豪门重生，我是曼联隐形主宰
第1章
飞机轮子擦着曼彻斯特湿漉漉的跑道，发出一声沉闷的呻吟，像极了陈曦此刻的心情。
他靠在舷窗边，窗外是熟悉得让他心头发紧的灰蒙蒙的天，还有那标志性的、好像永远也下不完的毛毛雨。
机舱广播里传来机长带着英国口音的降落通知，声音在2025年听来有些复古，在2013年却正当时。
陈曦抬起手，用力掐了一把自己的大腿。
疼。
真疼。
不是梦。
手机屏幕在昏暗的机舱里亮着，日期清晰得刺眼：2013年5月8日。
就在……就在几个小时前？
或者说是十二年后？
他还在上海那间能俯瞰黄浦江夜景的书房里，对着电脑上曼联0:3输给伯恩茅斯的战报生闷气。
一杯冷掉的咖啡摆在手边，他刚想喝，眼前突然一黑。
再睁眼，就坐在了这架从上海飞往曼彻斯特的航班头等舱里。
身上还穿着昨天那套居家睡衣——灰色的棉质上衣和睡裤，脚上趿拉着拖鞋。
手里却多了一张这个日期的登机牌，一部老款iPhone 5，还有一本贴着他照片、盖着今天入境章的中国护照。
脑子里像塞进了一团沸腾的糨糊。
无数记忆碎片翻滚、冲撞、重组——关于未来十二年的股市涨跌、科技风口、足球转会、比赛结果……最后都凝固成昨天刚在新闻推送里看过的一条旧闻标题：《官方确认：亚历克斯·弗格森爵士将于本赛季末退休》标题下面是老爷子那张布满皱纹却依然坚毅的脸。
陈曦记得这条新闻。
他太记得了。
2013年的春天，他大学刚毕业，在北京一家小公司实习，半夜躲在出租屋里用流量刷出来的这条消息。
那一刻的感觉，就像心里有什么东西“咔嚓”一声碎了。
“先生，我们降落了。
雨不大，需要伞吗？”
空乘温柔的声音把他拉回现实。
是个金发的英国姑娘，笑容标准。
陈曦摇摇头，勉强扯出个笑容：“不用，谢谢。”
他拎起那个在浦东机场临时买的黑色行李箱——里面只有几件匆忙购置的换洗衣物、一台笔记本电脑，还有他下意识塞进去的一件叠得整整齐齐的旧球衣。
他的大部分“武器”，那些关于未来的记忆，都还装在脑子里，沉甸甸的。
经济舱的乘客己经开始起身取行李，嘈杂的人声混着引擎的余响。
陈曦坐着没动，首到空乘再次过来轻声提醒，他才深吸一口气，站了起来。
穿过廊桥，曼彻斯特机场特有的那种混合着咖啡、雨水和消毒水的气味扑面而来。
通道两侧的广告牌上，还印着几年前曼联夺冠的庆祝画面，C罗、鲁尼、特维斯年轻的脸在灯光下笑得张扬。
陈曦的脚步顿了顿。
那些面孔，那些笑容……那么近，又那么远。
通关处人不多。
窗口后的海关官员是个留着络腮胡的中年男人，接过护照，翻看签证，例行公事地问：“来英国的目的？
旅游？
商务？”
陈曦的英语很流利，牛津腔混着一点美式口音，这是前世在海外多年留下的痕迹。
他张了张嘴，原本想好的“商务考察”卡在喉咙里。
窗外，曼彻斯特傍晚阴沉的天空压得很低。
雨丝斜斜地打在玻璃上，划出一道道水痕。
“看球。”
他听见自己说，声音有点哑，“回家……看看。”
官员抬眼看了看他，又低头在护照上盖章，“啪”的一声脆响。
“欢迎来到曼彻斯特。
祝你喜欢的球队好运——虽然他们最近可能需要不少好运。”
最后那句话带着点英式幽默的调侃，但陈曦笑不出来。
取了行李，出口处一个穿着西装、举着牌子的华人青年正在张望。
牌子上写着“陈曦”。
那是他让助理临时联系的本地接待。
“陈总！”
青年快步迎上来，接过行李箱，“车在外面等了。
我是小王，李总让我这几天全程配合您。”
“李总？”
“李铭，龙渊资本伦敦办事处的负责人。
他说您突然决定过来，让我们一切听您安排。”
陈曦想起来了。
李铭，他未来在欧洲的左膀右臂之一，现在应该还是个三十出头的业务骨干。
龙渊资本……对了，这个时候，他的投资帝国才刚刚起步，远没有十二年后那么庞大，但在几个关键领域己经埋下了种子。
“先去老特拉福德。”
陈曦说，语气不容置疑。
小王愣了一下：“现在？
陈总，天气预报说晚上雨会变大，而且今天那边可能……不太平静。”
“我知道。”
陈曦己经朝出口走去，“就是因为不太平静，才要现在去。”
车子是一辆黑色的奔驰轿车，不算新，内饰有淡淡的皮革味。
司机是个胖胖的本地大叔，叫约翰，话很多。
一听目的地是老特拉福德，他一边打方向盘驶出停车场，一边就从后视镜里瞄陈曦。
“去看球场？
这个点儿，训练都结束了。
而且这两天啊……”约翰咂咂嘴，语气里满是唏嘘，“到处都是人，举着牌子，唱着歌，但不是庆祝的歌。
您知道吧？
老爷子要走了。”
陈曦看着窗外飞速倒退的街景。
曼彻斯特的街道和他记忆里有些细微的差别——广告牌更旧一些，行人的衣着款式不同，街边商店橱窗里陈列的手机还是三星Galaxy S4和iPhone 5的天下。
“我知道。”
他轻声说。
“哎，好日子到头啦。”
约翰自顾自地说下去，像个憋了太久终于找到听众的解说员，“我在曼彻斯特开了三十年车，拉过无数球迷。
弗格森时代的曼联……那是不一样的。
现在他要走了，格雷泽那帮美国人……”他摇摇头，没说完，但意思全在一声叹息里。
车子驶近特拉福德公园区域，空气里的味道开始变化。
雨水的气息里，混进了一种更复杂的东西——潮湿的泥土味、远处快餐店的油炸味，还有一种……躁动不安的情绪。
转过一个弯，老特拉福德球场那庞大的红色轮廓出现在视野尽头。
即使在渐浓的暮色和雨幕中，它依然醒目，像一头沉睡的巨兽。
但巨兽周围，并不安静。
距离球场还有几百米，道路两旁就己经聚集了人群。
很多人穿着红色的曼联球衣或外套，举着自制的标语牌。
雨水打湿了纸板，墨迹有些晕开，但上面的字依然清晰：“THANKS SIR ALEX”（谢谢你，亚历克斯爵士）“GLORY GLORY MAN UNITED”（光荣属于曼联）“LOVE UNITED, HATE GLAZERS”（爱曼联，恨格雷泽）最后那条标语最多。
有些牌子上还画着粗糙的漫画——几个戴着美元符号高帽的小人，被画上了叉。
人群里传来歌声，不是比赛日那种整齐划一、气势磅礴的队歌，而是更零散、更悲怆的调子。
有人在高声说话，语气激动。
“停车。”
陈曦突然说。
约翰把车靠边停下。
小王转过头：“陈总，雨有点大，要不……”陈曦己经推开了车门。
冰凉的雨丝立刻扑面而来，打在他的脸上、头发上、那身格格不入的睡衣上。
他没在意，关上车门，朝人群走去。
脚步踩在湿漉漉的人行道上，发出轻微的啪嗒声。
越往前走，声音越清晰。
那些标语，那些面孔，那些在雨中依然燃烧的眼神……他停在一个举着“20 TIMES”标语牌的老人面前。
老人大概六十多岁，花白的头发被雨淋湿，贴在额头上，红色的围巾裹得很紧。
牌子上写着曼联顶级联赛夺冠的次数，但那个“20”后面，用黑色马克笔重重地画了一个问号。
“会有的。”
陈曦突然开口，用英语说。
老人转过头，打量了一下这个穿着奇怪、淋着雨的东方年轻人，苦笑了一下：“但愿吧，孩子。
但没有了爵士，谁知道呢？”
“会有的。”
陈曦重复了一遍，声音不大，但很肯定。
他继续往前走。
雨水顺着他的发梢滴下来，流进脖子里，冰凉。
但他的胸口却像有一团火在烧，越烧越旺，烧得他眼眶发热。
前世，他只是一个隔着屏幕、隔着千山万水，为这支球队欢呼流泪的普通中国球迷。
他经历了后弗格森时代的每一次希望与失望：莫耶斯的混乱、范加尔的沉闷、穆里尼奥的短暂火花与骤然熄灭、索尔斯克亚的回光返照、朗尼克的无奈、滕哈格的挣扎……他看着心爱的球队在泥潭里翻滚，看着曾经让欧洲颤抖的红魔，变成媒体嘲讽的“网红队”、“流量队”。
那种感觉，像钝刀子割肉。
不致命，但漫长而折磨。
现在，他在这里。
在一切尚未发生、但悲剧的剧本己经写好的起点。
雨好像下得大了些，噼里啪啦地打在周围的雨伞和标语牌上。
陈曦没带伞，就那样站在雨里，抬起头，望向不远处那座宏伟的红色建筑。
老特拉福德。
梦剧场。
西南看台外墙上，那句“THE THEATRE OF DREAMS”的霓虹标牌己经亮起，在灰暗的雨夜中散发着朦胧的红色光晕。
那么熟悉，熟悉到让他心脏猛地一缩。
就在这一刻，风把一阵破碎的歌声送了过来。
是那首《Glory Glory Man United》。
唱歌的人不多，声音被雨声和嘈杂的人声切割得断断续续，调子也有些跑，但那些词句，每一个词，都像一把钥匙，猛地捅开了陈曦记忆的闸门。
他想起来了。
想起1999年欧冠决赛的那个深夜，大学宿舍楼突然爆发的、几乎要掀翻屋顶的疯狂吼叫。
他和室友们抱在一起，又跳又叫，打碎了不知道谁的暖水瓶。
想起第一次攒了三个月生活费，托人从英国带回一件正版99赛季客场白色球衣。
他舍不得穿，挂在床头看了好几天。
想起2008年莫斯科雨夜，特里滑倒时他攥紧的拳头，范德萨扑出点球时他蹦起来撞到天花板的痛。
想起2011年温布利，被巴萨遛得毫无脾气的90分钟，那种技不如人的绝望。
想起每一次输球后，在曼联贴吧里和天南地北的球迷一边骂街，一边分析，一边约定“下次再来”的傻气……二十年。
整整二十年。
雨水顺着他的脸颊流下来，流进嘴角，有点咸，不知道是雨水还是别的什么。
“陈总！”
小王撑着伞跑过来，一脸焦急，“您怎么淋着雨啊！
快回车上去，要感冒的！”
陈曦没动。
他的眼睛死死盯着球场，盯着那红色的外墙，盯着那霓虹招牌。
胸口那团火己经烧到了喉咙，烧得他呼吸都疼。
助理也下了车，手里拿着平板电脑，屏幕上显示着图表和数字。
“陈总，伦敦办事处传来的初步资料。
格雷泽家族目前的持股结构、俱乐部债务明细、还有近期股价波动……李总说，如果您真的有意向，我们可以先做一份详细的财务模型和收购可行性报告，大概需要一周时间……不用了。”
陈曦打断他，声音沙哑得像砂纸磨过木头。
助理和小王都愣住了。
“报告不用做了。”
陈曦转过身，湿透的头发贴在额前，雨水顺着他的下巴滴落。
但他的眼睛在雨夜的昏暗光线下亮得惊人，那里面翻腾着一个积累了二十年的球迷所有的热爱、不甘、愤怒与疯狂。
“那……那谈判策略？
估值模型？
杠杆方案？”
助理有点结巴。
陈曦抬手，抹了一把脸上的雨水。
这个动作让他看起来不像个身家亿万的神秘富豪，倒像个在雨中迷失了方向、却突然找到路的普通男人。
“没有策略。”
他一字一句地说，每个字都像是从胸腔最深处砸出来，带着滚烫的温度。
“去告诉李铭，告诉团队，告诉所有能联系上的人。”
“我要买曼联。”
“不计代价，不论价格，不管杠杆还是全款。”
他最后看了一眼老特拉福德，看了一眼雨中那些红色的身影，那些标语，那些在迷茫中依然坚守的信仰。
然后他转身，走向车子，留下斩钉截铁的一句话，消散在曼彻斯特愈发急促的雨声中。
“这不是商业并购。”
“这是抢救。”
“抢救一个……快死掉的梦。”
车门关上，引擎发动。
黑色奔驰缓缓驶离球场，驶入曼彻斯特深沉的雨夜。
后座上，陈曦靠在椅背上，闭上眼睛。
窗外的雨水划过玻璃，一道道水痕扭曲了城市的灯光。
但他的嘴角，却慢慢勾起一个极浅、却无比坚定的弧度。
梦要死了？
不。
梦，才刚刚开始。
他靠在舷窗边，窗外是熟悉得让他心头发紧的灰蒙蒙的天，还有那标志性的、好像永远也下不完的毛毛雨。
机舱广播里传来机长带着英国口音的降落通知，声音在2025年听来有些复古，在2013年却正当时。
陈曦抬起手，用力掐了一把自己的大腿。
疼。
真疼。
不是梦。
手机屏幕在昏暗的机舱里亮着，日期清晰得刺眼：2013年5月8日。
就在……就在几个小时前？
或者说是十二年后？
他还在上海那间能俯瞰黄浦江夜景的书房里，对着电脑上曼联0:3输给伯恩茅斯的战报生闷气。
一杯冷掉的咖啡摆在手边，他刚想喝，眼前突然一黑。
再睁眼，就坐在了这架从上海飞往曼彻斯特的航班头等舱里。
身上还穿着昨天那套居家睡衣——灰色的棉质上衣和睡裤，脚上趿拉着拖鞋。
手里却多了一张这个日期的登机牌，一部老款iPhone 5，还有一本贴着他照片、盖着今天入境章的中国护照。
脑子里像塞进了一团沸腾的糨糊。
无数记忆碎片翻滚、冲撞、重组——关于未来十二年的股市涨跌、科技风口、足球转会、比赛结果……最后都凝固成昨天刚在新闻推送里看过的一条旧闻标题：《官方确认：亚历克斯·弗格森爵士将于本赛季末退休》标题下面是老爷子那张布满皱纹却依然坚毅的脸。
陈曦记得这条新闻。
他太记得了。
2013年的春天，他大学刚毕业，在北京一家小公司实习，半夜躲在出租屋里用流量刷出来的这条消息。
那一刻的感觉，就像心里有什么东西“咔嚓”一声碎了。
“先生，我们降落了。
雨不大，需要伞吗？”
空乘温柔的声音把他拉回现实。
是个金发的英国姑娘，笑容标准。
陈曦摇摇头，勉强扯出个笑容：“不用，谢谢。”
他拎起那个在浦东机场临时买的黑色行李箱——里面只有几件匆忙购置的换洗衣物、一台笔记本电脑，还有他下意识塞进去的一件叠得整整齐齐的旧球衣。
他的大部分“武器”，那些关于未来的记忆，都还装在脑子里，沉甸甸的。
经济舱的乘客己经开始起身取行李，嘈杂的人声混着引擎的余响。
陈曦坐着没动，首到空乘再次过来轻声提醒，他才深吸一口气，站了起来。
穿过廊桥，曼彻斯特机场特有的那种混合着咖啡、雨水和消毒水的气味扑面而来。
通道两侧的广告牌上，还印着几年前曼联夺冠的庆祝画面，C罗、鲁尼、特维斯年轻的脸在灯光下笑得张扬。
陈曦的脚步顿了顿。
那些面孔，那些笑容……那么近，又那么远。
通关处人不多。
窗口后的海关官员是个留着络腮胡的中年男人，接过护照，翻看签证，例行公事地问：“来英国的目的？
旅游？
商务？”
陈曦的英语很流利，牛津腔混着一点美式口音，这是前世在海外多年留下的痕迹。
他张了张嘴，原本想好的“商务考察”卡在喉咙里。
窗外，曼彻斯特傍晚阴沉的天空压得很低。
雨丝斜斜地打在玻璃上，划出一道道水痕。
“看球。”
他听见自己说，声音有点哑，“回家……看看。”
官员抬眼看了看他，又低头在护照上盖章，“啪”的一声脆响。
“欢迎来到曼彻斯特。
祝你喜欢的球队好运——虽然他们最近可能需要不少好运。”
最后那句话带着点英式幽默的调侃，但陈曦笑不出来。
取了行李，出口处一个穿着西装、举着牌子的华人青年正在张望。
牌子上写着“陈曦”。
那是他让助理临时联系的本地接待。
“陈总！”
青年快步迎上来，接过行李箱，“车在外面等了。
我是小王，李总让我这几天全程配合您。”
“李总？”
“李铭，龙渊资本伦敦办事处的负责人。
他说您突然决定过来，让我们一切听您安排。”
陈曦想起来了。
李铭，他未来在欧洲的左膀右臂之一，现在应该还是个三十出头的业务骨干。
龙渊资本……对了，这个时候，他的投资帝国才刚刚起步，远没有十二年后那么庞大，但在几个关键领域己经埋下了种子。
“先去老特拉福德。”
陈曦说，语气不容置疑。
小王愣了一下：“现在？
陈总，天气预报说晚上雨会变大，而且今天那边可能……不太平静。”
“我知道。”
陈曦己经朝出口走去，“就是因为不太平静，才要现在去。”
车子是一辆黑色的奔驰轿车，不算新，内饰有淡淡的皮革味。
司机是个胖胖的本地大叔，叫约翰，话很多。
一听目的地是老特拉福德，他一边打方向盘驶出停车场，一边就从后视镜里瞄陈曦。
“去看球场？
这个点儿，训练都结束了。
而且这两天啊……”约翰咂咂嘴，语气里满是唏嘘，“到处都是人，举着牌子，唱着歌，但不是庆祝的歌。
您知道吧？
老爷子要走了。”
陈曦看着窗外飞速倒退的街景。
曼彻斯特的街道和他记忆里有些细微的差别——广告牌更旧一些，行人的衣着款式不同，街边商店橱窗里陈列的手机还是三星Galaxy S4和iPhone 5的天下。
“我知道。”
他轻声说。
“哎，好日子到头啦。”
约翰自顾自地说下去，像个憋了太久终于找到听众的解说员，“我在曼彻斯特开了三十年车，拉过无数球迷。
弗格森时代的曼联……那是不一样的。
现在他要走了，格雷泽那帮美国人……”他摇摇头，没说完，但意思全在一声叹息里。
车子驶近特拉福德公园区域，空气里的味道开始变化。
雨水的气息里，混进了一种更复杂的东西——潮湿的泥土味、远处快餐店的油炸味，还有一种……躁动不安的情绪。
转过一个弯，老特拉福德球场那庞大的红色轮廓出现在视野尽头。
即使在渐浓的暮色和雨幕中，它依然醒目，像一头沉睡的巨兽。
但巨兽周围，并不安静。
距离球场还有几百米，道路两旁就己经聚集了人群。
很多人穿着红色的曼联球衣或外套，举着自制的标语牌。
雨水打湿了纸板，墨迹有些晕开，但上面的字依然清晰：“THANKS SIR ALEX”（谢谢你，亚历克斯爵士）“GLORY GLORY MAN UNITED”（光荣属于曼联）“LOVE UNITED, HATE GLAZERS”（爱曼联，恨格雷泽）最后那条标语最多。
有些牌子上还画着粗糙的漫画——几个戴着美元符号高帽的小人，被画上了叉。
人群里传来歌声，不是比赛日那种整齐划一、气势磅礴的队歌，而是更零散、更悲怆的调子。
有人在高声说话，语气激动。
“停车。”
陈曦突然说。
约翰把车靠边停下。
小王转过头：“陈总，雨有点大，要不……”陈曦己经推开了车门。
冰凉的雨丝立刻扑面而来，打在他的脸上、头发上、那身格格不入的睡衣上。
他没在意，关上车门，朝人群走去。
脚步踩在湿漉漉的人行道上，发出轻微的啪嗒声。
越往前走，声音越清晰。
那些标语，那些面孔，那些在雨中依然燃烧的眼神……他停在一个举着“20 TIMES”标语牌的老人面前。
老人大概六十多岁，花白的头发被雨淋湿，贴在额头上，红色的围巾裹得很紧。
牌子上写着曼联顶级联赛夺冠的次数，但那个“20”后面，用黑色马克笔重重地画了一个问号。
“会有的。”
陈曦突然开口，用英语说。
老人转过头，打量了一下这个穿着奇怪、淋着雨的东方年轻人，苦笑了一下：“但愿吧，孩子。
但没有了爵士，谁知道呢？”
“会有的。”
陈曦重复了一遍，声音不大，但很肯定。
他继续往前走。
雨水顺着他的发梢滴下来，流进脖子里，冰凉。
但他的胸口却像有一团火在烧，越烧越旺，烧得他眼眶发热。
前世，他只是一个隔着屏幕、隔着千山万水，为这支球队欢呼流泪的普通中国球迷。
他经历了后弗格森时代的每一次希望与失望：莫耶斯的混乱、范加尔的沉闷、穆里尼奥的短暂火花与骤然熄灭、索尔斯克亚的回光返照、朗尼克的无奈、滕哈格的挣扎……他看着心爱的球队在泥潭里翻滚，看着曾经让欧洲颤抖的红魔，变成媒体嘲讽的“网红队”、“流量队”。
那种感觉，像钝刀子割肉。
不致命，但漫长而折磨。
现在，他在这里。
在一切尚未发生、但悲剧的剧本己经写好的起点。
雨好像下得大了些，噼里啪啦地打在周围的雨伞和标语牌上。
陈曦没带伞，就那样站在雨里，抬起头，望向不远处那座宏伟的红色建筑。
老特拉福德。
梦剧场。
西南看台外墙上，那句“THE THEATRE OF DREAMS”的霓虹标牌己经亮起，在灰暗的雨夜中散发着朦胧的红色光晕。
那么熟悉，熟悉到让他心脏猛地一缩。
就在这一刻，风把一阵破碎的歌声送了过来。
是那首《Glory Glory Man United》。
唱歌的人不多，声音被雨声和嘈杂的人声切割得断断续续，调子也有些跑，但那些词句，每一个词，都像一把钥匙，猛地捅开了陈曦记忆的闸门。
他想起来了。
想起1999年欧冠决赛的那个深夜，大学宿舍楼突然爆发的、几乎要掀翻屋顶的疯狂吼叫。
他和室友们抱在一起，又跳又叫，打碎了不知道谁的暖水瓶。
想起第一次攒了三个月生活费，托人从英国带回一件正版99赛季客场白色球衣。
他舍不得穿，挂在床头看了好几天。
想起2008年莫斯科雨夜，特里滑倒时他攥紧的拳头，范德萨扑出点球时他蹦起来撞到天花板的痛。
想起2011年温布利，被巴萨遛得毫无脾气的90分钟，那种技不如人的绝望。
想起每一次输球后，在曼联贴吧里和天南地北的球迷一边骂街，一边分析，一边约定“下次再来”的傻气……二十年。
整整二十年。
雨水顺着他的脸颊流下来，流进嘴角，有点咸，不知道是雨水还是别的什么。
“陈总！”
小王撑着伞跑过来，一脸焦急，“您怎么淋着雨啊！
快回车上去，要感冒的！”
陈曦没动。
他的眼睛死死盯着球场，盯着那红色的外墙，盯着那霓虹招牌。
胸口那团火己经烧到了喉咙，烧得他呼吸都疼。
助理也下了车，手里拿着平板电脑，屏幕上显示着图表和数字。
“陈总，伦敦办事处传来的初步资料。
格雷泽家族目前的持股结构、俱乐部债务明细、还有近期股价波动……李总说，如果您真的有意向，我们可以先做一份详细的财务模型和收购可行性报告，大概需要一周时间……不用了。”
陈曦打断他，声音沙哑得像砂纸磨过木头。
助理和小王都愣住了。
“报告不用做了。”
陈曦转过身，湿透的头发贴在额前，雨水顺着他的下巴滴落。
但他的眼睛在雨夜的昏暗光线下亮得惊人，那里面翻腾着一个积累了二十年的球迷所有的热爱、不甘、愤怒与疯狂。
“那……那谈判策略？
估值模型？
杠杆方案？”
助理有点结巴。
陈曦抬手，抹了一把脸上的雨水。
这个动作让他看起来不像个身家亿万的神秘富豪，倒像个在雨中迷失了方向、却突然找到路的普通男人。
“没有策略。”
他一字一句地说，每个字都像是从胸腔最深处砸出来，带着滚烫的温度。
“去告诉李铭，告诉团队，告诉所有能联系上的人。”
“我要买曼联。”
“不计代价，不论价格，不管杠杆还是全款。”
他最后看了一眼老特拉福德，看了一眼雨中那些红色的身影，那些标语，那些在迷茫中依然坚守的信仰。
然后他转身，走向车子，留下斩钉截铁的一句话，消散在曼彻斯特愈发急促的雨声中。
“这不是商业并购。”
“这是抢救。”
“抢救一个……快死掉的梦。”
车门关上，引擎发动。
黑色奔驰缓缓驶离球场，驶入曼彻斯特深沉的雨夜。
后座上，陈曦靠在椅背上，闭上眼睛。
窗外的雨水划过玻璃，一道道水痕扭曲了城市的灯光。
但他的嘴角，却慢慢勾起一个极浅、却无比坚定的弧度。
梦要死了？
不。
梦，才刚刚开始。