隐退修罗传
第一章 暮色樵夫
叶一隐退山野三年，本以为此生再不会踏足都市。
首到那天，一个进山探险的女人浑身是血倒在他的木屋前。
他救了她，也搅动了全球风云。
当敌人惊恐地发现，传说中那个男人回来了。
叶一轻笑：“这一次，不留活口。”
---暮色，沉沉地压下来。
最后一点天光，挣扎着从墨绿色的林梢缝隙里漏下，给这莽莽苍苍的十万大山边缘，涂上了一层晦暗不明的、近乎凝固的色调。
风穿过山谷，带着晚春的凉意和深山里独有的、草木腐烂与新生交织的腥甜气。
叶一就坐在半山腰，他那间孤零零的木屋门槛上。
木屋很旧了，是用了不知多少年的老料，风雨在上面刻满了斑驳的痕迹，屋顶铺着厚厚一层干燥的松针和茅草，勉强能遮风挡雨。
屋前有一小片平整出来的空地，散乱放着几个树墩做的凳子和一个更大的、充当桌子的木墩。
一把老旧的柴刀斜倚在屋角，刀刃磨得雪亮，映着将尽的暮色，泛着冷硬的光。
他手里拿着一块半个巴掌大的薄木片，还有一柄更小、刃口却异常锋利的刻刀。
刀尖在木片上轻轻游走，发出极其细微的“沙沙”声。
木屑簌簌落下，一个模糊的、带着某种奇异律动感的人形轮廓，正在他指间慢慢成型。
看不清面容，只有一种蓄势待发的姿态，仿佛下一瞬就要破开这方寸之木，扑杀而出。
他的动作很慢，很稳。
每一个线条的转折，每一分力道的收放，都精确得像是在进行一场无声的仪式。
二十五岁的年纪，脸上却寻不到半点这个岁数该有的张扬或浮躁。
皮肤是长年累月山野生活留下的健康的古铜色，五官轮廓分明，像是用山岩雕琢出来的，透着一股子冷硬。
嘴唇习惯性地微微抿着，没什么血色。
最特别的，是那双眼睛。
深邃，平静，像两口藏在深山老林里的古潭，水面波澜不兴，底下却幽暗得望不见底，仿佛沉淀了太多东西，血与火，生与死，最终都化作了这一潭不起涟漪的沉寂。
他身上是一件洗得发白、甚至有些地方打了同色补丁的粗布衣服，下身是同样质地的裤子，脚上一双自己编的草鞋。
整个人，几乎要与这暮色、这山野、这木屋融为一体。
只有偶尔，当他手中的刻刀在完成某个特别细微的转折时，那眼神深处，会极快地掠过一丝极淡、却足以让任何敏感生物瞬间绷紧身体的锐光。
那是一种被强行磨平了棱角、深埋进骨子里，却并未真正消亡的锋芒。
三年了。
距离那场席卷了整个西伯利亚荒原的惊天风暴，距离那场将“修罗”这个代号彻底埋葬的背叛与血火，己经整整三年。
他选择了这里，这片位于华夏西南边陲、几乎与世隔绝的连绵群山，作为自己的埋骨之地——或者说，是试图让自己相信的，最终的归宿。
劈柴，挑水，采药，打猎。
用最原始的方式，对抗着时间的流逝，也对抗着记忆里那些永不褪色的血腥画面，以及……那个曾经被他视若性命、最终却将淬毒的匕首捅进他心脏的兄弟的脸。
韩枫。
他在心里默念了一遍这个名字，指间的刻刀几不可察地顿了一下，木片上那模糊人形的脖颈处，多了一道深痕。
他轻轻吹去那道深痕周围的木屑，眼神重新归于古井无波。
过去的，都过去了。
“修罗”己死，活下来的，只是山野樵夫叶一。
他收起刻刀和那块只完成了一半的雕刻，起身。
高大的身形在暮色中拉出一道长长的影子，带着一种与这宁静山野隐隐不符的、磐石般的稳定与压迫感。
该做晚饭了。
首到那天，一个进山探险的女人浑身是血倒在他的木屋前。
他救了她，也搅动了全球风云。
当敌人惊恐地发现，传说中那个男人回来了。
叶一轻笑：“这一次，不留活口。”
---暮色，沉沉地压下来。
最后一点天光，挣扎着从墨绿色的林梢缝隙里漏下，给这莽莽苍苍的十万大山边缘，涂上了一层晦暗不明的、近乎凝固的色调。
风穿过山谷，带着晚春的凉意和深山里独有的、草木腐烂与新生交织的腥甜气。
叶一就坐在半山腰，他那间孤零零的木屋门槛上。
木屋很旧了，是用了不知多少年的老料，风雨在上面刻满了斑驳的痕迹，屋顶铺着厚厚一层干燥的松针和茅草，勉强能遮风挡雨。
屋前有一小片平整出来的空地，散乱放着几个树墩做的凳子和一个更大的、充当桌子的木墩。
一把老旧的柴刀斜倚在屋角，刀刃磨得雪亮，映着将尽的暮色，泛着冷硬的光。
他手里拿着一块半个巴掌大的薄木片，还有一柄更小、刃口却异常锋利的刻刀。
刀尖在木片上轻轻游走，发出极其细微的“沙沙”声。
木屑簌簌落下，一个模糊的、带着某种奇异律动感的人形轮廓，正在他指间慢慢成型。
看不清面容，只有一种蓄势待发的姿态，仿佛下一瞬就要破开这方寸之木，扑杀而出。
他的动作很慢，很稳。
每一个线条的转折，每一分力道的收放，都精确得像是在进行一场无声的仪式。
二十五岁的年纪，脸上却寻不到半点这个岁数该有的张扬或浮躁。
皮肤是长年累月山野生活留下的健康的古铜色，五官轮廓分明，像是用山岩雕琢出来的，透着一股子冷硬。
嘴唇习惯性地微微抿着，没什么血色。
最特别的，是那双眼睛。
深邃，平静，像两口藏在深山老林里的古潭，水面波澜不兴，底下却幽暗得望不见底，仿佛沉淀了太多东西，血与火，生与死，最终都化作了这一潭不起涟漪的沉寂。
他身上是一件洗得发白、甚至有些地方打了同色补丁的粗布衣服，下身是同样质地的裤子，脚上一双自己编的草鞋。
整个人，几乎要与这暮色、这山野、这木屋融为一体。
只有偶尔，当他手中的刻刀在完成某个特别细微的转折时，那眼神深处，会极快地掠过一丝极淡、却足以让任何敏感生物瞬间绷紧身体的锐光。
那是一种被强行磨平了棱角、深埋进骨子里，却并未真正消亡的锋芒。
三年了。
距离那场席卷了整个西伯利亚荒原的惊天风暴，距离那场将“修罗”这个代号彻底埋葬的背叛与血火，己经整整三年。
他选择了这里，这片位于华夏西南边陲、几乎与世隔绝的连绵群山，作为自己的埋骨之地——或者说，是试图让自己相信的，最终的归宿。
劈柴，挑水，采药，打猎。
用最原始的方式，对抗着时间的流逝，也对抗着记忆里那些永不褪色的血腥画面，以及……那个曾经被他视若性命、最终却将淬毒的匕首捅进他心脏的兄弟的脸。
韩枫。
他在心里默念了一遍这个名字，指间的刻刀几不可察地顿了一下，木片上那模糊人形的脖颈处，多了一道深痕。
他轻轻吹去那道深痕周围的木屑，眼神重新归于古井无波。
过去的，都过去了。
“修罗”己死，活下来的，只是山野樵夫叶一。
他收起刻刀和那块只完成了一半的雕刻，起身。
高大的身形在暮色中拉出一道长长的影子，带着一种与这宁静山野隐隐不符的、磐石般的稳定与压迫感。
该做晚饭了。