重生之虾大仁考公
第1章
，落在虾仁的眼皮上。，看见的不是宿舍熟悉的天花板，而是纵横交错的木椽和发黄的茅草。空气中弥漫着潮湿的泥土味和淡淡的草药香——这不是二十一世纪历史系研究生宿舍该有的味道。“虾儿，你醒了？”。，看见一个穿着粗布衣裳的少女坐在床边的矮凳上，手里拿着一件打满补丁的长衫，正低头缝补。她的手指纤细，却布满了茧子和细小的伤口，针线在布料间穿梭的动作娴熟得令人心疼。“你……”虾仁开口，声音沙哑得连自已都认不出来。。，约莫十七八岁年纪，眉眼间有着与年龄不符的疲惫，但望向他的眼神却温柔得像春天的溪水。她的发髻用一根木簪简单绾着，几缕碎发散在额前，随着她俯身的动作轻轻晃动。
“可算退烧了。”她放下针线，伸手探向虾仁的额头，掌心粗糙却温暖，“三天了，姐姐真怕你……”
话没说完，她的眼圈先红了。
虾仁的大脑一片混乱。他最后的记忆是趴在图书馆的桌子上赶毕业论文，关于明清科举制度的社会流动研究，然后眼前一黑——再醒来，就在这里了。
他试着坐起来，身体虚弱得像是被抽空了所有力气。
“慢些。”姐姐连忙扶住他，将枕头垫在他身后，“你昏睡这些天，只灌进去些米汤。我去给你盛碗粥来。”
她起身时，虾仁看见她走路有些不稳，左腿似乎有些跛。
茅屋很小，一眼就能望到头。土坯墙，茅草顶，除了这张木板床、一个破旧的木箱、一张缺腿的桌子和两个矮凳，几乎再没有别的家当。墙角堆着些农具，屋顶的漏洞处用稻草勉强塞着。
这不是穿越小说。
这是真实到令人窒息的贫穷。
姐姐很快端着一只豁了口的粗陶碗回来，碗里是稀得能照见人影的米粥，飘着几片野菜叶子。
“家里只剩这点米了。”她有些局促地说，将粥递到虾仁面前，“你先喝，姐不饿。”
虾仁接过碗，指尖碰到姐姐的手指——冰凉，还在微微发抖。
他忽然意识到，这碗粥可能是这个家里最后的存粮。
“姐先喝。”他把碗推回去。
“胡闹。”姐姐板起脸，眼圈却更红了，“你是读书人，身子要紧。等过几日县试……”
县试？
虾仁的脑海中突然涌入一段不属于他的记忆。
林虾仁，十七岁，父母双亡，与姐姐林婉如相依为命。家住林家村，是村里唯一的读书人——如果那个只上过三年私塾、连《论语》都背不全的少年也能算读书人的话。
三天前原身冒雨上山砍柴，失足跌落，高烧不退。
而明天，就是县试报名的最后期限。
“我的……考牌呢？”虾仁听见自已问，声音干涩。
姐姐从怀里掏出一个油纸包，小心翼翼地打开。里面是一块磨得发亮的木牌，上面刻着“童生林虾仁”五个字，以及一个模糊的官府印章。木牌边缘已经开裂，用细麻绳仔细缠着。
“一直贴身收着，没让雨淋着。”她说，将木牌放进虾仁手心，“虾儿，这是咱们家最后的机会了。若你能过了县试，成了童生，就能免去家里的田赋，姐也不用……”
她咬住嘴唇，没再说下去。
虾仁握着那块温热的木牌，感受着木质纹理在掌心的触感。作为一个研究科举制度的研究生，他太清楚这块木牌对一个寒门子弟意味着什么——这是改变命运的门票，是跨越阶层的唯一阶梯。
在原身的记忆里，父亲临死前握着这块木牌说：“虾儿，考出去，带你姐过好日子。”
而原身的愿望很简单：考中童生，让姐姐能吃饱饭，能嫁个好人家，不用再半夜起来纺线，不用再一瘸一拐地去田里干活。
“姐。”虾仁开口，声音有些哽咽，“你的腿……”
林婉如下意识地拉了拉裤脚，想遮住脚踝处肿胀的伤痕：“前日去镇上抓药，路上滑了一跤，不碍事。”
虾仁看着那张强作平静的脸，看着这间漏风的茅屋，看着手里这块承载着全家希望的考牌。
作为一个穿越者，他本可以迷茫、可以恐惧、可以抱怨命运不公。
但当他看见姐姐那双布满血丝却依然温柔的眼睛，当他意识到这个少女为了弟弟能活下去、能读书，付出了怎样难以想象的代价时——
所有的迷茫都沉淀下来。
“姐。”他端起那碗稀粥，分成两半，“我们一起喝。”
“虾儿！”
“你要是不喝，我也不喝。”虾仁固执地举着碗，“你要是不吃饱，怎么照顾我？我要是考不上县试，怎么对得起爹娘，怎么对得起你？”
林婉如的眼泪终于落下来。
姐弟俩分食了那碗稀粥。米汤寡淡，野菜苦涩，但这是虾仁吃过最沉重的一顿饭。
饭后，林婉如从木箱最底层取出一个小布包，层层打开，里面是两支秃了的毛笔、半块墨锭、几张粗糙的草纸，以及一本边角卷起的《千字文》。
“前日去族长家求来的。”她轻声说，“族长说，咱们林家已经二十年没出过读书人了。你若真能去考，族里……族里会想法子凑些盘缠。”
虾仁翻开那本《千字文》，上面的繁体字对他这个历史系研究生来说并不陌生。但他知道，真正的考验不是认字，而是用这个时代的思维和文风去写作，去通过那场决定命运的考试。
“族长还说，”林婉如的声音更低了，“若你能过县试，他就……他就想法子退了王家的婚事。”
虾仁猛地抬头：“什么婚事？”
姐姐避开他的目光：“没什么，你安心读书就是。”
“姐！”
“是镇上的王屠户。”林婉如终于说，声音轻得像蚊子，“他家愿出十两聘礼。族长说，这钱……这钱够你一年的笔墨纸砚和赶考盘缠。”
虾仁只觉得一股热血冲上头顶。
“我不考了！”他掀开被子就要下床，“我现在就去跟族长说——”
“林虾仁！”姐姐第一次连名带姓地喊他，声音严厉，“你跪下！”
虾仁僵在原地。
林婉如站起身，一瘸一拐地走到父母的牌位前——那是两块简陋的木牌，摆在缺腿桌子的中央。她先跪下来，然后转过头，用那双含泪的眼睛看着他。
“当着爹娘的面，你再说一遍。”
虾仁的膝盖发软，踉跄着跪倒在姐姐身边。
“爹临去前说的话，你还记不记得？”林婉如的声音在颤抖，“娘闭眼前拉着我的手，嘱咐我一定要让你读书考出去，你还记不记得？”
“我记得，可是——”
“没有可是！”姐姐打断他，泪水终于决堤，“王家怎么了？屠户怎么了？姐嫁过去，有口饭吃，有件衣裳穿，还能帮衬你。你若真疼姐，就好好读书，好好考试，等你有了出息——”
她说不下去了，伏在地上低声啜泣。
虾仁看着姐姐瘦弱的肩膀，看着这间家徒四壁的茅屋，看着手中那块磨得发亮的考牌。
作为一个现代人，他唾弃这种用婚姻换前途的交易。
但作为一个突然被抛入这个时代、这个家庭的穿越者，他第一次如此真切地感受到什么叫“生存”，什么叫“责任”，什么叫“没有选择的选择”。
“姐。”他扶起林婉如，一字一句地说，“我考。我好好考。”
他擦去姐姐脸上的泪水：“但你要答应我，在我考完县试之前，不退婚。若我考不上，你想嫁谁，我绝不再拦。但若我考上了——”
他握紧那块木牌，像是握住最后的希望。
“若我考上了，姐的婚事，咱们再慢慢挑。好不好？”
林婉如看着他，看着弟弟眼中那簇陌生的、燃烧的火焰。这不像她熟悉的那个有些懦弱、有些天真的弟弟，而像一个突然长大的男人。
她最终点了点头。
那天下午，虾仁坐在茅屋门口，借着天光翻阅那本《千字文》。林婉如在一旁纺线，吱呀吱呀的纺车声成了最朴素的背景音。
虾仁的记忆逐渐清晰。这个朝代叫“景朝”，科举制度类似明朝，分童试、乡试、会试、殿试四级。童试又分县试、府试、院试三关，过了院试才是秀才。而明天截止报名的，就是第一关县试。
以原身的水平，县试几乎不可能通过。
但现在的虾仁不一样。
他是历史系研究生，熟读四书五经，精通八股范文，甚至写过关于科举制度嬗变的硕士论文。他欠缺的不是知识，而是对这个时代具体规则和文风的适应。
“虾儿。”姐姐忽然轻声问，“若真考上了，你想做什么？”
虾仁抬起头，看见夕阳的余晖洒在姐姐的脸上，给那张憔悴的脸镀上了一层温暖的光。
“我想让姐住上不漏雨的房子。”他说，“想让你每天都能吃饱，想请大夫治好你的腿，想……”
他顿了顿，看着手中那本破旧的《千字文》。
“想让咱们林家，重新成为读书人家。”
林婉如的纺车停了一瞬。
然后，更坚定、更有力的吱呀声，在暮色中响了起来。
那天夜里，虾仁躺在硬板床上，听着屋外的风声和姐姐均匀的呼吸声，久久无法入睡。
他想起自已的毕业论文，想起图书馆里那些泛黄的科举史料，想起现代社会中那些唾手可得的资源和平等的机会。
然后他想起姐姐冰凉的手指，想起那碗分成两半的稀粥，想起王家那十两银子的聘礼。
这不是游戏，不是小说，不是可以随时退出的穿越体验。
这是一个十七岁少年的人生，是一个十八岁少女的全部希望，是一个濒临破碎的家庭最后的救命稻草。
而他，一个来自未来的灵魂，接过了这根稻草。
窗外的月光透过茅草的缝隙漏进来，在地上投下斑驳的光影。虾仁举起那块考牌，在月光下端详着上面模糊的字迹。
童生林虾仁。
从明天起，他就是林虾仁。
他要走过这座独木桥，不是为了什么宏图大志，不是为了青史留名。
只是为了不让那双为他缝补衣裳的手，再被生活磨出新的伤口。
只是为了那个一瘸一拐去为他抓药的背影，能有一天，挺直腰杆走在阳光底下。
月光偏移，照亮了墙角那堆农具，照亮了缺腿的桌子，照亮了姐姐熟睡的脸。
虾仁轻轻将考牌贴在胸口。
那里，一颗心在坚定地跳动。
属于历史系研究生虾仁的灵魂，和属于寒门子弟林虾仁的身体，在这个月光如水的夜晚，终于完全融合。
明天，县试报名最后一天。
后天，新生。
“可算退烧了。”她放下针线，伸手探向虾仁的额头，掌心粗糙却温暖，“三天了，姐姐真怕你……”
话没说完，她的眼圈先红了。
虾仁的大脑一片混乱。他最后的记忆是趴在图书馆的桌子上赶毕业论文，关于明清科举制度的社会流动研究，然后眼前一黑——再醒来，就在这里了。
他试着坐起来，身体虚弱得像是被抽空了所有力气。
“慢些。”姐姐连忙扶住他，将枕头垫在他身后，“你昏睡这些天，只灌进去些米汤。我去给你盛碗粥来。”
她起身时，虾仁看见她走路有些不稳，左腿似乎有些跛。
茅屋很小，一眼就能望到头。土坯墙，茅草顶，除了这张木板床、一个破旧的木箱、一张缺腿的桌子和两个矮凳，几乎再没有别的家当。墙角堆着些农具，屋顶的漏洞处用稻草勉强塞着。
这不是穿越小说。
这是真实到令人窒息的贫穷。
姐姐很快端着一只豁了口的粗陶碗回来，碗里是稀得能照见人影的米粥，飘着几片野菜叶子。
“家里只剩这点米了。”她有些局促地说，将粥递到虾仁面前，“你先喝，姐不饿。”
虾仁接过碗，指尖碰到姐姐的手指——冰凉，还在微微发抖。
他忽然意识到，这碗粥可能是这个家里最后的存粮。
“姐先喝。”他把碗推回去。
“胡闹。”姐姐板起脸，眼圈却更红了，“你是读书人，身子要紧。等过几日县试……”
县试？
虾仁的脑海中突然涌入一段不属于他的记忆。
林虾仁，十七岁，父母双亡，与姐姐林婉如相依为命。家住林家村，是村里唯一的读书人——如果那个只上过三年私塾、连《论语》都背不全的少年也能算读书人的话。
三天前原身冒雨上山砍柴，失足跌落，高烧不退。
而明天，就是县试报名的最后期限。
“我的……考牌呢？”虾仁听见自已问，声音干涩。
姐姐从怀里掏出一个油纸包，小心翼翼地打开。里面是一块磨得发亮的木牌，上面刻着“童生林虾仁”五个字，以及一个模糊的官府印章。木牌边缘已经开裂，用细麻绳仔细缠着。
“一直贴身收着，没让雨淋着。”她说，将木牌放进虾仁手心，“虾儿，这是咱们家最后的机会了。若你能过了县试，成了童生，就能免去家里的田赋，姐也不用……”
她咬住嘴唇，没再说下去。
虾仁握着那块温热的木牌，感受着木质纹理在掌心的触感。作为一个研究科举制度的研究生，他太清楚这块木牌对一个寒门子弟意味着什么——这是改变命运的门票，是跨越阶层的唯一阶梯。
在原身的记忆里，父亲临死前握着这块木牌说：“虾儿，考出去，带你姐过好日子。”
而原身的愿望很简单：考中童生，让姐姐能吃饱饭，能嫁个好人家，不用再半夜起来纺线，不用再一瘸一拐地去田里干活。
“姐。”虾仁开口，声音有些哽咽，“你的腿……”
林婉如下意识地拉了拉裤脚，想遮住脚踝处肿胀的伤痕：“前日去镇上抓药，路上滑了一跤，不碍事。”
虾仁看着那张强作平静的脸，看着这间漏风的茅屋，看着手里这块承载着全家希望的考牌。
作为一个穿越者，他本可以迷茫、可以恐惧、可以抱怨命运不公。
但当他看见姐姐那双布满血丝却依然温柔的眼睛，当他意识到这个少女为了弟弟能活下去、能读书，付出了怎样难以想象的代价时——
所有的迷茫都沉淀下来。
“姐。”他端起那碗稀粥，分成两半，“我们一起喝。”
“虾儿！”
“你要是不喝，我也不喝。”虾仁固执地举着碗，“你要是不吃饱，怎么照顾我？我要是考不上县试，怎么对得起爹娘，怎么对得起你？”
林婉如的眼泪终于落下来。
姐弟俩分食了那碗稀粥。米汤寡淡，野菜苦涩，但这是虾仁吃过最沉重的一顿饭。
饭后，林婉如从木箱最底层取出一个小布包，层层打开，里面是两支秃了的毛笔、半块墨锭、几张粗糙的草纸，以及一本边角卷起的《千字文》。
“前日去族长家求来的。”她轻声说，“族长说，咱们林家已经二十年没出过读书人了。你若真能去考，族里……族里会想法子凑些盘缠。”
虾仁翻开那本《千字文》，上面的繁体字对他这个历史系研究生来说并不陌生。但他知道，真正的考验不是认字，而是用这个时代的思维和文风去写作，去通过那场决定命运的考试。
“族长还说，”林婉如的声音更低了，“若你能过县试，他就……他就想法子退了王家的婚事。”
虾仁猛地抬头：“什么婚事？”
姐姐避开他的目光：“没什么，你安心读书就是。”
“姐！”
“是镇上的王屠户。”林婉如终于说，声音轻得像蚊子，“他家愿出十两聘礼。族长说，这钱……这钱够你一年的笔墨纸砚和赶考盘缠。”
虾仁只觉得一股热血冲上头顶。
“我不考了！”他掀开被子就要下床，“我现在就去跟族长说——”
“林虾仁！”姐姐第一次连名带姓地喊他，声音严厉，“你跪下！”
虾仁僵在原地。
林婉如站起身，一瘸一拐地走到父母的牌位前——那是两块简陋的木牌，摆在缺腿桌子的中央。她先跪下来，然后转过头，用那双含泪的眼睛看着他。
“当着爹娘的面，你再说一遍。”
虾仁的膝盖发软，踉跄着跪倒在姐姐身边。
“爹临去前说的话，你还记不记得？”林婉如的声音在颤抖，“娘闭眼前拉着我的手，嘱咐我一定要让你读书考出去，你还记不记得？”
“我记得，可是——”
“没有可是！”姐姐打断他，泪水终于决堤，“王家怎么了？屠户怎么了？姐嫁过去，有口饭吃，有件衣裳穿，还能帮衬你。你若真疼姐，就好好读书，好好考试，等你有了出息——”
她说不下去了，伏在地上低声啜泣。
虾仁看着姐姐瘦弱的肩膀，看着这间家徒四壁的茅屋，看着手中那块磨得发亮的考牌。
作为一个现代人，他唾弃这种用婚姻换前途的交易。
但作为一个突然被抛入这个时代、这个家庭的穿越者，他第一次如此真切地感受到什么叫“生存”，什么叫“责任”，什么叫“没有选择的选择”。
“姐。”他扶起林婉如，一字一句地说，“我考。我好好考。”
他擦去姐姐脸上的泪水：“但你要答应我，在我考完县试之前，不退婚。若我考不上，你想嫁谁，我绝不再拦。但若我考上了——”
他握紧那块木牌，像是握住最后的希望。
“若我考上了，姐的婚事，咱们再慢慢挑。好不好？”
林婉如看着他，看着弟弟眼中那簇陌生的、燃烧的火焰。这不像她熟悉的那个有些懦弱、有些天真的弟弟，而像一个突然长大的男人。
她最终点了点头。
那天下午，虾仁坐在茅屋门口，借着天光翻阅那本《千字文》。林婉如在一旁纺线，吱呀吱呀的纺车声成了最朴素的背景音。
虾仁的记忆逐渐清晰。这个朝代叫“景朝”，科举制度类似明朝，分童试、乡试、会试、殿试四级。童试又分县试、府试、院试三关，过了院试才是秀才。而明天截止报名的，就是第一关县试。
以原身的水平，县试几乎不可能通过。
但现在的虾仁不一样。
他是历史系研究生，熟读四书五经，精通八股范文，甚至写过关于科举制度嬗变的硕士论文。他欠缺的不是知识，而是对这个时代具体规则和文风的适应。
“虾儿。”姐姐忽然轻声问，“若真考上了，你想做什么？”
虾仁抬起头，看见夕阳的余晖洒在姐姐的脸上，给那张憔悴的脸镀上了一层温暖的光。
“我想让姐住上不漏雨的房子。”他说，“想让你每天都能吃饱，想请大夫治好你的腿，想……”
他顿了顿，看着手中那本破旧的《千字文》。
“想让咱们林家，重新成为读书人家。”
林婉如的纺车停了一瞬。
然后，更坚定、更有力的吱呀声，在暮色中响了起来。
那天夜里，虾仁躺在硬板床上，听着屋外的风声和姐姐均匀的呼吸声，久久无法入睡。
他想起自已的毕业论文，想起图书馆里那些泛黄的科举史料，想起现代社会中那些唾手可得的资源和平等的机会。
然后他想起姐姐冰凉的手指，想起那碗分成两半的稀粥，想起王家那十两银子的聘礼。
这不是游戏，不是小说，不是可以随时退出的穿越体验。
这是一个十七岁少年的人生，是一个十八岁少女的全部希望，是一个濒临破碎的家庭最后的救命稻草。
而他，一个来自未来的灵魂，接过了这根稻草。
窗外的月光透过茅草的缝隙漏进来，在地上投下斑驳的光影。虾仁举起那块考牌，在月光下端详着上面模糊的字迹。
童生林虾仁。
从明天起，他就是林虾仁。
他要走过这座独木桥，不是为了什么宏图大志，不是为了青史留名。
只是为了不让那双为他缝补衣裳的手，再被生活磨出新的伤口。
只是为了那个一瘸一拐去为他抓药的背影，能有一天，挺直腰杆走在阳光底下。
月光偏移，照亮了墙角那堆农具，照亮了缺腿的桌子，照亮了姐姐熟睡的脸。
虾仁轻轻将考牌贴在胸口。
那里，一颗心在坚定地跳动。
属于历史系研究生虾仁的灵魂，和属于寒门子弟林虾仁的身体，在这个月光如水的夜晚，终于完全融合。
明天，县试报名最后一天。
后天，新生。