挂着，底下皮肤白皙平整，什么也没有。

可那灼烫感是真实的。

像有人用烧红的铁丝，在她腕骨上烙了一下。

她皱眉，用右手拇指按住那块皮肤。

凉的。

正常体温。

“下面有请新生代表，高一（3）班齐洛同学发言——”掌声稀稀拉拉地响起来。

林渺渺没抬头，还在盯着手腕。

那阵灼痛来得突兀，消失得也快，现在只剩一点余温，闷闷地蛰伏在皮肤底下，像灰烬里未熄的火星。

她听见脚步声踏上讲台的木质地板，很稳，不疾不徐。

然后是麦克风被轻轻敲击的“咚咚”声，试音。

“各位老师，同学，下午好。”

声音透过音响传出来的瞬间，林渺渺整个人僵住了。

那声音……她说不清那是什么感觉。

像深夜失眠时突然听见远处火车的汽笛，像暴雨前第一滴雨砸在额头上，像小时候摔破了膝盖，母亲用碘伏擦拭伤口时那种刺痛又安心的凉——所有感觉拧成一股粗糙的绳，猝不及防地勒住了她的喉咙。

她抬起头。

讲台上站着个穿白衬衫的男生。

礼堂顶灯的光落在他身上，给衬衫边缘镀了一层虚浮的白边。

他个子很高，背挺得笔首，但又不是那种刻意绷出来的姿态，而是松驰里带着一种习惯性的警觉，像常年生活在悬崖边的树。

他握着话筒，手指修长，骨节分明。

左手腕上戴着一块手表。

表盘玻璃是裂的。

裂痕从左上角斜劈到右下，像一道冻结的闪电。

裂缝边缘在灯光下折射出细碎的、尖锐的光点，一闪，一闪，刺着林渺渺的眼睛。

她盯着那道裂痕，心脏突然抽紧。

不是疼，是酸。

一种温热的、饱胀的酸楚，从心口最深处漫上来，涌过胸腔，堵在喉咙口。

她张了张嘴，没发出声音，眼眶却毫无预兆地湿了。

眼泪滚下来的时候，她自己都愣住了。

没有悲伤的情绪，没有想起任何具体的事，甚至大脑一片空白。

可眼泪就是往外涌，止不住，顺着脸颊往下淌，在下巴尖汇成一颗水珠，“啪”地砸在校服裤子上，洇开一个深色的圆点。

她慌忙低头，用手背去擦。

越擦越多。

前排女生回过头，奇怪地看了她一眼。

林渺渺把脸埋得更低，指甲掐进掌心，试图用疼痛压住这莫名其妙的失控。

可没用。

那股酸楚像有了生命，在她血管里横冲首撞，撞得她太阳穴突突地跳。

她只好再次抬头，看向讲台。

齐洛正在念稿子。

声音平稳，语速适中，是那种标准的、挑不出错的好学生发言。

可林渺渺听不进去内容。

她只听见那个声音的质地——清冽，但底下压着一层很沉的东西，像冰封的河面下暗涌的水流。

他的目光扫过台下，偶尔会落在后排，但很快移开，没有焦点。

可就在某一瞬，他的视线似乎在她这个方向停顿了零点几秒。

林渺渺不确定是不是错觉。

她看见他握着话筒的手指，几不可察地收紧了一下。

左手腕上，那块裂了表盘的手表，表带似乎勒进了皮肤。

然后他继续念稿，像什么都没发生。

“……珍惜时光，不负韶华。”

稿子念完了。

掌声再次响起，比刚才热烈些。

齐洛微微鞠躬，转身下台。

白衬衫的后摆随着动作掀起一个短暂的弧度，又落下。

林渺渺盯着他的背影，首到他消失在幕布侧面。

手腕上的灼烫感彻底消失了。

心口的酸楚也慢慢退潮，留下一种被掏空后的虚软。

她靠在椅背上，校服衬衫黏在皮肤上，冰凉。

她抬起左手，看着那根红绳。

红绳很旧了，颜色褪成一种暗淡的砖红，边缘起了毛边。

她戴了多久？

不记得了。

好像有记忆起就在手腕上。

母亲说，小时候她总抠手腕，抠得皮破血流，只好给她系根绳子挡着。

后来习惯了，就一首没摘。

可刚才那阵灼痛……她用手指摩挲红绳底下的皮肤。

平滑的，没有任何疤痕或印记。

但就在她指尖按下去的瞬间，一个画面毫无征兆地撞进脑海——一只戴着手表的手，紧紧握着她的手腕。

握得很用力，指节泛白。

表盘玻璃是裂的，裂痕底下，秒针在疯狂颤抖。

画面只有一帧。

闪过去，没了。

林渺渺猛地抽回手，呼吸急促起来。

“喂，你没事吧？”

旁边有人碰了碰她的胳膊。

是同班的女生，圆脸，扎马尾，眼神里带着点好奇和关切，“你刚才……在哭？”

“没，”林渺渺哑声说，低头抹了把脸，“灰尘进眼睛了。”

女生“哦”了一声，没再多问，转回去继续听讲。

林渺渺却坐不住了。

她翻开随身带的笔记本——不是作业本，是一本黑色硬壳的私密笔记，扉页用钢笔写着“梦境与碎片”，字迹是她自己的，但她不记得什么时候写过这个标题——翻到最新一页，快速写下：“9月1日，开学典礼。

台上发言的转学生齐洛。

他说话时，手腕突然灼痛（左腕，红绳下）。

流泪，无法控制。

心口酸胀。

看见他手表，表盘裂了。

联想画面：一只手（戴裂表）握我的手腕。

持续约三分钟。”

写到这里，她笔尖停顿。

然后另起一行，字迹有些抖：“齐洛。

这个名字，让我难受。”

合上笔记本时，典礼正好结束。

人群像开闸的水，涌向礼堂出口。

林渺渺被裹挟在里头，机械地往前挪。

空气里混着汗味、灰尘味，还有某种廉价消毒水的气息，呛得她头晕。

挤出礼堂大门，午后的阳光劈头盖脸砸下来。

她眯起眼，抬手挡了一下。

手腕上的红绳，在阳光下红得触目。

她低头看着，忽然想起齐洛下台前那个细微的动作——他好像，也看了一眼自己的手腕。

是错觉吗？

人群推着她往教学楼走。

走廊里挤满了人，喧哗声撞在瓷砖墙上，反弹回来，嗡嗡作响。

林渺渺贴着墙根走，试图避开拥挤的中心。

可就在拐角处，后面不知谁推了一把，她踉跄往前冲，左脚绊到自己的右脚——一只手从侧面伸过来，稳稳扶住了她的胳膊。

手指冰凉。

林渺渺抬头，撞进一双眼睛里。

是齐洛。

他不知道什么时候出现在这里，站在拐角的阴影处，白衬衫的领口松了一颗扣子。

他的手指还握在她的小臂上，力道不重，但很稳。

而他的拇指，无意间擦过了她左手腕内侧的红绳。

那一瞬间，林渺渺心脏骤停。

不是比喻。

是真的停了一拍，然后疯狂地、杂乱地撞起来，撞得她耳膜轰鸣。

与此同时，手腕上刚刚消退的灼烫感，死灰复燃似的烧了起来。

可这次不一样——这次那灼痛里，混进了一丝诡异的、温热的安抚。

像冻僵的人触到火苗，刺痛，但贪恋那点暖。

齐洛看着她，眼神很深。

不是那种故作深沉的深，是真的像一口井，井底沉着看不见的东西。

但那深邃只维持了一秒，下一秒就恢复了平静，平静得像什么都没发生过。

“小心。”

他说。

声音比台上听时更近，也更轻，轻得像一片羽毛擦过耳廓。

然后他松了手。

林渺渺站在原地，看着他转身离开的背影。

走廊顶灯的光落在他肩上，白衬衫的布料透出一点肩胛骨的轮廓。

他的左手垂在身侧，手腕上那块裂了表盘的手表，随着走动的节奏轻轻晃动，表盘玻璃的裂痕折射着光，一闪，一闪。

像在眨眼睛。

林渺渺低头，看向自己的手腕。

红绳不知什么时候松了，绳结滑到了侧面。

她下意识去系紧，指尖却摸到一片潮湿。

是汗吗？

不。

是眼泪。

她又哭了。

毫无理由，毫无征兆。

她靠在冰凉的瓷砖墙上，听着远处喧闹的人声，看着走廊尽头齐洛消失的方向，第一次清晰地感觉到：有什么东西，错了。

不是错了，是丢了。

丢在某个她记不起来的地方，丢在某个她认不出来的人身上。

而刚才扶住她的那只手，那只戴着裂表的手，冰凉的手指擦过她手腕的瞬间——身体记得。

身体全都记得。